PULVERIZACIÓN DE LOS ÚLTIMOS PUDORES por TITO MANFRED VON BATTENBURG

Y adheridos a la genitalidad de la noche, arremeten el vértigo
y el alcohol y el alcohol y el alcohol... Entonces, aunque no lo
creas, la cerveza (esa sangre constante) parece humedecer la
rotunda aridez del desierto que nace y se dilata al compás de
mis pisadas de eterno vagabundo. Mueren las formas no
enardecidas, mueren los sortilegios de media tarde, mueren
los nardos prolijamente recortados, muere la gravedad de las
cosas, mueren las espesuras, regurgita rosas sobre sí misma la
palabra comunicante, resucita por enésima vez un Cristo
Estrella del Porno embriagado por el éxtasis de montar un
caballo florecido... y yo, que persisto y recrudezco y río en el
espectáculo de mi sollozar de pajarito estrellado, simplemente
yazgo sobre la alfombra que tejí alguna vez con hilos de saliva
de ajeno carmesí. Ay, esa promesa etérea, esa predicción de
niño-cometa... Que la erre no nos exilie de nuestro lecho
descarriado.

SSSSSSSH... por TITO MANFRED VAN BATTENBURG

«Yes, this fears got a hold on me».

Death – White Lies.

silencio donde tallar la palabra silencio
para engendrar canciones
tristes silencio depredador
del tiempo silencio que
escribiré hasta oír algo crujir
alguna vez tuve memorias
almacén de horrores
donde depositaba
cosas
metrallas de viento
piedras que caían
siempre sobre mí
[me lastima este vano intento de vivir]
alguna vez tuve memorias
álbum de amarguras
consuelo de ambos ningunas gentes
baño de lágrimas
todo abrigo abrigo deshilachado
ahora no me culpes pequeña
por ser todo olvido
[no sé cómo hacer de esta lluvia
un evento menos púrpura]

CURSI por TITO MANFRED VAN BATTENBURG

«Recordando tu expresión

Vuelvo a desear

Esas noches de calor

Llenas de ansiedad».

Pronta entrega – Virus.

te extraño Gabriela te extraño
extraño tus entrañas mías
extraño tu beso (des)esperado
y no soy ni tan bello ni tan durmiente
pero aun así te (des)espero
aquí postrado/enamorado/enrollado
con mi corazón y mis siete vidas
entre dos palabras enquistadas
en el valle de los abatidos
cuándo vendrás pequeña
a despertarme/parirme/o matarme
con tu beso/tu pujar/o tu bala
quiero morderte ahí
antes de desgastar mis dientes
de tanto masticar tu pulserita
aferrada a mi muñeca izquierda

LOVE LOVE LOVE por TITO MANFRED

«Love, love

I’d really like a small part of it

Oh love

I can’t believe the word ‘love’».

Love, love, love – The Organ.

love love love es el título de la canción / que reproduce en
colores / mi corazoncito estéreo
adhiere a mis labios la corrosión de los tuyos / haz la
reescritura / de las dimensiones de mi boca
love love love es el título de la canción / que reproduce en
colores / mi corazoncito estéreo
las cosas más dulces están hechas / de infinitos átomos de
tristeza / amoratado amorcito retorcido amor
love love love es el título de la canción / que reproduce en
colores / mi corazoncito estéreo
ya no me queda garganta ni lengua / de tanto gritar tu nombre
de afuera hacia adentro / de tanto pirquinear la fonética
amarga de alguna voz similar a la tuya
love love love es el título de la canción / que reproduce en
colores / mi corazoncito estéreo
las mañanas se suicidan se tiran del Morro / pero caen fuera
de mi caja / de galletitas que yo no sé
love love love es el título de la canción / que reproduce en
colores / mi corazoncito estéreo
la noche muere y yo me libro de las connotaciones / la noche
muere y soy tan pornográfico como puedo ser / te amo tanto
tanto pendeja mía plena de luna

YO, TEXTO por TITO MANFRED VAN BATTENBURG

«Sometimes when this place gets kind of empty

Sound of their breath fades with the light».

Under the milky way – The Church.

