domingo, enero 31, 2010

DOMINGOS O LA SUBSTANCIACION DEL HORROR VACUI por EDUARDO J. FARIAS ALDERETE





El vacío existencial es algo que se podría definir como… mejor no definirlo, cada uno tiene su propio concepto. Horror al vacío, se entiende mejor, sabemos lo que significa, el hombre común lo sabe y si no lo sabe lo intuye, la abogada que se despierta en el lecho que abandonó su amante lo sabe, el hombre que ayer solitario bebía en la barra de un pub lo sabe, el poeta “burlista” que juega con tono afectado su arte poética lo sabe, la feminista despechada, la profesora de vacaciones enclaustrada en cuatro paredes lo sabe, el “motoquero” que corre a toda velocidad sin saber dónde va lo sabe… recuerdo un pastor que desde su púlpito decía: “ afuera llevan una vida vacía! Lo único que quieren allá es comprar una empanada y estar en casa! “ . Son ricas las empanadas sobre todo cuando las compras en el emporio “El Salitre”.
Dónde notamos este vacío de manera tangencial son los días domingo, hay personas que se dedican a lo suyo, después de una semana entera postergándose. Otros intentan cubrirlo con tareas atrasadas intencionalmente. Un buen porcentaje sufre la resaca de un sábado regado, pero ¿Qué hay detrás de ese vacío? Según Schopenhauer la humanidad oscila ente la necesidad y el aburrimiento, las necesidades están presentes todo el tiempo; es indudable… el filósofo equipara el aburrimiento con la necesidad, ¿Estamos aburridos todo el tiempo? Por aburrimiento escribimos, por aburrimiento leemos, por aburrimiento llenamos este día con acciones inútiles, movimientos coordinados con un solo objetivo: MATAR EL TIEMPO, tarea inútil cuando el tiempo es quien nos mata.
Un amigo hace diez años atrás me dijo: “no hay nada mas solitario que un domingo” , de seguro, pensé, es una cita célebre, hasta hoy no he intentado investigar de dónde proviene, ni me interesa. Subyace en la frase una certeza férrea, de eso no tengo duda.
Los siquiatras dicen que huimos de nosotros mismos. La idea es tentadora. Correr a toda velocidad sin saber dónde ir. No importa. Como decía Alejandra Pizarnik:

“Correr no sé dónde
Aquí o allá
Singulares recodos desnudos
Basta correr”

Estamos, digo, me atrevo, una gran mayoría de la población acostumbrados a correr casi sin sentido, a hacer de nuestras existencias la concreción de lo pasajero, la poeta versifica:

“Mi vida?
Un vacío bien pensado.”

A pesar del vértigo con que queramos vivirla, todo parece premeditado, el circo de los artilugios y de las acciones inútiles está en permanente función. Dirás, olvidas el principio de la causalidad, toda causa tiene un efecto, todo acto tiene una consecuencia. Para abstracciones, allá están los libros y nos olvidamos de teorías finalistas.
Aquellos que confiaron en la sencillez de los poetas, están equivocados, sutílmente nos depositan su aburrimiento su vacío existencial, observen estos versos de Claudio Bertoni:

“Sentado al borde o a la orilla
Con las rodillas juntas
Y los pies separados, de un sillón
De una silla,
De un banco de mimbre o de piedra o de madera.
Así es como vivo,
Así es como he pasado 40
O los primeros 40 años de mi vida.
Con el cuaderno éste sobre las rodillas escribiendo.”

Y ya es este tedium Vitae este cansancio; un tópico generalizado. La universalización de un cansancio de hacer nada, un cansancio por el sólo hecho de existir. Como si dieran las palabras la capacidad de encarnar ese cansancio, de recrearlo, abismarlo y encerrarlo en poemas, en toda una extensión de susurros, donde el lector se ve invadido de esa nostalgia, de esa melancolía malsana, poética, improductiva, entonces; A producir!!
A mover las nalgas, a ganarte el sustento diario, ha consumirte 44 horas semanales o más para mantener un status que se vuelve un “círculo virtuoso de producción”: Para que puedas vivir, debes dejar de vivir tu existencia trabajando 8 a 9 horas con gente extraña a ti. Pesimismo? OBVIO.
Bah, pero esto es lo que trae un domingo, la substanciación del vacío y cuestionarse acerca de cosas que ya damos por sentadas, a contrario sensu, Armando Uribe dijo:

“Para qué
Preguntarnos. Para qué
Angustiar la propia angustia con preguntas

¿Para qué? Para eso,
Para vivir con la pregunta al cuello
Angustiados con la pregunta,
Preguntándonos por la angustia”

Entonces, no nos cuestionemos nada, no nos mintamos a nosotros mismos. Seamos como los hombres comunes, el hombre en la barra, la feminista cínica y despechada, la profesora, el poeta, la abogada, saber que ese vacío existe, pero no tomarlo en cuenta.
Sobrevivir hasta donde seamos capaces.

APARECIO NUMERO DOS DE ESCAFANDRA 1


Nos atrevemos a decir que la mayor riqueza de esta Nueva Nortinidad recae en su pluralidad de voces, cada una en tenor distinto, abarcando una fracción del escenario del norte de chile. Zona conocida mundialmente por sus riquezas minerales, lleva consigo una carga de planos temáticos, aconteceres y dinámicas distintas a las que se presentan en el resto del país. En pos de ellas narradores y poetas afinan sus armas literarias para recrear esas atmósferas y llevarlas hasta ustedes.
Son instantáneas de un mundo fronterizo, contrastante, vertiginoso y de inagotable fuente creativa. Te invitamos lector a entrar a esta escafandra y sumergiste por un momento a estas palabras, a estas realidades.

