NO SABEN LO QUE ES EL AMOR (UNA TARDE CON CHARLES BUKOWSKI) por RAYMOND CARVER

No saben lo que es el amor dijo Bukowski
Tengo 51 años mirenme
estoy enamorado de esa jovencita
Piqué el anzuelo pero ella también está colgada
así que perfecto hombre así debe ser
Me llevan en la sangre y no pueden echarme
lo intentan todo para apartarse de mí
pero acaban volviendo
Todas vuelven excepto
una a la que dejé plantada
Lloré por ella
pero aquellos días lloraba por todo
No me pasen un pito de esos
luego me vuelvo insoportable
Podría quedarme aquí sentado
bebiendo cerveza con ustedes toda la noche
Podría beberme diez latas de esta cerveza
y sería como agua
pero no me pasen un pito hombres
los echaré por la ventana
tiraré a todo el mundo por la ventana ya lo he hecho
Pero no saben lo que es el amor
No lo saben porque nunca
han estado enamorados así de simple
Conseguí a esta jovencita es maravillosa
me llama Bukowski
Dice Bukowski con esa voz suave
y yo digo Qué
No saben lo que es el amor
Se los estoy diciendo
pero no me escuchan
Ninguno de ustedes lo reconocería
si subiera a esta habitación
y les diera por el culo
Siempre pensé que las lecturas de poesía son una claudicación
Miren tengo 51 años y mucho andado
Sé que son una claudicación
pero me digo Bukowski
pasar hambre es peor que rendirse
así que vas y nada es como debería ser
Aquel tipo cómo se llamaba Galway Kinnel
He visto su foto en una revista
Tiene buena pinta
pero es profesor
Cristo pueden creerlo
Resulta que ustedes también
ya les estoy insultando
No, no le he escuchado
ni he oído nada de él
Termitas todos ellos
Puede que sea yo ya no leo mucho
pero esos tipos que se hacen
un nombre con cinco o seis libros
termitas
Bukowski dice
por qué escuchas música clásica todo el día 
No saben cómo lo dice
Bukowski por qué escuchas música clásica todo el día 
Les sorprende no
nunca pensarían que un bruto bastardo 
como yo pudiera escuchar música clásica 
todo el día Brahms Rachmaninoff Bartok Telemann 
Mierda no podría escribir aquí si no 
Demasiado silencio demasiados árboles 
Me gusta la ciudad ése es mi sitio 
Pongo música clásica cada mañana y me siento 
frente a la máquina de escribir 
enciendo un cigarrillo como éste y lo fumo 
y me digo Bukowski eres un hombre con suerte
Bukowski has pasado por todo
y ahora eres un hombre con suerte
y el humo azul flota sobre la mesa
y miro por la ventana la Avenida Delongpre
y veo a la gente subir y bajar por la acera
y echo una calada así
y dejo el cigarrillo en el cenicero
y respiro profundamente
y comienzo a escribir
Bukowski así es la vida me digo
está bien ser pobre está bien tener hemorroides
está bien enamorarse
Pero no saben lo que es
No sabéis lo que es estar enamorado
Si pudieran verla sabrían de lo que hablo
Pensaba que me acostaba con alguien aquí arriba
lo sabía
me dijo que lo sabía 
Mierda tengo 51 años y ella 25 estamos enamorados
y está celosa 
Jesús es maravilloso
me dijo que me sacaría los ojos si me tiraba a alguien aquí arriba 
Eso es amor
Qué saben ustedes de eso
Dejenme decirles algo
he encontrado en la cárcel tipos con más estilo
que la gente que merodea por la universidad
y acude a lecturas de poesía
Sanguijuelas que van a ver
si el poeta lleva los calcetines sucios
o si está pasado a sobaco
Créanme no les decepcionaré
Pero quiero que no olviden esto
esta noche sólo hay un poeta en esta habitación
sólo un poeta esta noche en la ciudad
puede que sólo un verdadero poeta en este país esta noche
y ése soy yo
Qué saben ustedes de la vida 
Que saben de nada
A quién de los que están aquí han echado del trabajo 
o le ha dejado su mujer o la ha dejado él
Me echaron de Sears and Roebuck cinco veces 
Me echaban y luego me volvían a contratar 
Fui chico de almacén para ellos cuando tenía 35 
y luego me echaron por meter nenas dentro 
Yo sé de que va eso estuve ahí 
Tengo 51 años y estoy enamorado
Esta jovencita dice Bukowski
y yo digo Qué y ella dice
estás lleno de mierda
y yo digo tú sí que me entiendes cariño
Ella es la única en el mundo
hombre o mujer
por quien dejaría esto
Pero no saben lo que es el amor
Todas vuelven al final
todas ellas
excepto la que les dije una que dejé plantada 
Estuvimos siete años juntos 
Bebíamos mucho
Veo un par de copistas en esta habitación pero no veo a ningún poeta 
No me sorprende
Tienes que haber estado enamorado para escribir poesía
y ustedes no saben lo que es estar enamorado
ése es el problema
Denme un poco de esa mierda
Bueno no hace frío bien
está bien está agradable
así que sigamos este circo en la calle
Ya sé lo que dije pero cataré sólo uno 
Este parece bueno
Venga vamos entonces dame éste para recuperarme 
Que más tarde nadie se quede cerca de una ventana abierta

LA INFAMIA DE LAS MARIPOSAS I por EDUARDO J. FARIAS ALDERETE

En Silencio.

Como si rezara

y tú  etérea  en la imagen

desenfocada en el infinito

hecha tierra, luz y sangre.

Tu voz en la memoria:

Una flecha  que hiere el corazón.

Mientras la corona cien naipes cae,

un arco sombrío  comienza a ceder,  

tus ojos abarcan  la pantalla.

Se tensan las cuerdas de  guitarra,

un juramento que no  cumples

y  la esfera  que consume el ocaso:

El metal  herido de la historia del mundo

que es tu breve historia.

Como en un éxodo de ti misma

en  exilio permanente

extasiado en cristales,

buscándote ansiosa y desgarrada.