Muero, de miedo muero, muero de miedo... por algo.
Aferrado a la última rama de la arboleda imaginaria, tiemblo.
Yo no quiero más vida, pero qué miedo esto de morir. Y qué
mal lo hago, joder. Una vez..., pero fracasé miserablemente,
como en todas las demás cosas. Un puñado de antidepres y
una botella de aguardiente no bastan, ¡no bastan, lo sabes bien,
hierba mala! Anda, tú, quien seas, degüéllame tiernamente
mientras me coloco los audífonos, degüéllame con el cimbrar
de trece sintetizadores del ‘80.
Muero, de miedo muero, muero de miedo... por algo. Corro a
encerrarme en mi cuarto de verde mal pintado, corro a bailar
canciones imbailables en horizontal. No, no es un ataque de
epilepsia, de este modo bailo yo. No, no es un llanto de
pendejo malcriado, de este modo bailo yo.
Cierro los ojos y ya no soy yo sino tú, aquel niño obsceno con
rouge en los labios; cierro los ojos y ya no soy tú sino yo, aquel
niño obsceno con rouge en los labios; cierro los ojos y ya no soy
nadie sino todos, aquel niño obsceno con rouge en los labios.
Y aquí, afiebrado de tanto bailar canciones imbailables en
horizontal, me hallo haciendo la pantomima del artista,
articulando en silencio la jerigonza de rigor: que la nueva
poesía chilena, que el neobarroco, que el post-punk, que
Rimbaud, que las influencias y la concha de tu madre. Es
cierto, escribí un par de poemas que no fueron del todo
bodrios, pero cuán lejos estuve de ser un pequeño Dios, un
rocker de 23 pendiendo de una soga púrpura, un alcohólico
from Los Ángeles, California...
Ahora es cuando me confieso materia, me confieso texto. No
soy más que la encarnación de unos versos, el poema que a
diario escribe ella, la Poeta.

ARTE PROTEICA por TITO MANFRED

Yo que soy un Dios acabronado
escribo para chuparme el pico
sellarles las fauces
y reírme de todos ellos
del rebaño psicodélico
de las perras del nuevo avant-gard
de la bastardía enmudecida
de los centauros que bien machacan
la ceniza que delinea
la aureola que corona
los hipocampos de la máquina
que teje y desteje arañas
mientras me excuso de jamás
poder salirme de mí de mí de mí
desde lo más profundo
desde la superficie del texto
en que describo los siete negrores
de mi arco iris monocromático

YO, TEXTO por TITO MANFRED

«Sometimes when this place gets kind of empty
Sound of their breath fades with the light».
Under the milky way - The Church.



Muero, de miedo muero, muero de miedo... por algo.
Aferrado a la última rama de la arboleda imaginaria, tiemblo.
Yo no quiero más vida, pero qué miedo esto de morir. Y qué
mal lo hago, joder. Una vez..., pero fracasé miserablemente,
como en todas las demás cosas. Un puñado de antidepres y
una botella de aguardiente no bastan, ¡no bastan, lo sabes bien,
hierba mala! Anda, tú, quien seas, degüéllame tiernamente
mientras me coloco los audífonos, degüéllame con el cimbrar
de trece sintetizadores del '80.
Muero, de miedo muero, muero de miedo... por algo. Corro a
encerrarme en mi cuarto de verde mal pintado, corro a bailar
canciones imbailables en horizontal. No, no es un ataque de
epilepsia, de este modo bailo yo. No, no es un llanto de
pendejo malcriado, de este modo bailo yo.
Cierro los ojos y ya no soy yo sino tú, aquel niño obsceno con
rouge en los labios; cierro los ojos y ya no soy tú sino yo, aquel
niño obsceno con rouge en los labios; cierro los ojos y ya no soy
nadie sino todos, aquel niño obsceno con rouge en los labios.
Y aquí, afiebrado de tanto bailar canciones imbailables en
horizontal, me hallo haciendo la pantomima del artista,
articulando en silencio la jerigonza de rigor: que la nueva
poesía chilena, que el neobarroco, que el post-punk, que
Rimbaud, que las influencias y la concha de tu madre. Es
cierto, escribí un par de poemas que no fueron del todo
bodrios, pero cuán lejos estuve de ser un pequeño Dios, un
rocker de 23 pendiendo de una soga púrpura, un alcohólico
from Los Ángeles, California...
Ahora es cuando me confieso materia, me confieso texto. No
soy más que la encarnación de unos versos, el poema que a
diario escribe ella, la Poeta.