viernes, enero 29, 2010

TACONES BAJO LA LUNA DE ANITA MONTROSIS O LOS DIVERSOS ROSTROS DE LA FEMINEIDAD. por EDUARDO J. FARIAS ALDERETE


Enfrentarse a la primera obra de un poeta es una tarea delicada, se busca la impresión final de los versos, el peso específico de los versos, así, como en una cata de vino se descubre el cuerpo, el bouquet, etc. Sorprende la fluidez de los versos, sorprende a veces el intencionado vaivén de las palabras, el remate sorpresivo pero eficiente, rimas incompletas que dan una riqueza inusitada a los textos. La composición de los poemas, es breve, enjundiosa, tajante la mayor de las veces, creando unidades compactas que se entrelazan en un solo leitmotiv: la femineidad.
Lo último debe sonar obvio, pero no es tan así, sobre todo para aquellos acostumbrados a una voz femenina contestataria, áspera, refractaria, fuerte y a menudo de palabras gruesas. Mas en Tacones bajo la luna encontramos una voz femenina, igual o más intensa que aquellas antes mencionadas, así el lector, que por fortuna es hombre descubre los matices firmes de lo femenino en el universo, volviéndose el universo femenino y agudo.
Si se es mujer, a mi juicio, resultaría desconcertante entrar en ese salón de espejos, con nombres y sin nombres que es este libro de poemas. Razonamiento de hombre , dirán las detractoras. Error común es separarnos tajantemente en géneros. Fuera de esta discusión que ha llevado sus siglos, si no es que milenios, encontramos en Tacones bajo la luna una serie de imágenes arraigadas en la espiritualidad de la mujer, abuela, madre, hija, hermana, bailarina, etc.
Lector, no es un atlas, no un muestrario donde encontrarás diversos aspectos de mujer, no. Es como un óleo general , un mural, si así les place donde se impregnan imágenes , siluetas, historias , escenas , el frío del invierno, la moralidad cristiana, algo de paganismo , todo en un sincretismo que evoca nuestra propia historia, esa en que éramos amamantados por nuestras madres, esa proximidad que fue variando en los pasos de nuestras existencias. Es lo natural y obvio.
Así las cosas, habrán lectores en cuya memoria se evocaran paisajes sureños y la abuela, antiguas Iglesias católicas, la imaginería y la Virgen de Lourdes. En otros, los declives del matrimonio, los episodios álgidos del mismo, cartas que no debieron ser escritas, ni leídas ni conservadas, o las sombras de lo abstracto, el umbral del sentimiento descarnado: la confesión.
Es cierto, es delicado tratar de analizar la primera obra de una poeta, buscar ese sesgo técnico, depositar a distancia la lupa de la crítica, demostrar todo lo que uno ha aprendido respecto de la literatura, pero es abismante enfrentarse a un trozo de alma plasmado en los versos, las imágenes asaltan con una crudeza que impactan, se debe leer Tacones bajo la luna, para entender la dimensión de lo antes dicho. Es recomendable ir con los ojos bien abiertos, con el corazón más vidente que los mismos ojos.

Algunos textos de Tacones bajo la luna




DIANA
Cuéntale, a la luna la escena cruel
revela como duerme tu hija
Canta la lectura del bosque
del silencio cómplice, de la flor inmaculada
que mata la oración del vientre
Diana, el llanto solitario, el insulto terrenal
que aleja la pequeña ilusión del rostro
Habla Diana, ¿quién es la mano pecadora
que cambió tus pañales ?
y ¿cómo tus senos pequeños
esperan justicia ?



NUESTRO ARMARIO
Estrellé los dedos en otra carta
de un bolsillo de nuestro armario
mientras mis piernas gritaban porquerías
mis senos aún amamantando
te querían con la insolencia del desengaño
aborrecí cada letra de tu mausoleo
coagulé todos los lapsos de viuda
furiosa que zapatea en el sepulcro
de su mal aliento, enfadada
de tanto lloriqueo, levanté
mis faldas de cara a tu tumba
y bailé sin enaguas apolilladas
jurando recorrer tus mismos harenes
así me embriagué en camas que no recuerdo
arrojé un cansado olor casquivano
buscando el tuyo, mas no lo encontré y tropecé
con mis propios deseos
ahora voy pariendo mudas cartas
sin destinatarios, calmadas cabecean
en nuestro armario



PROFECIA
No caen los gritos al mar
ningún hechizo cambia la profecía
Si luna florece fémina
ha de ser hija de corona muerta
oculta, vagará en la oscuridad del fuego
Si luna florece invertida
hemos de tallar en su busto, un escudo
de musa blanca, en la etapa menguante
Si luna florece varonil
hemos de acunar en su cintura
el gimoteo del beso de un niño pobre

viernes, enero 22, 2010

CERDO PARLANTE. INICIO DE LA HISTORIA I . POR RAUL TORRES OLEA


Dos mil páginas ½ tiene el Babor libro de química básica, editorial La Checa, páginas amarillas y desgastadas cuando es lanzado con una fuerza mayor a una bofetada rusa este puede romper la ley de aceleración al caer sobre el objetivo, por lo general la respuesta física del ser humano alcanzado es un grito seco y rápido, semejante al sonido de bosta de vaca en los meses de octubre al ser alcanzado el individuo se incorpora lentamente como una mosca golpeada sus ojos se vuelven pequeños y arrugando el seño se prepara a contraatacar sin embargo los daños no se lo permiten, algunos usuarios de este libro en esta instancia rematan con algún Shaun enrolladlo al estilo Mongol esto no es estéticamente correcto, los daños directos varían según el ángulo, velocidad, efecto corioliz, peso especifico etc. Por lo general se lastima de forma leve C1 y C2, los efectos colaterales son cefaleas crónicas en caso de que el libro de en el blanco de cubito dorsal (abierto), Hematomas, diarrea mistérica, alucinaciones, dilatación de las pupilas, escalofríos masticables etc. En los instantes en que me incorporaba vi claramente la imagen de un cerdo, cerdo parlante.

CIUDADANO EDUARDO ANTONIO DIAZ ESPINOZA


¿Cómo empezar a hablar de Eduardo Díaz? nació un 15 de Septiembre de 1937 y se marchó de este puto mundo un 23 de Enero del 2009. Datos y más datos bibliograficos. Si vemos bien y asi lo sabemos , no nos indica en plenitud, la naturaleza humana de la persona, son datos,oscuros, fríos, matemáticos. Sin embargo, creo que aquel dicho que reza: "uno muere cuando el último que lo recuerda , desaparece" es cierto, muy cierto, lo demas es letra muerta en enciclopedias y tomos polvorientos en bibliotecas dejadas de la mano de Dios. Aquí podría escribir acerca de sus padres, acerca de sus hijos, de su mujer, de sus dos mujeres, me olvide de Digna Poblete, porque , cómo olvidarme de Norma Monterrey, su mujer definitiva, su entrañable "pajarito", o su vida política cultural, acá también se podría escribir acerca de sus publicaciones, su estudio de la literatura nortina, sus "Mitos derrotados". PERO NO.
Fue Digno escritor, equilibrado en el amor a su tierra desértica dejar patente la historia literaria de estos lares fue su orientación de vida, pero había una más fuerte, la formación de jóvenes valores a través talleres, en lo personal templo el ánimo y espíritu de una generación de la cual aún siguen en el quéhacer cultural, su grandeza fue transmitida , la solidaridad con las nuevas generaciones un vigor crítico ante la vida, la fuerza de una continua formación cultural, muchas cosas podría decir, cosas altisonantes, líricas, elocuentes, PERO NO.
Fue un trabajador incansable , tenia sus lentes ópticos y su agudeza siempre a mano, crió más hijos de los que tuvo, la vida le fue entregando espiritus jovenes que buscaban una orientación, algunos, cobijo, otros...la cultura fue su norte, se adecuó a la modernidad del internet como pocos a su edad y le sacó provecho en diversos blogs , dando su valiosa opinión, acá podría escribir eso...PERO NO.
Sin embargo, como todos tuvo sus defectos, sus pequeños vicios,sus inquinas, sus beriquetos, sus secretos, sus pecados y faltas, ante cualquiera que sea distinto a nosotros, encontraremos esto, criticable, execrable, publicable, cualquiera puede ver lo malo que cada uno de nosotros somos. Podría defenderlo como si fuera carne de mi carne y sangre de mi sangre.PERO NO.
Sencillamente , debo decir, que el vacío que dejó su ida, a pesar de una dolencia que llevó tiempo, fue repentina. Aún quedan los resabios de mi descontento por su partida, aún quedan en el aire de mis memorias , sus palabras , su enseñanza , su formación, que cayó en tierras fértiles que cayó en tierras estériles, sin embargo, jamás se quedó sin sembrar, hoy , Eduardo, quisiera abrazarte como un hijo lo hace con su padre, pero no estás, te juro que hay veces que necesito escuchar tu voz, tu palabra certera, tu silencio meditabundo , tu entrecejo de hombre pensante, por último tu prescencia lejana pero constante, hoy eres cenizas de la misma clase que seré y seremos todos los que te conocimos y queremos, tu memoria estará intacta, en varios de nosotros, los caminos de nuestras vidas se apartarán paulatinamente de los tuyos, pero tu imagen y tu calidad humana trascenderá en nosotros...