El enigma  imposible a mis versos

pero que sólo alcanzo

con la punta  de los dedos, 

tu frente,  tus cabellos y nada más.

La fe hecha girones y enojos,

elementos de  creación en tu nombre

un conjuro ante las  maldiciones,

haciendo tu ausencia  eterna .

Eres de la materia

con que  funden los sueños,

Ámbar e impronta

con que la soledad  sella el no tenerte 

y calzar en la urgencia

de conservarte sin probabilidades  

de entrar a los ángulos

de las páginas  de un libro

que no  leerás.

Un mañana que jamás llega.

El verso  se fuga

buscando a ciegas y a tientas  lecho,   

pueblo fantasma y caminos  

sin encontrarnos.

Eres relámpago de noche,

ajena murmuras y no me descubres.

Somos del material

con que se  perpetúan los sueños

y dormimos condenados

a jamás hallarnos vivos  

en donde sólo nos envuelve

inquieto el silencio.

La Persecucion del Poema y La Poesia Segun Mi Padre Conmigo Juga

Estrechez de Educación - 2016

AGATA FUGITIVA por EDUARDO J. FARIAS ALDERETE

En este laberinto el silencio puede esculpirte y entre palabra y palabra, puede dejar trazos de tu alma, de nada servirá correr  si lo único que necesitas es esperar. La marea de los tiempos no perdonan tus vidas ni tus muertes, mientras vamos unidos por algo más sutil que la vida y más férreo que la muerte. Y ante todo la confusión  del tiempo, el dilema de las decisiones. Y la palabra que va perdiendo el sentido, sin la palabra el todo es el centro vivísimo de la nada, que nos clama en silencio y en silencio nos busca. Lo implícito en la mirada no requiere de la aceptación del mundo. El muro del laberinto puede derribarse de mil maneras. El lazo obcecado de la mudez fundida por el tiempo forjado, no libera aves, no crea bosque, no amamanta costa con sal de época pretérita. Si me preguntaras para qué dos o tres versos en tiempo de dolor o preguntaras para qué la poesía si ya el cielo no envuelve ave alguna. Habrá una sola respuesta y esa, te la dará el tiempo.

INVOCACION A ÁGATA II por EDUARDO J. FARIAS ALDERETE

Y la marea esparciéndose por sobre todo el caos Ágata de fuego, como un mandamiento y una zarza Ágata de aire esculpiendo valle y alma, Ágata de tierra colmando todo lo que abarca la mirada como la madre de todo universo desnudo e ímpetu, Ágata de cielo y mar vierte sal a la herida, Ágata del verbo, crear y crear, Ágata esencia escribe toda página temblando bajo un cielo terriblemente desnudo y en conjuro, aullando a cada punto cardinal, Ágata elemental y absoluta, Ágata de niñez, como en  sueño se extiende desde el pie hasta la coronilla brillante en el pensamiento, Ágata arco y flecha, divide una galaxia atroz Ágata austral,  Ágata ensueño, la palabra alucina un clamor Ágata origen, Ágata perfume invade insolente, Ágata pura y viento, pequeña, pequeñísima y sin embargo inmensa, Ágata signo sobre portal y puente, Ágata símbolo siembra secreto, Ágata puerta y hemisferio sin  posibilidad de que entiendas su designio de poema y verso brillante, Ágata patria y gigante como bandera, Ágata envuelta en historia, Ágata canto y silencio, las mil salas del sonido, todo es tan gris sin Ágata luna, Ágata alas, Ágata vuelo y fugacidad, el deseo que huye desde la punta de los dedos,  Ágata penumbra descubre umbrales, Ágata abismo profunda en la estrofa, Ágata fiebre y delirio, Ágata torrente, arremete como torbellino de agua y color, Ágata morada  renombra, recrea, renueva, Ágata niña y melodía, escala de primavera, Ágata pez, Ágata bosque, en el centro de un edén sin mito  ni  moral, Ágata destierro y distancia,  renueva hasta la locura , una y otra vez creando, recreando, destruyendo, creando, recreando, destruyendo, Ágata tiempo.

Ágata susurro

Ágata felina

Ágata salida

Ágata izquierda

Ágata bóveda

Ágata hechizo

Ágata algebra

Ágata litoral

Ágata melodía

Ágata diamante

Ágata estrella

Ágata misiva

Ágata Arcano

Ágata página

Ágata potencia

Ágata hechizo

Ágata aullido

Ágata histeria

Ágata vesania

Ágata péndulo

Ágata serena

Ágata escrita

Ágata número

Ágata tormenta

Ágata cuerda

Ágata momento

Ágata acento

Ágata humana

Ágata camino

Ágata pregunta

Ágata mañana

Ágata zozobra

Ágata termina

EL JUEGO EN QUE ANDAMOS por JUAN GELMAN

Si me dieran a elegir, yo elegiría

esta salud de saber que estamos muy enfermos, 

esta dicha de andar tan infelices.

Si me dieran a elegir, yo elegiría 

esta inocencia de no ser un inocente,

esta pureza en que ando por impuro.

Si me dieran a elegir, yo elegiría 

este amor con que odio, 

esta esperanza que come panes desesperados.

Aquí pasa, señores, 

que me juego la muerte.

EL OJO DEL LAGARTO de VICENTE RIVERA: MIRADA AL IDIOMA DEL DESIERTO por EDUARDO J. FARIAS ALDERETE

   

      

Desentrañar el idioma del desierto, cuando esa lengua es propia del silencio. Vicente Rivera poeta de Atacama busca traducir en versos esa eterno lenguaje. Desde los poetas láricos enamorados perdidamente de ese titánico mar inmóvil y agreste, donde los adjetivos e imágenes se repetían hasta el cansancio, los mismos que fijaban al hombre en medio de ese vacío de roca y arena y rivalizaban contra los poetas del sur, cantaron la historia del Norte Grande de Chile (Compuesto por las  regiones Arica y Parinacota, Tarapacá, Antofagasta y la mitad de Atacama) se disputaron entre ellos quien era “EL POETA” de estas latitudes  que representaba en poemas la esencia del desierto más árido del mundo.