POSDATA por TITO MANFRED

me descubrí contabilizando
una por una
mis pastillas del trasnoche
sumadas a las de matinée
resultaba una cifra
escalofriante
que me hacía sonreír
y poner caritas felices
en el Facebook
ciento cinco
ciento cinco adioses
pequeñitos e indoloros
son motivo de alegría
para cualquier miserable
o cobarde o vanidoso
que desee morir
más lindo que nunca
no más Dolores no más Soledad
no más mujeres con esos nombres
no more love no more pain
perqué non sono
ni Jesucristo Superestrella
ni Donnie Darko
que dieron sus vidas
por otros por Otra por Ella
esta muerte mía
es autocompasión

SOMBRITA, PÍNTAME LA LUZ EN TU BOCA por TITO MANFRED

«In starlit nights I saw you
So cruelly you kissed me».
The killing moon - Echo and the Bunnymen.


y yo que desde siempre la supe tan niña darky
tan oscurita y bipolar
me enamoré perdidamente de ella
a primera vista
con maripositas en el estómago
por eso llevo los pies barrosos y sangrantes
porque he recorrido descalzo
los lugares comunes de mi corazón
LOVE LOVE LOVE

NO ME SOPORTO por TITO MANFRED

«I was moving through the silence without motion
Waiting for you In a room without window in the corner I found truth». Shadowplay - Joy Division.

era marzo del año acostumbrado
y la tarde moría bajo los pliegues de tus ojos
casi incorporado al mobiliario
escuchabas a Joy Division
Ian Curtis te anestesiaba y entre líneas creías
oír su réquiem inacabado
sabías que en un jueves
ceniciento como éste nada sublime emergería
desde tu imaginación de cloaca
pero tu pluma insistió
eras algo así como un hombre-lobo
en un París agriado
un perdedor de tonalidades gris y pastel
recordabas al encantador Sebastian Cole
y comprendías que
el cine no se cansa de mentirnos
ciertamente nada tenía de
cinematográfica tu descomposición
y te odiabas tanto que habías resuelto
dejarte aplastar por la marcha de las manecillas
funerarias que ensayaban
el zumbido del tiempo detrás de cada paso
por ti abortado
quisiste desentrañar la edad del polvo

y entendiste que para ello
tendrías que escarbar
en lo más profundo de la náusea
ya era noche de marzo del año de siempre
cuando leíste en voz alta
este poema que escribiste mucho antes que yo
no era la gran cosa pero ¡eureka!
si lo recitabas a diez palabras por segundo
y con Shadowplay de fondo
el auditorio imaginario te aplaudía de pie

UNO por TITO MANFRED

«And now we are one In everlasting peace». Exit music (for a film) - Radiohead.

Mira, mira, mira a Thom guiñarnos el ojo, he ahí la señal que aguardabas. Ahora, anídame muy dentro de ti, mamita Mía; esta noche necesito morderte las entrañas. Ven y amamántame con el zumo de todos tus pecados. Poesía y quebranto, lobos y esfinges, eso somos, ¿lo sabías? Claro que lo sabías. No me abortes nunca más, ¿ya? Ten piedad, mamita Mía, de este triste pajarito con alas de aserrín. Yo te amo y el mundo muere, ¿ves?

LA DANSE MACABRE DE TITO MANFRED por EDUARDO J. FARIAS ALDERETE

De pequeños nadie nos dijo, nadie nos enseñó que se podía golpear con poesía o que la Poesía podía golpearnos el alma. Para ello los “tecnicistas”, los críticos, el público en general y los poetas que solo son leídos por poetas postulan que un lenguaje procaz, austero y a la vez transgresor sería el arma contundente con que la poesía nos debería golpear… golpear, quizás un eufemismo para decir: embargar, abismar, abrumar y muchos verbos terminados en “er”.

Desde la carta introductora un desasosiego no confirmado se asienta delicadamente en nuestros sentidos, “Yo” el poema nos deja faltos de algo que aún no delineamos, “Uno”, la perfección de las líneas, la cita y el interlocutor fantasma preciso para desviar la atención a una madre una madre mayor a la carnal quizás, sólo quizás, encarnada en nuestras madres.