ALGUNOS TRABAJOS DE EDUARDO DIAZ ESPINOZA





VAMOS QUE LA LUCHA SIGUE




El callamiento vaga entre las ramas, la voz se va
entre el oler, gustar, palpar, se empala al fondo
de las raíces que ensordecen.

Eco alguno puede introducirse en las hendijas
cuando no se quiere oír una palabra sentenciosa
que condena.

El aire no devuelve capacidad alguna de reacción,
inerme se observa la guillotina que saca redobles de
plata caracolina afilada, cercenante, con esa sensación de fantasma;
chorreando sus andrajos con cáliz de acíbar perfumado
de muerte irremediable.

Me parece que dentro estalla la rebelión,
agita mis latidos, acelera el pulso y me desato
de nuevo como esa vieja primavera en que
había que levantar la cerviz, y
pensábamos en cambiar el mundo de face.

Rompo y abro los pétalos que animan la vida,
para seguir tras la vida,
hasta que ya se agote el último cartucho de esperanza.











EL PEQUEÑO SER



Sabes que vives fertilizándote bajo un techo
guateado de libros increíbles, sus paisajes,
ves como esos paraísos de cada final de alguna novela
con su happy end, te endulza la lengua acaramelada
de hambre por ese cuerpo.


Y el subterráneo, más que ser cielo, es fondo de algún
pirquén tenebrosamente abandonado donde han sacado
hasta el oro de de los tontos para ostentar riquezas
que no has tenido, vives tus últimas noches pensando
en la muchacha, la de Coronel, esa, que te permitió todo y terminaste
exhausto sin haber terminado nada.

La bóveda de tus libros guardan escritos, las mejores notas
recogidas de John Keats, Attila Jozef, el ritmo sicalíptico de Gonzalo Rojas,
la fiereza de Pablo de Rokha,
y esa lava arde por tus venas, corriendo caprichosa,
arrollándolo todo a su paso creando un clavo de fuego inscrustándose
en la vieja viga de la memoria.

Tu atomización se extenderá como odiosa manía, una conspiración,
lo sabes, es por término de giro, escombros de tu cuerpo
que dejarás para que los suelten como caballos furiosos
en el viento azul intenso de la pampa, dando un gris más profundo
a esa tierra bienamada.






Fantasma del Puma


Es la hora en que mece el bolero
mis dedos en tu espalda
entre tu incandescencia interna
pulverizando sinfónicos estallidos

atrapado desplumado pájaro
vuela su desuelle hasta vos

callada silba la noche
contra ladridos de perros

y la infamia seca las rosas
marchitado ya
el rosal del recuerdo

mis oídos sufren el fango
del dolor

carcomido de sangre
yace el polvo infame de la pesadilla

mi cabeza en la mierda
aulla buscándote
la culata hinchó mi rostro
solo dije: te amo





14 de octubre de 1973. Víspera de los fusilamientos de la Caravana de
la muerte en Antofagasta









ABISAL


Me parece que el abismo tiene tantos
caminos y atajos,
salta como río loco de aventura,
sus espejos son esas hojas de árboles
caídas en otoño, lastimadas de tiempo

los pequeños insectos en la celda esa noche
aterrada, carcomiéndome el cuerpo

heridas cinceladas con buriles
de deleitosa saña

rompo las paredes con las uñas
filtradas por cristales de gritos puntiagudos,
desenredando dosis de esa locura desatada,
yendo como charanga dominguera
tamizando angustias, cada nota,
encorvando Cuasimodos de sueños
sin esperanzas

No ha quedado horizonte
sólo deletreo ausencias.




CAZADORA


Herido por la certera flecha
desde árboles redondos;
floridos en tu blusa abre duraznos maduros,
no hay razón para acusaros
si la mala suerte fue haberme cruzado

tu recado preciso subvertir todo razonadamente,
arañando en vuelo de lirios mis alas,
tumbas gota a gota mis sueños
en su espeso silencio

por esas calles; tras devaneos armónicos,
cimbreantes jugosas caderas,
impávido en lo oscuro y frío de día
nublado

todo da vueltas, aspas colosales cabellos
inflados por ventolera

te balanceas y miras fijamente,
todo arde en esa llama de amor.



SERPENS
Ofidia, ofidia, nadan destellos dentro del que soy, tus ojos
alumbrando tinieblas, habitan mis socavones que
no tienen huellas dignas de mención, apenas líneas tormentosas.

Teñido de color oscuro era el reptil
incubado en las alforjas de la pena,
de lo todo, por oleadas arenas idas
van sepultándome de angustia,
y la máscara de la alegría, es arlequín desfigurándose
en los espejos de los días.

Turbulencia de la descontentadiza, sobrepasando recuerdos
y ternezas
ligera, alada, inocente soledad ardiendo bajo el sol
del medio día, dorada de hermosa apariencia,
atrapadora hasta el ahogo entre nostálgicas mallas metálicas
de silencio.

El enorme esqueleto de la serpens fabulata
enterrada de pétalos resecos
observa irónico,
lejos,
nosotros desterrados del paraíso.

RESPONSO A EDUARDO DIAZ ESPINOZA . POR ALVARO LOPEZ BUSTAMANTE


Durante mucho tiempo no supe qué decir, o qué pensar respecto a la muerte de don eduardo. se supone que ahora hable a nombre del círculo de artes manuel durán díaz, de nuestro dolor, de nuestra pérdida, irreparable.

pero, en suma, esto es inevitable, hablo a nombre propio, y espero interpretar, de alguna manera, el dolor de mis compañeros. porque no se puede hablar por otros, nunca.

nosotros amamos a Don Eduardo, al Pelao Díaz. no importan los problemas, o complicaciones, o diferencias que hubieramos tenido... siempre lo quisimos. siempre.

resulta impensable limitar a palabras la influencia, o el apoyo que don Eduardo tuvo en nuestras vidas.

como dijo mi hermano Eduardo Farías, citando, a su vez, a Hemingway cuando hablaba del viejo Ezra Pound, don Eduardo fue un belle spirit.

poseía una nobleza de espíritu que ya nos quisiéramos. acogió en su casa a personas de las mas distintas layas, toleró indignidades sólo porque quienes las proferíamos o profieren eramos sus discípulos.

nos acogió como lo que fue, nuestro padre espiritual.