            Así como comenzó la tradición lárica, esta desapareció, ya no hay exponentes de esa corriente y la calidad de los que continuaron en esa línea; decayó.

       Pero es así como el transcurso del tiempo trae a Vicente Rivera, un joven poeta que con afán, talento y mucho oficio trae al mundo OJO DEL LAGARTO. El reverbero siempre será el mismo pero estos ojos líricos tienen otra percepción. La sutileza del ritmo poético se equilibra con el vigor de la mirada joven y límpida. Del poema Prisma:

“Atacama es una mancha solar

paisaje del silencio

desparramándose en la arena

plumazo de viento

en la memoria de los colores

trazo de luz

desintegrado en el tiempo.”

             Lo superlativo de las distancias, la inmensidad aplastante, la noche emparentada a esta gran región son el escenario que define la cosmovisión de Rivera, esto junto a su refrescante discurso lírico, deja la impresión de lo anquilosado, denso y añejo que devino  la  poesía lárica clásica del siglo pasado. Citando el poema Soplo:

“En esta parte del mundo

las palabras son de arena

y en el viento se hacen polvo:

partículas en suspensión

ingrávidas pululan

resoplan la distancia

que dejan tras el juego

del eco en las quebradas

resecas del paisaje

dormido en el inmenso

silencio de la luz.”

            La poética del norte actual  no ha abandonado lo desértico, sino que se ha impregnado a sus adentros, en su carácter que mira al hombre con sus variados aspectos ante el universo, sus grandezas y sus bajezas. El Norte es el Norte, aunque sea tautológico. Hay mucho de eso en Rivera quien no abandonará el desierto aunque su visión vaya corazón adentro. Creció entre rocas entre desierto besando el azul mar, ante el ferrocarril parido por la misma minería que aún mantiene la zona, es una herida ya cicatrizada, una cicatriz que va desapareciendo y que cruza la piel de Atacama, entre rieles y durmientes. Aquí un extracto de Durmientes:

“La distancia conservada

entre un riel y otro

estacada

por vigilantes impertérritos

es suficiente para contar

una historia

de tiempos aquellos

cuando el tren era

un paisaje de todo Chile”

         Para el poeta la Luz es una radiación propia de este desierto, lo envuelve, lo caracteriza, lo define. En el poema Lucífugo: “…en medio de este desierto/que se fuga por las ventanas/de aquel paisaje que la luz/no mide.”, en Cauce de Luz: “…donde el silencio/ hace agua de la roca/y luz del polvo que dejan las palabras/ en el cauce torrentoso/ del tren en su caudal.” En el poema Locus: “…La geometría de la luz/traza una cruz imaginaria/ que describe sobre el viento/ la trayectoria del silencio/ desviado por un grano de arena/aerolito del tiempo/ perdido en la órbita/de unas cuantas palabras…”

        Pero hay otro elemento de esta obra poética, la que no citaré en versos de EL OJO DEL LAGARTO, en pos de lectores que desentrañen  e interpreten  el eje de su obra que está expreso y tácito, está latente y vivo , más allá de ser funcional en el armazón lírico y el oficio mismo: EL SILENCIO. Vicente Rivera es un poeta que domina el silencio, que lo convierte en acuarela de sus paisajes, de sus versos precisos que invocan el escenario que le ha visto crecer.

El poemario El ojo de Lagarto de Vicente Rivera de Editorial Cinosargo. Interesante en toda su extensión un hito en la poesía al desierto.

JUEGOS CRUZADOS: UN AQUELARRE IMPERDIBLE por EDUARDO J. FARIAS ALDERETE

     

     JUEGOS CRUZADOS una antología de indiscutible calidad abarca en ocho miradas literarias un “insectario” de parafilias y aberraciones interesantes al ojo ávido del lector. No se debe permitir en un análisis las valoraciones morales, eso es tarea de las conclusiones de quien posó sus ojos en los textos incluidos en esta selección.

      Juegos Cruzados reúne cuarenta relatos breves de un grupo  de experimentados narradores  que nos entrega una serie de sensaciones a lo que el lector común puede reconocer un reto tácito, para otros le lectura resulta fluida y amena. A lo que sabemos se debe por la calidad del texto y la solidez del oficio.

     Juegos Cruzados une a escritores de tres países del cono sur, Perú, Argentina y Chile. Hay que mencionar por el resultado sobresaliente de los textos a quien seleccionó los textos que pasaremos a comentar; Connie Tapia Monroy.

PERU:

         Andrea Marinelli.  Comenzando con Homónimo micro relato donde existe  “Santa Claus” con nombre de pila  Nicolás, en otra función, en otra historia. Trueque, una de las formas de  abuso infantil colocado en el centro de una  trampa, varias cámaras y el doblez de la moral. Caníbales la clave de las liturgias, una enseñanza atávica que atraviesa multitud de cultos. Stand by, Eros y Tánathos en el mismo momento en un equilibrio perverso, infinitamente fugaz

          Christian Solano. Una duda en la cabeza – Asedio y la premeditación del crimen tintes oscuros de una realidad innegable. Porno Amateur, las travesuras en el cementerio tienen un costo. Primer Amor, la “dulce” génesis de una parafilia, sólo para delimitar, es un comportamiento sexual que sólo logra su fin último con algún objeto o acto que rompe la naturaleza de los fines del sexo. En vista a esto  el relato no deja de lado la dulzura de la edad de la “exploración”. Horario Nocturno, un relato hilarante donde Solano hinca su narrativa en prácticas sociales antiquísimas. Investigación, interesantísimo juego de tiempos y espejos.

ARGENTINA:

              Giselle Aronson. Registro un paradojal juego. Sanguíneo, un relato ágil y ameno. Amor Animal,  el humor combinado con lo abismante. Adiestramiento Canino, el humor y el subtexto que yace como una jocosa segunda lectura. Variante, la interpretación que cualquiera puede tener de un simple acto.