“Explosiones en el cielo” nos embriaga en el arco perfecto de la fantasía, unas imágenes sobrecogedoras y amantes, un remate de línea fina estimula al lector a saciarse de más versos e daguerrotipos de otras almas y lares. “Sombrita, píntame la luz en tu boca”, de golpe nos encontramos con un segundo epígrafe, que da los lineamentos a un universo que para algunos resultaría desconocido y a otros profundamente familiar, en el mismo trazo nos llega “Love Love Love” con epígrafe de The Organ, y se crea un contrapunto original, un primer quiebre en la estructura general en el que el lector desprevenido tiene una opción continúa este lúdico planear poético o tropieza de bruces.

“Pulverización de los últimos pudores” es una composición de prosa poética con rica musicalidad. “Visiones desde la herida” con epígrafe de Interpol, con desusada cotidianidad nos visitan estos versos, “Las perras no dicen miau miau como la niña que yo amo” lúdico, incisivo vuelve a golpear con un coctel variopinto de imágenes elementos de matices procaces, mitológicos cotidianos, referenciales, un trabajo interesante de ritmo: un trabajo compacto.

Si bien trabajar con referencias en materia poética es un trabajo riesgoso, ya que según algunos puede llevar a un excesivo “culteranismo” y para otros sólo trae la probabilidad de desviar el eje de atención del lector y vaciarse de buenas a primeras en la cita , en la referencia , con “Disco 3000” no sucede y no por la variación de “Disco 2000” de Pulp, sino por el texto mismo donde se incrustan códigos de lenguaje, traducción del nombre de un grupo musical, la lírica de una canción, un trabajo referencial delicado intimista dirigida abiertamente a quien goza de esos tópicos de ese estilo musical.

“Otredad” salón de múltiples espejos desemboca en un acto, común , descarnado propio. Ajeno.

“Canción” con citas incrustadas en el texto con “ I disappear” de The Faint, un trabajo elegante dentro de lo referencial , encaminando a un hipertexto simple pero decidor, un recoger de escena, un transporte al lector a ver un écran manchado pero íntimo. Otro golpe a los sentidos.

Con “No me soporto” se comienza a visualizar este “Totentanz” esta danza macabra, una serie de poemas que son viñetas a la usanza de un Holbein el joven, grabador y retratista de la muerte.

Hay que hacer un alcance aunque se entrevé la intención del autor en el epígrafe de “No podrás dejarme de amar cuando esté muertito/ muertito, serás siempre mía” el tema “Wild is the wind” originalmente cantada deslavadamente por Johny Mathis, nos dirige a la versión de Cat Power, aunque Nina Simone da tintes más dramáticos y sufridos a la misma y aunque el gran David Bowie entregue la versión más sentida y hermosa de esta canción, esto se entiende por una motivación de contemporaneidad, una suerte de rescate. Sugerencia al lector, lea esta composición poética con esa canción de fondo. Con cualquiera de las tres versiones.

“Papelitos Sueltos” es una suerte de puente en la estructura final del poemario, poemas breves, especulaciones líricas y experimentaciones que más que ser interesantes preparan el siguiente capítulo de esta unidad titulada “La Danse Macabre”: “ Entre tu Apocalipsis y mi muerte” .

Referencias abundan y la primera golpea, porque si bien es cierto muchos se han ahorcado en Manchester, hay para los cultores de dark- gotic-post punk, uno en especial, lejos de ser un tributo a Ian Curtis, resulta irónica una suerte de invocación burlesca, transgresora, no se trata aquí de santificar a un artista que marcó a una generación o entrego la línea que apareció a comienzos de este milenio con agrupaciones como Interpol, Editors, Monomen y otros, tratando de “ahorcadito” pero en el contexto en esta “desvaluación” se ve una proyección, concepto freudiano, del autor en si, como ansias “suicidas” de opereta, lejos de restarle valor o interés a la obra en sí, le da otro giro, un cariz amargo, deslucido , apoyándose en Goethe, o Gondri da la sensación de la recta final del suicida, la vida pierde sentido… una intensidad decreciente… un poemario digno de ser leído.