nos enseñó a ser mejores personas, a ser fieles a nosotros mismos. en suma, si somos unos conchas de su madre, nos enseñó a asumirnos como tales.

don Eduardo, para mí, fue un accidente feliz en mi vida. en él sentimos que el espíritu crítico, el sarcasmo, la irreverencia, eran el pan de cada día. algo impensado en esos tibios días de seudodemocracia que siguieron a la dictadura.

con él me sentí, y creo concurrir con mis compañeros, nos sentimos mejor personas. porque nos formó. nos mostró, en la práctica, que la autocrítica es la mejor medicina, y que la autocomplacencia era la muerte, tanto artística como personal.

porque nuestra ligazón con don Eduardo no es artística, sino personal. y aquí haré una digresión a título personal, que quienes participaron en sus talleres literarios pueden corroborar: don Eduardo no tuvo la menor influencia en mi forma de escribir, porque mi área es la escritura, pero sí me influyó, y profundamente, como un padre, en la manera de enfrentarla.

esa es la impronta de un verdadero maestro.

no puedo hablar respecto a lo que hizo o fue antes de conocerlo. sé que sobrevivió los horrores de la dictadura. vi las marcas de la tortura en su cuerpo.

quisiera tan sólo tener un fragmento de su entereza para enfrentar la vida.

hemos llorado su muerte como quien llora la muerte de un familiar, pido perdón por decir eso a la familia de don Eduardo, pero es así. sé que no me recuperaré de su muerte hasta quién sabe cuando.

don Eduardo no fue una persona perfecta, tuvo sus odiosidades, sus detalles. en fin, sus imperfecciones, como todos.

no quedó todo cumplido, sus sueños no se realizaron por completo, por ejemplo, quedó un libro inconcluso, libro extraordinario, respecto a la historia de la literatura antofagastina, que me parece debe ser un texto de referencia en el tema, cuando esté completo. porque será completado.

no puedo soportar la ausencia de don Eduardo. no sé cuando podré hacer paces con su ausencia. quizás nunca. este dolor, es inmenso.

aún lo veo, burlándose del finado fajardo gajardo y sus "nubes de cemento", o bien, citando socarronamente, pero con absoluto respeto, a ese grande que fue Mario Bahamonde, que tenía mi mismo ridículo tono de voz. ja, ja.

pienso ahora que también don Eduardo colaboró en la lucha contra Pinochet. esto me parece importante recalcarlo, porque, aunque no vivimos por completo el período, nos afecta aún, y debería ser un ejemplo, justamente, de la entereza que ya mencioné.

y pienso, además, que con todas las presiones, todas las situaciones, todos los supuestos imponderables, Eduardo nunca se dio vuelta la chaqueta. Esta es una de las pocas veces en que lo he tuteado, y lo hago porque es el único momento que me parece adecuado hacerlo.

Eduardo nunca se dio vuelta la chaqueta, y esa es una lección para todos nosotros. En inteligencia, en consecuencia, en radicalidad.

El legado de don Eduardo, esa cosa inasible con la que nos podemos llenar la boca, en suma, somos nosotros, quienes fuimos sus discípulos. nuestra formación, buena parte de nuestra vida, es producto de la labor de don Eduardo.

me siento un hijo de don Eduardo. me causó un profundo impacto emocional verlo en el ataud. porque, como me enseñó mi maestro, las cosas hay que decirlas como son: muerto, ataud, cenizas. es duro, pero es cierto. y ese, en suma, es su legado.

hubiera querido que estas palabras las hubiera revisado don Eduardo. conociéndolo, se habría reído quizás, y puesto sus banderillas aquí y allá. tal vez hubiera querido más irreverencia, que aprovechara el momento para cagarme no sólo en la institucionalidad cultural, sino en los viejos caducos que siguieron pegados con el estalinismo, en los aparecidos que se vendieron para la comisión Valech, hubiera querido, estoy seguro, que hablara de los weones que utilizan sus cargos políticos para conseguir regalías, que hablara de la ineficiente seremi de cultura, que hablara de la poca renovación del discurso en la izquierda, cosa que conversamos y en la que concordamos poco antes de su muerte, como por ejemplo la transa que implica el acuerdo entre concerta y partido comunista por unos puestos, para comer un poco del pastel pero no para cambiar la situación social, por mucho que se llenen la boca con eso, porque los que siempre ganan son los que están en la cúpula, así me dijo don Eduardo tres semanas antes de su muerte y concurro con él.

En fin,como dijo un antiguo: "la vida es breve, el arte, extenso". sin embargo, esta cita de Hipócrates continúa con: "los hechos se precipitan, el experimentar es riesgoso, el juicio, difícil.".

don Eduardo estará siempre en nuestro corazón, porque es parte de él. continuaremos con su legado, con el Círculo de Artes Manuel Durán Díaz, porque esa fue una de sus últimas voluntades, y es algo que a nosotros nos parece necesario.

Muchas gracias.

miércoles, enero 20, 2010

ALTO HOSPICIO . NOVELA GRAFICA. LA IMAGINERIA DE LA CRUELDAD


¿Qué enfrentamos cuando vemos hechos sangrientos? ¿El morbo?¿el ponernos en el rol de juez? ¿El disfrutar de nuestra cómoda butaca, ser observador? ¿Qué enfrentamos? ¿Tal vez un espejo? Somos a menudo espectadores que nos enfrentamos a esos hechos, de una manera séptica, gratamente higiénica. En Alto Hospicio, la novela de Rodrigo Ramos, se conjugan homogéneamente la cotidianeidad, la deshumanización, y el descenso al infierno de un protagonista que confiesa una a una sus faltas y crímenes, el desierto urbanizado sirve de fondo sólo para resaltar aún más lo descarnado de las emociones expuestas. El protagonista nos va relatando paso a paso en un blog, los detalles necesarios para caer en su juego de confesiones e imágenes desatando en nuestro interior una suma de sentimientos encontrados, lo que claro, no obsta a que nos mantengamos en nuestra butaca disfrutando un relato sostenido e interesante.
En síntesis, una novela sólida que conquista la atención del lector inmediatamente, pero este comentario tiene otro objetivo, Alto Hospicio, convertida en novela gráfica. Carlos Carvajal , es quien tiene a su cargo la adaptación del texto homónimo, un trabajo que nos da la idea de un arduo estudio del mismo, la estructuración de la historia es distinta , entregando un relato , que no difiere del original pero en la obligación del lenguaje comic, se hace aún más dinámico, el hilo central de la trama no se pierde, el carácter del protagonista más que reposar en su propia intervención, es el elemento que se funde en un ambiente cotidiano y en general, sórdido.
A diferencia de la novela de Ramos, esta adaptación busca una veta de crítica social patente que a ratos pareciese innecesaria. Ramos , maneja la misma como un pilar, como un antecedente que colabora con la miserias del ambiente, algo que para el lector llega a ser casi natural, por lo que pronto se acepta y no se requiere de ella por hallarse implícita. No obstante en la versión gráfica es gravitante, se puede pensar que por la brevedad de la obra se utiliza esta expresamente.
Ahora, indistintamente y en un trabajo de separación mental entre el arte y el guión, nos encontramos con una imaginería admirable, las escenas nos hacen partícipes, son fuertes sin llegar a ser grotescas, ahí encontramos la similitud con el lenguaje de Ramos. La disposición de las viñetas lúdicamente ocupan espacios entre un vasto desierto y los ciber cafés , el trabajo de los tonos negros es balanceado dando la atmósfera precisa en situaciones determinadas.
La brillante utilización de los textos insertos en ventanas operativas Windows es un acierto, ya que la mayor parte de la población esta “adiestrada” para leerlas, obligadamente. Era una apuesta peligrosa, a mi entender, el uso de textos más o menos extensos, pero el logro está en que la lectura no se hace pesada en ningún instante y nos convertimos, los lectores de la novela original, nuevamente en pasajeros del descenso a un infierno privado y a la vez público fruto esa extraña paradoja virtual propia del internet y sus códigos.
El blog es el confesionario de un cómplice. Es el andamiaje perfecto en que el relato accede a nosotros, la familiaridad en que las escenas nos van entregando referencias y detalles, algo que siempre se le ha agradecido al comic: un poster de Night of the living dead, otro de los Who, un libro de Bolaño, una viñeta estupenda donde se representa un ciber café con distintos personajes, la inducción de ver cada detalle es imperiosa y dirigida al deleite de los amantes de ese arte, o también una viñeta de una pareja en un lecho reflejada por un espejo y en que nos entrega una visión que habla por sí sola.
Lo negativo de esto, es que el lector común y el amante del comic, quedan con ansias de más, de una saga de al menos tres partes, las aristas de la historia daban para una empresa de esa magnitud, es lamentable que no fuera de ese modo, pero la entrega es un logro y de lectura y disfrute altamente recomendables.