        Juan Manuel Montes. Mi fiel súcubo. Y funciona la amalgama entre lo onírico y lo real. El Monstruo  El galvanismo y el Prometeo moderno un tópico que nunca dejará de existir y si fenece, volverá a vivir. A-Justicia, La abstracción de la justicia sus normativas y decretos judiciales que adolecen de la rotunda inutilidad de lo real. Confesiones de un narrador omnisciente. El trágico iter de un crimen impune. Inserción social. Luego de pagar tu deuda con la sociedad, nada mejor que trabajar en algo similar a tu “especialidad”.

            Leonardo Dolengiewich. Hacete amigo del sepulturero. Los oscuros tintes del amor y esas aristas afiladas de la muerte. Desayuno, un relato preciso. Aunque seas fría. La dulce sutileza de la necrofilia. Receta Infalible, metódica y abstracta zoofilia. Game Over. Breve e incisivo sadismo.

CHILE:

           Connie Tapia Monroy. Retratos,  un malsano y extremo asedio con su respectiva consecuencia. Juguetes, imaginería snuff, para aquellos que conocen el término, quien no, paso a explicarlo, videos de muerte reales, no de la serie “Las caras de la muerte” si no que asesinatos premeditadamente reales. Trofeo, fetichismo prevalente en la muerte, esa fría indefensión que nos asalta. Adicciones, el elemento prohibitivo de esta afición, es lo que alienta al adicto. Ataduras, según algunos un acto que debería ser de uso general en el sexo.

         Gabriela Aguilera V. Chico Explorador, el frenesí del asesino se detiene ante la ceguera del resultado, parafernalia útil, pero fallida. Perlas ensangrentadas, las perlas, no son perlas, una metáfora que no es metáfora. Perros Amaestrados, sugerente relato. Cadena alimenticia II, la sorpresa puede ser fatal. Bondage, el placer puede mezclarse con cualquier propósito y definir cualquier final.

              Pablo Espinoza Bardi. Experimentado narrador del género referente en el Norte Grande nos entrega; Hoy, nada puede fallar, una sórdida escena que cala lo profundo de la mente del lector. Pixeles, la cámara es frío testigo de aberraciones y esta es una. Smile, el exhibicionismo exacerbado, actual, rampante en las pantallas de millones de ordenadores alrededor del mundo y  otras cosas. Part Time, delicado trazo de sadomasoquismo, un cuadro perfecto. El Show debe continuar, con este corto relato se cierra esta antología con broche de oro.

      Una mención especial merecen All Gore, Pamela González (PAGOMI) y Alex Olivares ilustradores que introdujeron sus talentosas garras en Juegos cruzados, a juicio personal, debería incentivarse este tipo de intervenciones en los libros, la ilustración es una manifestación artística que jamás debería separarse de la literatura.

  Esta antología cuenta con dos editoriales que trabajaron conjuntamente Cinosargo y Cathartes. Altamente recomendable, a todo tipo de lectores cultores y no cultores del género, con el criterio o descriterio formado.

DE LOS SUSPIROS ALGO NACE...por DYLAN THOMAS

De los suspiros algo nace
que no es la pena, porque la he abatido
antes de la agonía; el espíritu crece
olvida y llora:
algo nace, se prueba y sabe bueno,
todo no podía ser desilusión:
tiene que haber, Dios sea loado, una certeza,
si no de bien amar, al menos de no amar,
y esto es verdadero luego de la derrota permanente.

Después de esa lucha que los más débiles conocen,
hay algo más que muerte;
olvida los grandes sufrimientos o seca las heridas,
él sufrirá por mucho tiempo
porque no se arrepiente de abandonar una mujer que espera
por su soldado sucio con saliva de palabras
que derraman una sangre tan ácida.

Si eso bastase, bastaría para calmar el sufrimiento,
arrepentirse cuando se ha consumido
el gozo que en el sol me hizo feliz,
qué feliz fui mientras duró el gozar,
si bastara la vaguedad y las mentiras dulces fueran suficiente,
las frases huecas podrían soportar todo el sufrimiento
y curarme de males.
Si eso bastase: hueso, sangre y nervio,
la mente retorcida, el lomo claramente formado,
que busca a tientas la sustancia bajo el plato del perro,
el hombre debería curarse de su mal.
Pues todo lo que existe para dar yo lo ofrezco:
unas migas, un granero y un cabestro.

AMOR A PRIMERA VISTA por WISLAWA SZYMBORSKA

Ambos están convencidos
de que los ha unido un sentimiento repentino.
Es hermosa esa seguridad,
pero la inseguridad es más hermosa.

Imaginan que como antes no se conocían
no había sucedido nada entre ellos.
Pero ¿qué decir de las calles, las escaleras, los pasillos
en los que hace tiempo podrían haberse cruzado?

Me gustaría preguntarles
si no recuerdan
-quizá un encuentro frente a frente
alguna vez en una puerta giratoria,
o algún "lo siento"
o el sonido de "se ha equivocado" en el teléfono-,
pero conozco su respuesta.
No recuerdan.

Se sorprenderían
de saber que ya hace mucho tiempo
que la casualidad juega con ellos,

una casualidad no del todo preparada
para convertirse en su destino,

que los acercaba y alejaba,
que se interponía en su camino
y que conteniendo la risa
se apartaba a un lado.

Hubo signos, señales,
pero qué hacer si no eran comprensibles.
¿No habrá revoloteado
una hoja de un hombro a otro
hace tres años
o incluso el último martes?

Hubo algo perdido y encontrado.
Quién sabe si alguna pelota
en los matorrales de la infancia.

Hubo picaportes y timbres
en los que un tacto
se sobrepuso a otro tacto.
Maletas, una junto a otra, en una consigna.
Quizá una cierta noche el mismo sueño
desaparecido inmediatamente después de despertar.
Todo principio
no es más que una continuación,
y el libro de los acontecimientos
se encuentra siempre abierto a la mitad.

