RECOGIMIENTO por CHARLES BAUDELAIRE

Sé cuerdo, oh Dolor mío, mantente más sereno.
Reclamabas la Noche, hela aquí, desciende:
Una atmósfera oscura a la ciudad envuelve,
Y a unos inquietudes, paz a otros va trayendo.

Mientras de los mortales la inicua muchedumbre,
Del Placer, despiadado verdugo, bajo el látigo,
Va en busca de pesares a despreciables fiestas,
Dame la mano, vente por aquí, Dolor mío,

Lejos de ellos. Los Años difuntos ve inclinarse,
En balcones del cielo, con trajes anticuados;
Del fondo de las aguas sonriente Pena alzarse;

Al moribundo Sol dormirse bajo un arco,
Y cual largo sudario que al Oriente se arrastra,
Oye, mi amada, oye, la dulce Noche avanza.