martes, enero 19, 2010

LA NUEVA ESCAFANDRA 1





La Nueva Nortinidad, no es un Institución cultural, ni una entidad, es como le define Juan Castillo Yupanqui, un “Colectivo Imaginario”, compuesto por un grupo de creadores cuya edades varían entre los 20 y 42 años, dedicados a la literatura, la mayoría han cultivado blogs para la difusión de sus obras. Actuaban todos por separado, la gran mayoría conocían sus respectivos trabajos, además de una afinidad entre ellos, sus trabajos son de buena calidad, la generalidad se ha destacado a través de premios y concursos. En esta edición Incluimos el estudio elaborado por Álvaro López Bustamante, uno de los pilares de la N.N., que cuenta entre sus filas a los anteriormente nombrados se encuentra Rodrigo Ramos Bañados, el autor de la novela “Alto Hospicio” conocida a nivel nacional, los demás desempeñan una labor constante en la literatura de Antofagasta, por medio de impartir talleres, publicar libros, ganar proyectos, etc.
Esta publicación tiene por objetivo difundir sus textos, ya publicados por blogs y por otros medios, bienvenidos a esta aventura de cada 15 días, hay en este agrupación “virtual” autores reales y sus alter egos, desafiando a los lectores en descubrir quién es quien, encontramos a Jaime Cortés, Kamila López, Jorge García, Víctor Escobar, Alejandro Mamani entre otros.

Entonces abramos los fuegos o tomen su escafandra y sumérjanse en la Nueva Nortinidad.

LA EPIFANIA DE UN CERDO PARLANTE



A mediados de 1996 la afiebrada imaginación de Raúl Torres Olea desembarcaba en el puerto de una de sus más locas ideas que llegaron a concretarse, luego de incursionar en la escultura y de ser un lector ávido y voraz da con una imagen mental: EL CERDO PARLANTE. Cómo se llegó a ello, es un completo misterio. Compartió su idea con Eduardo Farías Alderete y comenzaron juntos a plasmar la imaginería porcina parlante.
Se llamó en un principio a Erwin Neumman dibujante del Círculo de Artes Manuel Durán Díaz, para que en una especie de retrato hablado, la nueva deidad parlante estrenara su perfil, producto que fue rechazado por mostrar una expresión demasiado bondadosa.
Tocó el turno de probar las artes de Mauricio Gutiérrez Sepúlveda, quien con la descripción dada acertó con la expresión que se buscaba, una mezcla de ferocidad, opresión y aterrador semblante.
Como en aquellos tiempos no existían los Data show, se redujeron los dibujos y se implantaron en una diapositiva coloreada con tintas de colores y proyectadas en una superficie de lona.
A raíz que era proyecto de Torres , se pensó en levantar esta obra fruto de un trabajo mancomunado , sin líderes en una organización horizontal, cosa que sabida, no funciona en el teatro, se llamó a Isabel Olea, quien junto a Farías tenían alguna experiencia en las tablas, se solicitó la participación a un artista local X para que encarnara al sacerdote, quien como es su naturaleza, la del X me refiero, reculó a última hora, teniendo que encarnar el rol, el mismísimo Raúl Torres Olea, a poco tiempo de su estreno en la Feria del Libro de Antofagasta, las dificultades vinieron de parte de la misma institución que los cobijaba, no por una mala intención de parte de sus miembros, más que de el excesivo celo demostrado para que todo saliera perfecto, que podía confundirse perfectamente con una puesta de obstáculos.

Fue así que se presentó ante un público que lo aceptó de buen grado y que manifestó diversas interpretaciones al texto, lo que dejó muy satisfecho a su creador. Luego la misma obra fue montada ya bajo una dirección, la de Osvaldo Flores, quien le dio más relieve, incluyó música ambiental y una serie de elementos, como, ángeles en una ronda, todo esto a raíz de la presentación que se llevó a cabo en el estadio Sokol, el primero de Diciembre, con un lleno total y encuadrado con el día Mundial del SIDA, el texto fue adaptado para esa ocasión.
En este proyecto tomaron parte Osvaldo Flores Miranda, Patricia y Mónica Flores Miranda, Daniela Pereira Fernández, Javier González, Mauricio Gutiérrez , Isabel Olea González, Raúl Torres Olea, Eduardo Farías Alderete y especialmente la participación de Isadora Torres Flores, quien desde el vientre de su madre apoyó toda esta instancia.

INTERPRETACION DEL CERDO PARLANTE


Resalta en el texto la ironía con que se mira a la religión, la personificación de un dios, como un cerdo que habla, que ordena, que se demuestra de alguna manera todo poderoso, al menos en la mente de un enajenado. La confrontación de la religión oficial y establecida crea el conflicto en que caricatura y objeto, a pie forzado llegan a una síntesis, la aparición del Cerdo Parlante ante el sacerdote. El profesar de un pobre demente, le hace la encarnación de un profeta de rango menor, de un predicante o simplemente de un feligrés exaltado, pero demuestra además, la superioridad que adquieren aquellos que adoptan esos roles, esto al fin y al cabo y sin mucha pretensión , es la parodia del mundo de las religiones y credos, sin llegar a atacarlos directamente, se busca dejar en tela de juicio, sus principios y lineamientos.