ACEPTO TODO LO QUE HUBO...por ALEKSANDR BLOK

Acepto todo lo que hubo,
nunca busqué mejor suerte.
¿Acaso hay algo mejor que haber amado,
algo mejor que haber ardido?
La felicidad y los sufrimientos
impusieron sus huellas amargas,
pero yo no desperdicié la antigua luz
en tempestades pasionales, ni en el tedio sin límites.
Y tú, a quien yo de nuevo he desgarrado,
debes perdonarme. Sé que nuestro destino es estar juntos.
Todo lo que no me has dicho con palabras
en tu semblante lo he adivinado.
Los ojos miran atentos
y el corazón inquieto golpea en el pecho,
continuando su camino ineluctable
en la fría oscuridad de la noche nevada.

Nick Cave & The Bad Seeds - Straight To You (Subtítulos español)

"Henry Lee" Nick Cave and P. J. Harvey subtitulada

INVOCACION A AGATA por EDUARDO J. FARIAS ALDERETE

Ágata de fuego, Ágata de aire, Ágata de tierra.

Y acaso la tierra y el hambre no sean suficiente

como para envilecer el mundo ante tus ojos.

Ágata de cielo y mar, Ágata del verbo, Ágata esencia.

Y un rayo sea la única forma de nombrarte al estar

a ciegas ante el infinito, niega los espejos.

Ágata elemental y absoluta, Ágata penumbra, Ágata de niñez.

Y sea la onda en la laguna conjugándote con tenue aire
Y pétalos, pétalos, pétalos y más pétalos.

Ágata abismo, Ágata fiebre y delirio, Ágata torrente

Y va  nudo el aire ondulándose hacia un infinito tinte,

el azulado vientre de un orbe lleno de celos.

Ágata patria, Ágata despatriada, Ágata canto y silencio

Y el vacío juega con sitios abriendo puertas y abriendo

puertas y abriendo puertas y abriendo puertas.

Ágata morada, Ágata destierro y distancia, Ágata tiempo

Y tu pecho es una aurora dorada, una señal abierta y honda

toda la historia con los brazos hacia ti y el día.

Ágata niña y melodía, Ágata pez, Ágata bosque

Y vengas a mi, y vengas a pie o bajo tus alas, o  sonido

todo gira con tu nombre y te invoco de noche.

Ágata luna, Ágata alas, Ágata vuelo y fugacidad

La Luna descendiendo entre  montaña y manto de luz

y aire y vuelo y aire y la palabra de los triángulos.

Ágata signo, Ágata símbolo, Ágata arco y hemisferio

la curiosidad de  brazos,  dedos y  párpados cálidos

y tu regreso e ida, tu regreso en los regresos.

Ágata origen, Ágata perfume, Ágata pura y viento

y los árboles clamando a viva voz a boca llena y abierta

la palabra clamándote colmada de vida y  deseo.

AGATA DE TIERRA por EDUARDO J. FARIAS ALDERETE

Y mientras los astros amenazaban con desaparecer, me imaginaste muerto, como si la muerte fuese el suelo que nos sostiene. En mi boca permanece el sabor a  despedida, aún no intuyes la melodía que el viento teje cada vez que nos separamos. Ni la distancia puede vencer el  lazo que los versos crea. Pero sabes bien que prepararé un hogar para ambos, con el color del ocaso, la tibieza de un lecho con aroma a sándalo y desde la ventana abierta al bosque podrás entender el lenguaje de los árboles, el ramaje  susurrando rimas. La montaña dibujará nubes y cantará suave lluvia de verano.  Será nuestro el hogar  como  las olas del mar que aún nos recuerda. Aguardaré cantando nuestra vida. Aguardaré cada día al borde del amanecer, en la sílaba final de cada rezo, en la última imagen del sueño. En tu retrato adherido a la pared. Tú, siempre infinita.

Simple Minds - Midnight Walking (Johnson Somerset Remix)

Simple Minds - Blindfolded (Johnson Somerset Remix)

Simple Minds - Big Music - Johnson Somerset Remix

Avicii - Waiting For Love

MI DAMA PUEDE DORMIR por LEONARD COHEN

Mi dama puede dormir
en un pañuelo
o si otoño fuera
en una hoja del suelo.

He visto a los cazadores
arrodillarse ante su falda–
pero incluso en su sueño
ella les da la espalda.

El único presente que ofrecen
es su continuo duelo–
yo me saco los bolsillos
buscando una hoja o un pañuelo.

CUANDO UN HOMBRE ENTRA EN UNA MUJER por ANNE SEXTON

Cuando un hombre entra
en una mujer,
como el oleaje que muerde la orilla,
una y otra vez,
y la mujer abre la boca de placer
y sus dientes brillan
como el alfabeto,
Logos aparece ordeñando una estrella,
y el hombre
dentro de la mujer
hace un nudo,
para que nunca más estén separados
y la mujer
sube a una flor
y Logos aparece
y desata los ríos.
Este hombre,
esta mujer
con su doble hambre,
han procurado penetrar
la cortina de Dios,
lo cual brevemente
han logrado
aunque Dios
en su perversidad
deshace el nudo.

LAS AGUAS DEL MAR por CLARICE LISPECTOR

Ahí está él, el mar, la más ininteligible de las existencias no humanas. Y aquí está la mujer, de pie en la playa, el más ininteligible de los seres vivos. Como el ser humano hizo un día una pregunta sobre sí mismo, volviéndose el más ininteligible de los seres vivos. Ella y el mar.

Sólo podría haber un encuentro de sus misterios si uno se entregara al otro: la entrega de dos mundos incognoscibles hecha con la confianza con que se entregan dos comprensiones.

Ella mira el mar, es lo que puede hacer. Y su mirada está limitada por la línea del horizonte, es decir, por su incapacidad humana de ver la curvatura de la Tierra.

Son las seis de la mañana. Sólo un perro suelto vaga por la playa, un perro negro. ¿Por qué un perro resulta tan libre? Porque él es el misterio vivo que no se indaga. La mujer vacila porque va a entrar.