TEXTO INTEGRO DEL CERDO PARLANTE (1996) POR RAUL TORRES OLEA Y EDUARDO FARIAS ALDERETE

EL CERDO PARLANTE


Personajes:
-Loco
-Enfermera
-Sacerdote
ACTO UNICO


En una habitación de hospital. Luz de día. Una cama .un velador.




Loco -(Hacia el público) No estoy dispuesto a callar, abran sus oídos, antes de empezar, debo pedir perdón por no estar en mi mejor traje, mis ojos están un poco cansados, esa luz no duerme, mis recuerdos se fueron un jueves estrellado, sí sé que mi olor es singular, la transpiración baña mi cara con su salado correr. Mi lengua se suelta al hablar. No voy a callar, si eso es lo que piensan, sé que estoy comiendo hierro y botando estrellas... Maestro estás allí? Eres mi gran secreto. Maestro me has mostrado la verdad de las cosas.
Cerdo Parlante - (Voz en off. proyección en la pared) Silencio, silencio... Escuchad, las estrellas que cuelgan del horizonte las muevo a placer, el sol y la luna se me perdieron jugando. El agua que bebes la formé con los efluvios de cometas, así creé todo lo creado.



Loco - Sigue Maestro, soy tu fi...
Cerdo Parlante - (Aparece proyección en la pared cada vez que habla) Callad...si quereis ser mi siervo, silencio. Sanaré tus males y a lengua viva reiré de los que te despreciaron.
Loco - (Postrándose) Gracias maestro sólo confío en ti. Todos me han abandonado y en esta cama me dejan morir (Cerdo Parlante DESAPARECE) Maestro, maestro…





Enfermera - (Entra a la habitación, encuentra al paciente de rodillas) Y a usted que le pasa? Tómese las pastillas.
Loco - (Levantándose de golpe y dándole la espalda a la enfermera. La mira de reojo y con desconfianza) Silencio ser degradable. (La enfermera estira la cama y hace mutis)
Cerdo Parlante - Retoño, qué has hecho para estar así.
Loco – (En voz alta. Hacia la proyección) Todas las cosas.
Cerdo Parlante - ¿Qué has hecho para merecer mi salvación?
Loco - Todo lo he hecho Maestro.
Cerdo Parlante - Has sido bueno?
Loco - Sí. Iba a las compras, hacía mi cama, ayudaba a mi mamá.
Cerdo Parlante - Bueno, suficiente
Loco - Después, mi polola, ella y yo... Tú sabes
Cerdo Parlante - NO me incumbe los problemas de pareja
Loco - Después no nos entendimos
Cerdo Parlante - No me comprometo en ese tipo de asuntos, son gravísimos…
Loco - Maestro te pueden llevar preso?
Cerdo Parlante - Basta, no me gustan las injurias.








Loco - ¿Me vas a demandar?
Cerdo Parlante - Calla has demostrado ser fiel, por lo tanto, serás mi siervo parlante.
Loco - Maestro, maestro.
Enfermera - (Entra) A ver, a ver dónde está su maestro, ese?
Loco - Está muy cerca de nosotros y Es mi salvador!
Enfermera - Que bueno niño, que bueno, ya niño duerma un poquito. Mire que su maestro se va a enojar si no descansa. (le lleva hasta la cama)
Loco - El maestro es mi guía.
Enfermera - Qué bueno. Ay pobre niño, su enfermedad lo está enloqueciendo. (Hace mutis)







Cerdo Parlante - Llegaré un día surcando el verde sol, caminaré en mi patio olvidado, me tornaré amarillo ante los ojos de los mortales, seguidme siervo parlante y por ahora predica la verdad.
Loco - No dudéis de mi fidelidad, pues creo en ti como mi único salvador.
Cerdo Parlante - Esto te protegerá y te devolverá la fe perdida. (Se proyecta una especie de rosario de parlantes)



Loco - La verdad está en ti cerdo parlante, escuchadme pueblos del mundo, escuchad todos, traigo la buena nueva! Cerdo parlante está entre nosotros y entre ustedes, vendrá pronto a poner, sembrar, encumbrar y cantar sobre la verdad de la VERDAD DE LA VERDAD DEL CERDO PARLANTE, creador de las paredes y las moscas de las arenas y los ojos. Ya dice el Cerdo Parlante: Yo soy el dios de tus padres, de tus abuelos, tíos, vecinos y tatarabuelos, tu madre, tu abuela y tu prima... Así habló el Cerdo Parlante.


Enfermera – (Entrando) Qué le pasa va a despertar a todo el mundo. ¿Tomó sus pastillas? No ve que si no se las toma se va a poner malito.
Loco - Cerdo Parlante viene a poner la verdad sobre la tierra, creador del...
Enfermera - Aquí no admitimos perros, menos chanchos.
Loco - No insultes al maestro, pobre mortal o recaerá sobre ti la cólera divina.
Enfermera - A ver, a ver niño. Más cuidado conmigo, acuérdese bien de quién soy yo.(mutis)
Cerdo Parlante - Confiad, siervo parlante en la verdad de tu maestro, las rosas son transparentes y el cielo plateado, unas nubes sirven de biombo a mi espíritu sagrado.
Loco - Canto, en tu voz e imagen maestro. Tus palabras son sabias. Eres mi salvación.


---Hace aparición el Sacerdote, sigilosamente entra a la habitación.

Sacerdote - Calma, calma hijo, relájate, toma asiento hijo ¿Cuál es tu nombre?
Loco - Mi nombre mi nombre quieres saber mi nombre no hay nombre para mi soy alma perdida padre mire mi rostro carcomido por la soledad
Sacerdote - Yo vengo en nombre de Dios, hijo vengo a lavar tus pecados ¿Has sido confesado?
Loco - ¿Qué es confesar, a quién se confiesa, acaso va a disipar mis males?
Sacerdote- No sea insolente hijo
Loco - Sólo el cerdo parlante me despojará de mi mal
Sacerdote - Cerdo parlante… ¿Hablabas con él cuando llegué?
Loco - Si padre, es mi salvador
Sacerdote - ¿Y quién es el cerdo aquel?
Loco - Es mi redentor porque me bautizo, soy, soy alma nueva padre usted ¿Es un sacerdote parlante?
Sacerdote - No continúes con las herejías son castigadas hijo… ¿No has escuchado acaso la palabra de Dios? Dios creó al hombre a su imagen y semejanza y de su costilla salió la mujer y eso es lo correcto hijo, no fuiste por la senda del amor por eso te ha castigado
Loco - No padre, Cerdo parlante no castiga, para él todos son buenos, sólo hay cielo donde está el cerdo parlante y los que me sigan, Usted sígame padre!
Sacerdote- Estas loco! Enfermo! Morboso!
Loco- No padre, no padre, el salvador vive, padre, epifanía!!! La buena nueva!!!
Sacerdote- ¡Basta enfermo del demonio, calla!
Loco - ¿Y usted qué hace aquí, viene a lavar sus pecados?
Sacerdote- ¡! Estás condenado al infierno hereje!! Enfermera, sáquenlo!!!
(Entra enfermera con o sin colaboración se llevan al loco. El Sacerdote queda sólo. Aparece el Cerdo Parlante. El Sacerdote le observa y da un grito de espanto)



FIN

sábado, enero 16, 2010

METIENDO LA CUCHARA


Compré un litro de cassata de chocolate en el Supermercado que está en la Feria de las Pulgas, eran ya las seis de la tarde, a esa hora hay pocos transeúntes, y vehículos, ningún puesto instalado en el asfalto. Llevaba una cuchara con mango de madera, son pésimas para comer la sopa, este ritual lo llevo a cabo cuando paso por estados determinados, siempre es de un litro y siempre sabor a chocolate.
Me senté mirando hacia la calle al poniente, observé detrás del gran local, perros que registraban con desgano los desperdicios, un vagabundo con su báculo, luego una pareja que limpiaba autos. Los automóviles apenas se estacionaban frente al Santa Isabel.
Continué comiendo mi helado hasta que mi atención recayó en la polera que llevaba el hombre, era roja, era nueva y el estampado eran letras una gran cruz en la espalda, enfoqué bien mi vista y alcance a leer: “Mójate por Chile, te invita Sebastián Piñera, inscríbete en los Registros Electorales”.
La cuchara reposó y luego volvió a su tarea, cavilé, comencé a sacar conclusiones mientras el litro de dulce y cremoso helado iba desapareciendo. La gente no tiene conciencia y poco les interesa lo que le rodea, vivir es una especie de estacionario sobrevivir, las condiciones no cambian aunque se cree que cambiarán.
Cuando reaccioné la presencia de la mujer que acompañaba al tipo estaba a un metro veinte de distancia. Nuevamente detuve mi cuchara con mango de madera, la miré. Me dijo:
“Me tiene metía...¿Qué está comiendo?”
Volteé ligeramente el envase azul, hasta el ángulo donde mostraba su contenido
“ Ahhhhhhhh, pensé que era almuerzo…”
Con un gesto le dije que no y se marchó.
Así es la vida para ellos, un gran porcentaje de sus semejantes y conciudadanos no se molestarán, como yo, en abrir su boca y darles una respuesta como se debe. Apuré mi cassata abandonando la fugaz idea de decirle algo al hombre que vociferó de una acera a otra que costaba luca la limpieza de vehículos. Guardé la cuchara en mi bolsillo y caminé a casa.

martes, enero 12, 2010

GRAMMA DE DANIEL ROJAS o El juego de las cadencias por EDUARDO J. FARIAS ALDERETE


Gramma, la palabra, más que palabra para algunos, verbo. En “Decurso” el hablante lírico a modo de introducción nos ilustra su sentido de “domar” el difícil arte de la poesía, sorprendiendo seguramente a más de un lector en el sentido de “divorciarse” abiertamente de las personas y las épocas, elementos fundamentales en gran parte de las obras poéticas. Pero realmente lo que Rojas Pachas nos dice es similar al viejo adagio jurídico “lo que no está en el expediente no existe en el mundo”, el texto es un mundo con márgenes impuestos; los creados por el autor y los recreados por el lector.
Así nos adentramos en una vorágine de imágenes que se alimenta por si solas, envolviéndonos en un ritmo rápido un juego de sinestesia cautivante “Ecos” es la primera bofetada, las reglas del juego se habían expuesto en “Decurso”, casi una bondad del Yo lírico en abrirnos la puerta y prevenirnos.
El silencio contraponiendo, hermanando, convirtiéndose en un ruido de motor constante, aquellos que vivimos en ciudades sabemos que el silencio como tal no existe lo asimilamos a un ruido de motor, en el fondo una realidad contrapuesta y embriagante.
Pronto nos viene al encuentro la realidad fatídica, entiéndase como parte de un destino el Fado, lo fatal, rompen la estructura frases, pareciéndonos extrañamente familiares ubicadas cada una en un lugar para estremecernos más que ilustrarnos.
Arriba pronto la cadencia de las imágenes, no sin continuar desgarrando algo, en el fondo, en el segundo plano, en la tela que reproduce el lector mientras sus ojos pasean, adentrándose paulatinamente en el texto.
En “LiminHable” si el lector tiene el acierto de obedecer los espacios entre los versos, los signos usados para el ritmo, se encontrara abiertamente en un despoblado donde la “gramma” como palabra se enfrenta al silencio triunfantemente, lo cotidiano nos casa a la realidad del poema.
Luego volvemos a ser víctimas de la vorágine a identificarnos con nuestra materialidad irreductible y esa mirada de “materialismo” no el filosófico, sino el concreto, el real de vernos carne, sangre, huesos.
Debo decir que enfrentar un texto poético sin puntuación, es una odisea de ritmos, o acoges el ritmo de lectura que siempre tienes como lector o entregarse de lleno al ritmo impuesto por la sílaba, la palabra, ahora domina todo, la visión, nuestra capacidad de sostenernos ante un texto sin tropezarnos, la sucesión de elementos enumerados sin coma en un extenuante ritmo nos adentra, nos empuja sin reparos en la atmósfera que el poeta crea.
Sin embargo, aún distamos del vórtice, insisto en el respeto a los espacios que germinan, se acortan se extienden y comprimen en cada poema como unidad, así avanzamos hasta “Trans”, entonces “el ojo del huracán” que nos apacigua es “Sintaxis”, una reflexión entre cadencia de comas y puntos suspensivos de nuestras existencias, un espejo, siempre y cuando deseemos observarnos en el.
Hablar de “Comunicado” es como relatar el final de una película que se nos recomienda y estamos ávidos de verla, querido lector, mi semejante, sólo te resta buscar y leer.
Las cadencias entregadas por Rojas Pachas sorprenden , juegan con los sentidos, lo que nos va sembrando de pensamientos, de visiones que aparentemente “triviales” nos entregan una cosmovisión estremecedora, firme, acerada, el manejo del ritmo nos guía a un mundo crepuscular, a un cerrar y abrir de ojos en que descubrimos escenas que no esperábamos entrever.
Un Poemario altamente recomendable.

domingo, enero 10, 2010

LABERINTOS (DE NAXOS)