Su cuerpo se consuela con su propia exigüidad en relación con la vastedad del mar porque es la exigüidad del cuerpo lo que le permite mantenerse caliente y es esa exigüidad que la vuelve pobre y libre, con su parte de libertad de perro en las arenas. Ese cuerpo entrará en el ilimitado frío que sin rabia ruge en el silencio de las seis. La mujer no lo sabe, pero está realizando una hazaña. Con la playa vacía a esa hora de la mañana, ella no tiene el ejemplo de otros seres humanos que transforman la entrada en el mar en simple juego liviano de vivir. Ella está sola. El mar salado no está solo porque es salado y grande, y eso es una realización. A esa hora ella se conoce menos todavía de lo que conoce el mar. Su hazaña es, sin conocerse, entretanto, proseguir. Es fatal no conocerse, y no conocerse exige valor.

Va entrando. El agua salada está tan fría que le eriza en ritual las piernas. Pero una alegría fatal —y la alegría es una fatalidad— ya la posee, aunque todavía no se le ocurra sonreír. Por el contrario, está muy seria. El olor es de una marejada atontadora que la despierta de sus más adormecidos sueños seculares. Y ahora ella está alerta, aun sin pensar. La mujer es ahora compacta y leve y aguda; se abre camino en la gelidez que, líquida, se opone a ella, mientras la deja entrar, como en el amor, en que la oposición puede ser una petición.

El camino lento aumenta su valor secreto. Y de repente ella se deja cubrir por la primera ola. La sal, el yodo, todo líquido, la dejan por un instante ciega, escurriéndose (espantada, de pie, fertilizada).

Ahora el frío se convierte en hielo. Avanzando, ella abre el mar por el medio. Ya no precisa valor, ahora ya es antigua en el ritual. Baja la cabeza dentro del brillo del mar, y retira una cabellera que sale escurriéndose sobre los ojos salados que arden. Brinca con la mano en el agua, pausada, los cabellos al sol, casi inmediatamente endurecidos por la sal. Con la concha de las manos hace lo que siempre hace en el mar, y con la altivez de los que nunca dan explicaciones ni a ellos mismos: con la concha de las manos llenas de agua, bebe en grandes sorbos, buenos.

Era eso lo que le faltaba: el mar por dentro como el líquido espeso de un hombre. Ahora ella está toda igual a sí misma. La garganta alimentada se contrae por la sal, los ojos enrojecen por el sol, las olas suaves la golpean y retroceden, pues ella es una muralla compacta.

Se sumerge de nuevo, de nuevo bebe, más agua, ahora sin ansiedad, pues no precisa más. Ella es la amante que sabe que lo tendrá todo, otra vez. El sol se abre más y la eriza, al secarla, ella se sumerge de nuevo; está cada vez menos ansiosa y menos aguda. Ahora sabe lo que quiere. Quiere quedar de pie, parada en el mar. Así queda, pues. Como contra los costados de un navio, el agua bate, vuelve, bate. La mujer no recibe transmisiones. No precisa comunicación.

Después camina dentro del agua, de regreso a la playa. No está caminando sobre las aguas —ah, nunca haría eso después de que hace miles de años ya alguien caminara sobre las aguas—, pero nadie le puede quitar eso: caminar dentro de las aguas. A veces el mar le opone resistencia, empujándola con fuerza hacia atrás, pero entonces la proa de la mujer avanza un poco más dura y áspera.

Y ahora pisa en la arena. Sabe que está brillante de agua, y de sal, y de sol. Aunque lo olvide dentro de unos minutos, nunca podrá perder todo eso. Y sabe de algún modo oscuro que sus cabellos escurridos son de náufrago. Porque sabe que ha corrido un riesgo. Un riesgo tan antiguo como el ser humano.

ESTABLECERSE por DENISE LEVERTOV

Fui bienvenida aquí – al oro claro
del verano tardío, del otoño de estreno,
al águila del amanecer asoleándose en el árbol más alto,
a la montaña que se revela sin nubes, a su nieve
teñida de damasco cuando mira al oeste,
paciente, en su determinación, con el sol incansable
siempre asomando y ocultándose.
Ahora me es dado
probar el gris presagiado por todos,
un gris denso y helado a la vez. Me jacté de que no me importaría,
porque nací en Londres. Y no me importará.
Voy a poner manos a la obra
en mis días, vine a quedarme, no de visita.
El gris es el precio
de la vecindad con las águilas, de saber
de la presencia enorme de una montaña, véase o no.

POBRE POETA por CZESLAW MILOSZ

El primer movimiento es cantar.
La voz libre que llena las montañas y los valles.
El primer movimiento es alegría.
Pero ella es arrebatada.
Y cuando los años cambiaron mi sangre
Y mil sistemas planetarios nacieron y apagáronse en mi
cuerpo,
Estoy sentado aquí, poeta astuto y enfadado,
Con los ojos entornados maliciosamente,
Y pesando la pluma en mi mano
Medito la venganza.
Pongo la pluma, y brotan de ella retoños y hojas, y se cubre
con flores
Y el olor de estas flores es descarado porque allá en la
tierra real
No crecen árboles así, y es como un ultraje
Hecho a los hombres que sufren el olor de este árbol.
Hay quienes se refugian en la desesperación que es dulce
Como un tabaco fuerte, como un vaso de vodka tomado en
la hora de perdición.
Otros tienen una esperanza de tontos, rosada como un
sueño erótico.
Otros aún encuentran paz en la idolatría de la patria
Que puede durar largo tiempo
Aunque no más de cuanto dura todavía el siglo diecinueve.
Pero a mí me es dada la esperanza cínica,
Porque desde que abrí los ojos he visto sólo resplandores de
incendios y matanzas,
Sólo perjuicios, humillación y ridícula infamia de los fatuos.
Me es dada la esperanza de vengarme en otros y en mí
mismo
Porque fui yo el que sabía
Y no saqué de ello para mí ningún provecho.

VISITACION por AIMEE CESAIRE

oh marejada anunciadora sin nombre sin polvo de toda palabra
vinosa
marejada y mi pecho salado en las ensenadas de los antiguos días
y el joven color
tierno en los senos del cielo y de las mujeres eléctricas
de qué diamantes
fuerzas eruptivas trazad vuestros orbes
comunicaciones telepáticas retomad a través de la materia
refractaria
los mensajes de amor extraviados en los cuatro rincones del mundo
volved a nosotros reanimados
por las palomas viajeras de la circulación sideral
en lo que a mí se refiere a nada temo soy de antes de Adán no
dependo siquiera del mismo león
ni del mismo árbol soy de otra caloría y de otro frío
oh mi infancia leche de luciérnaga y estremecimiento de reptil
pero ya la víspera se impacientaba hacia el astro y la poterna
y huíamos
sobre un combado mar increiblemente sembrado de popas de
naufragios
hacia una orilla donde me aguardaba un pueblo agreste y penetrador
de bosques con
ramas de hierro forjado en las manos -el sueño camarada sobre
la escollera- el perro azul de la metamorfosis
el oso blanco de los témpanos de hielo y Tu muy salvaje desaparición
tropical como una aparición de lobo nocturno en pleno mediodía

The sisters of mercy- Alice ( subtitulos )

Sisters Of Mercy - Marian (Español)

The Sisters of Mercy - Emma Live + Lyric

The Sisters Of Mercy - No Time To Cry [Subtitulado Español] HD

Tower Of Strenght - The Mission

The Mission - Dragonfly (Subtitulada en Español)

The Moody Blues - Nights In White Satin - Subtitulado HD

Stevie Nicks & Tom Petty - Stop Draggin' My Heart Around

PROBLEMAS POR OTRA MUJER por CHARLES BUKOWSKI

desplegué todos mis encantos sobre ella
durante dos noches en un bar.
no éramos nuevos amantes,
la he amado 16 meses
pero no ha querido vivir en mi departamento
«porque muchas mujeres han estado ahí
le dije, está bien ¿qué quieres hacer?»

llegó del norte buscando un lugar donde
quedarse
mientras compartía un cuarto con una amiga
después rentó un cámper
de ahí sacó unas cobijas y me dijo
«vamos al parque»
le dije que estaba loca
que los polis nos agarrarían
pero ella dijo «no, hay neblina y será
divertido»
finalmente fuimos al parque
extendió las cobijas, comenzamos
el asunto y he aquí los faros encendidos
de una patrulla.
me dijo «apúrate, ponte los pantalones, yo ya
me puse los míos»,
le dije «no puedo, están volteados»
y llegaron con sus lámparas
y preguntaron qué hacíamos
y ella dijo «besándonos»
uno de los polis se me quedó viendo
y me dijo «no te culpo»
y después un chaparro dijo algo y se fueron,
pero ella todavía no quería ir a ninguna cama
donde otra mujer hubiera estado,
por lo que terminamos en un oscuro y caliente
motel
sudando, besándonos y manoseándonos
lo hicimos bien, así tenía que ser
después de todo lo que pasó…

finalmente la tarde siguiente
fuimos a mi departamento
para hacer la misma cosa.

aquellos polis
de la noche en el parque
no eran tan malos,
es la primera vez que
digo esto
acerca de los polis,
y espero
la última.

LAS PALABRAS INUTILES por ANGEL GONZALEZ

Aborrezco este oficio algunas veces:
espía de palabras, busco,
busco
el término huidizo,
la expresión inestable
que signifique, exacta, lo que eres.
Inmóvil en la nada, al margen
de la vida (hundido
en un denso silencio sólo roto
por el batir oscuro de mi sangre),
busco,
busco aquellas palabras
que no existen
-quizá sirvan: delicia de tu cuello…-
que te acosan y mueren sin rozarte,
cuando lo que quisiera
es llegar a tu cuello
con mi boca
-…o acaso: increible sonrisa que he besado-,
subir hasta tu boca
con mis labios,
sujetar con mis manos tu cabeza
y ver
allá en el fondo de tus ojos,
instantes antes de cerrar los míos,
paz verde y luz dormida,
claras sombras
-tal vez
fuera mejor decir: humo en la tarde,
borrosa música que llueve del otoño,
niebla que cae despacio sobre un valle avanzando
hacia mí,
girando,
penetrándome
hasta anegar mi pecho y levantar
mi corazón salvado, ileso, en vilo
sobre la leve espuma de la dicha.

MISS O´GINIA DE FERNANDO ESCOBAR PÁEZ: SEXO E IRREVERENCIA por EDUARDO J. FARIAS ALDERETE

Fernando Escobar Páez, es un narrador y poeta ecuatoriano que nos sorprende gratamente con Miss`O Ginia. Comenzamos por el provocador y llamativo título, la verdad es que algo de eso hay dentro de la mirada lasciva, seudocientífica, hilarante, irreverente y delirante. Exceso de adjetivos ¿Cierto?. Una pareja de sexólogos como    Masters y Johnson se devanaron el seso, estudiando  el principal aspecto de la humanidad, mientras Escobar Páez de un solo vistazo a punta de textos, relatos y breves poemas nos entrega una mirada global del Sexo del siglo XXI. Desde una mirada sociológica de ciertos comportamientos femeninos en el sexo, hasta las “bajezas” instintivas que el hombre como género puede llegar.

Hay conceptos novísimos que su contemporaneidad nos deja con cierto asomo de duda. “Feminazi” es un término al que pocos  acuden para definir algún grupo por ahí. Pero la irreverencia de Escobar va mucho más allá dejando este tipo de denominaciones atrás. El punto de vista sociológico, entre mujeres de baja estofa y tipos perdedores, esta obra literaria afila sus armas  a través de breves relatos, microcuentos  hasta fábula.

El ritmo es fino, preciso, a momentos veloz, golpeando los sentidos y la moralidad del lector que en momentos puede ver con “cierta” familiaridad. Y atención, que no sólo el acto en si es citado en sus diversos acápites, si no los diversos ribetes espirituales y atormentados que  consecuencialmente se presentan antes, durante y después de éstos. El valor de Miss`O Ginia deposita su planteamiento en esto, no es sorpresa que en su  envolvente proceder abarque hasta personajes que la historia, el arte o la religión.

Señera pluma, en que la influencia de literatos de diverso calibre, se aventura con desinhibición, donde su mejor arma es la palabra, incisiva, sarcástica, hace formidable el discurso cínico de Escobar Páez.

“Deben saber algo sobre la Guarra: es fácil de calibrar por los tres orificios de acuerdo a la extensión y temperatura deseadas, sus pechos hinchados son perfectos para pegarse un pajazo chino y su colección de pelucas y accesorios le da versatilidad. Ante todas estas virtudes, y por el módico precio de cinco dólares el palo, no fue difícil conseguir una clientela fiel.” Extracto del relato PROXENETA.

Lejos de querer citar a algunos notables acerca del leitmotiv de Miss O`Ginia, es más certero fijarnos en el siguiente aspecto, la ciencia o la seudociencia, en cómo el relato comienza a enriquecerse en el discurso y en la línea de diversos relatos que se hilvanas y que se leen de forma independiente también. En base a experimentos y dinámicas se trata de llevar a la práctica teorías “aberrantes”, que ( y esto lo escribo sin evitar la risa) pueden llegar a ser ley.

“Antes de compartir mi sabiduría con la comunidad científica, era indispensable fundamentar mis ecuaciones mediante la aplicación del método empírico; para ello procedí a afeitarme los genitales. ¡Craso error! Aparte de un sinfín de cortaduras, mi pubis sufrió una irritación análoga a la que padecí cuando contraje ladillas.” Extracto de LO QUE VENGA PRIMERO.

“La sintomatología clásica de este trastorno consiste en una picazón insistente en el pubis de la portadora, lo que la lleva a frotar sus zonas erógenas contra el macho más cercano que encuentre en ese momento, el cual, por lo regular, suele ser el mejor amigo de su novio oficial. El individuo es sometido a un toqueteo y lengüeteo disimulado que le provoca un ataque de priapismo. Otra señal clara es la costumbre que adquiere la hembra de posar su cabeza sobre la entrepierna del macho, que intenta disimular su erección; después de todo, ¡es la novia de su amigo! Mientras esto sucede, se desarrolla una conversación anodina donde monomaniacamente la hembra habla de cariño, detalles perversos de su vida sexual, planes de un futuro juntos y otros lugares comunes propios de su especie.” Extracto de EL SÍNDROME DE LA VAGINA FROTTAGE.

Esto es un botón de muestra. Es digno mencionar que esta línea “sicalíptica” de narrativa y poética es la que mantiene LA LIGA DE LA JUSTICIA EDICIONES, un ejercicio necesario e innovador dentro del ambiente literario de Chile y del continente.

Más allá de las inevitables consideraciones “sexistas” a la que los lectores puedan recaer, este libro tiene puntos brillantes haciendo recomendable su amena y liviana lectura.

David Bowie - Wild Is the Wind (Subtítulos español)

MATE LAVADO, NUEVO POEMARIO DE BUNKER: ARGOT,SANGRE Y TIERRA por EDUARDO J. FARIAS ALDERETE

MATE LAVADO, el nuevo Poemario de Bunker se convierte en el plano de una ciudad en que las calles se interponen en el verso, germinando en la imagen precisa y los invitados que a voz viva llama el poeta. La historia sustenta cada poema y la piel de cada mujer se convierte en un torbellino de deseos, gloria y amargos fracasos.

De la composición MATE LAVADO:

“Como un mate lavado

quedo en tu vida frío e innecesario.

La única solución es botarnos entre los yuyos del fracaso,

nada de persistirnos dentro del porongo.”

La imagen es precisa: Mate Lavado , no sólo los asiduos consumidores y sus cultores  lo pueden advertir dentro de su ritual matero, el sabor se va y queda el último suspiro de sorbo del lavado, desteñido, gris, tal vez sea preciso como uno de los tantos símbolos del Fracaso. El poeta canta los rincones de ciudades que quedaron en su alma episodios en que la miseria se puede retratar sencillamente en la grandeza que cala el corazón.

Citemos el poema POR LAS CALLES:

“Hay en la 21 de Mayo un niño

que por cinco pesos logra el milagro de hacer

que tus zapatos vuelvan a estar reluciente y eternos

al igual que sus ganas de gaseosa y sándwich de miga.”

Las Avenidas, los puticlubs, Cines,  café y bares, los poetas y escritores pasean por los versos entre el argot argentino que entrega un plus en el ritmo de la composición poética entregando la base lírica propicia de episodios como el dolorosamente inserto en  POR LAS CALLES, la aberrante muerte de un niño de la calle cuyo cuerpo fue arrojado al río impunemente o  la inundación en el poema intitulado SANTA FE o arrojarse en la honda lamentación de POEMA PARA UNA EX NOVIA QUE SE SUICIDO, la música impregnando el espíritu como en TANGO DEL REENCUENTRO, CHACARERA NOCTURNA, MALAMBO MALEVO, un otoño que viene de la mano con la ausencia como en INSIDIA. La contemplación y afición  al argot y elementos de la cultura argentina se explica en una estrofa de la composición FRENTE AL PARANA dedicado a Juan L. Ortiz:

“Juan, dile aunque sea una palabra

al forastero que llega a reconocerse

en tu paisaje, en tus aguas y tus formas, (…)”

Y en CHACARERA NOCTURNA:

“Déjame obsequiarte la arena

que este extranjero

trae de su tierra.

Quiero ofrecer un acuerdo sincero

sin tonadas ni banderas.”

Así como se reconoce en el paisaje extranjero, se reconoce en la cultura ajena, en pléyades de rapsodas  trasandinos, muchos desconocidos pero de recia poética dispersa en el tiempo. Sin embargo Bunker, Pedro Guerrero, el hombre del norte, piel curtida sólo como los hombres nacidos en estos lares yermos, no abandona el desierto que le marca y le dignifica, le diferencia ante el fulgor de una cultura que le rodea, ubérrima y extensa en su itinerario de caminos rendidos ante la palabra.

Es publicado MATE LAVADO por CUADERNOS YNFAMIA, que no es una editorial sino un medio de difusión. Pronto de publicará en Chile.