AGARRA LA PUNTITA, AGARRALA, AGARRA EL HILO, ALÓ? ALÓ? ESTÁBAMOS EN ESA, TE HABÍA INVITADO A ALMORZAR EL AMIGO DE TU NOVIO 4X4, ACOMPAÑADO DE SU MAESTRO MÍSTICO, la mano, la mano, la lee como un libro, un panfleto, algo como una nota, que te desnudó, desnuda así, como Eva? Eva? Salomé? Mata Hari? La geisha? Ya? Ya ¿ Ya? No creo en presagios, en presagios no , ni señales ni letreros huevos quebrados empanadas caldúas arvejas negras ni porotos de soya una vez conocí un tío que tres brujas se le acercaron le dijeron que tendría un puestazo en la empresa cuando llegó a trabajar le dan el anuncio que le daban el puestazo sí sí sí sí sí sí comenzó a creerle a las brujas que además le habían dicho que sería dueño de la compañía el barbeta cometió la torpeza de decírselo a su mujer que presionó presionó presionó ideando un plan para matar al dueño de la compañía hermano de su abuelo además viejo solterón lo mata se queda con el paquete sí sí sí sí sí sí luego lo pillan su señora enloqueció a él lo liquidaron lo mataron lo ejecutaron moraleja no escuches a BRUJAS NI A LADYS TODAS TE ACARREAN A UN MAL CAMINO, ENTONCES NO CREAS ESAS PATRAÑAS, QUÉ? ESTUVIERON HASTA TARDE Y EL AMIGO DE TU NOVIO SE TE MONTÓ PERO NO TE PENETRÓ… MMMMMMMMMMMMMMMMMMMM…MMMMMMMMMMMM ALGO ASÍ COMO “DEMORAR EL PLACER” ya lo decía si funciona esa táctica zorro viejo lobo viejo perro viejo gato viejo mono viejo toro viejo, pura experiencia pura experiencia pura, ah? Ah? AH? Ah? ah? entonces tu ex te llamó la semana pasada para recoger unos libros obvio que es una excusa llegó a tu casa como si nada sube al segundo piso y? y? y? y? y? y? le pediste que te besara nada le pediste que te culeara así? Así? Así? Así? Así? Así? No que nadie me habla que es el computador que esta prendido que no y? ves el cielo girando sobre tu cabeza y tú ocultándote como una alimaña, el vino no sabe igual en tu boca cuando lloras, ni cuando los ojos de quien no debe ver te hallan despeinada, los pliegues de las sábanas son nota evidente, no vale la caída de astros que arrastras y observas en tu alma, el corazón que llevas al costado del tuyo es de aire y ya no existe deja de verte las manos como te ves la noche corre en pos de tu espalda herida de amores y amorcitos y amorcillos de opereta acumulándose sin sentido, todos demandándote tiempo, mas el importante el único, baja las escaleras con los libros, las excusas, los ruegos sus mentiras y sus celos acuestas, lloran lloran tus ojos y tu corazón SE FUE ENTONCES QUE QUÉ VISTE? ALGO DE CELOS? YAAA YAAA YA ENTONCES? COMO DESHOJAR UNA ROSA CON LOS DEDOS LLENOS DE MIERDA, ENTONCES NO TE CULEÓ, Y LO DICES ASÍ, ASÍ COMO ASÍ, relájate candorosa, inocente, virginal y con mil amantes en la memoria, limpia , impoluta, como si tu vagina fuera caverna de ladrones y ladrones y ladrones, sin embargo estas intacta inmaculada, virgen con los pétalos abiertos con los labios abiertos los portones abiertos abiertas las sábanas de seda abierto el vino de tus amantes abiertos los ventanales los cielos esperándote como los ángeles que hablaba el maestro místico las páginas de la biblia la mismas que deshojaste cuando no había smoking abierta el alma los latidos quebrados abiertos quebrados nadie roba lo que se deja abandonado ni lo abandonado pertenece a alguien desnuda así como Eva como Salomé como Mata Hari desplomándote ardiendo un infierno las caderas los senos los sueños las venidas y las rupturas TU NOVIO LO MANDASTE A LA CRESTA, TE CANSASTE DE MARTIRIZARLO, BUEN HOMBRE, PORQUE ES VACÍO COMO UN UNIVERSO COMO UN HUEVO HUERO, COMO OLLA DE POBRES, O CINE VIEJO… SIEMPRE siempre y siempre y siempre lo supe y lo supe nunca es más oscuro que cuando se llega a lo central de toda aventura de toda serie de eventos que te van desolando todo todo todo y todo y todo y haces todo volando como que no tocas el cielo volando volando como recorriendo toda la tarde todo los fardos de días acumulados en una tristeza falsa amplio el anfiteatro de los quizás quizás quizás y así pasan los días NINGUNO DE LOS DOS TE HIZO NADA BIEN ENTONCES RESPIRA RELÁJATE VE A DORMIR… QUE QUÉ? SUÉLTALO, SUÉLTALO DE UNA VEZ, SUELTA EL HILO… que llegó? Ahora? está entrando al cuarto…

QUIEN TE VIO Y QUIEN TE VE por EDUARDO J. FARIAS ALDERETE


"ESE DICHo QUE PARA MI ES UN PESIMO DICHO, ESTA MAL DICHO" balbuceos de cura'o, a ratos intento en medio de la cuarta Escudo de medio , pronunciar bien palabras que para la mayoría parecerían "domingueras", pero que por ese afán de amar la literatura, de sentirse bien educado y ser hombre de bien, vale la pena el intento. Aunque las palabras desentonen con el local, el sitio no es indecente, aún no tiene impregnado el hedor a cerveza en las paredes y no se ve una mancha grande de grasa pegada en la cocina, los vasos no tienen una estela de detergente por el mal enjuague, y las baratitas ( por lo breves e ínfimas)no se aparecen hasta bien entrada la madrugada. Alguien sacó el poster donde salía un chimpancé y que estaba sobre el dintel de la puerta que va a la cocina.
En algún momento de la travesía fue que me colgué el título de noctámbulo, asociado hasta musicalmente con "nostálgico" o "melancólico" la espuma de la cerveza me llega ya a la boca del estómago.
Los años transcurridos y Don Sata tienen la misma mala costumbre, te extienden la factura.No importa a ratos ese sabor acre de la cerveza chilena con más cuerpo, exquisita Läger, ni esa tenue embriaguez que hace soltar la lengua más de lo necesario.
Aparece una figura en la conversación, y es figura de hombre, esto debe leerse casi al estilo de las Revelaciones de San Juan, de Padmos, creo, qué importa, no conoció a Cristo en persona, pero por lo apocalíptico, tengo la certeza que se bebió una de estas botellas que se apilan en la mesa vecina. Volvamos a la figura, es una silueta de un hombre entrado en años, con una calva y un libro debajo del brazo, "uno como otros" diría el público indiferente, pero ese libro al menos era leído por quien lo portaba.
Don Eduardo fue autodidacta, orientado por escritores que lo apreciaron desde joven, el sí amaba la palabra, la poesía y ese afecto le obligaban a ser crítico contra todo lo que tuviera afanes de literario, además de una semblanza de línea dura, de irreverencia, de ácida crítica hacia todo lo que pareciera al buen juicio como "inaceptable" y lo aceptable tambien, para qué discriminar.
Hace un año casi que no está de "cuerpo presente" pero su presencia de algún modo se hace notar... recuerdo la primera vez que visitamos un bar de éstos, en Rancagua, por allá 1994. En Antofagasta, mi tierra se bebían en locales decentes y de otra laya , un litro de "pilsen", LITRO, allá me enfrentaba por primera vez a una "vejatoria" cerveza de medio... no me había percatado, era el primer paso a una modernidad, que ahora me tiene sentado a una silla de polímero verde frente a seis botellas vacías y dos a media asta. Alvaro es más lúcido que yo en este instante, quizás la resistencia, quizás un higado más joven. Con don Eduardo visitamos seis bares de mala muerte en pos de una cerveza de litro, en el intertanto reíamos de buena gana, hablábamos de literatura, el hombre sacaba a relucir una de sus tantas anécdotas. 25 años cargaba sobre mi testa en ese minuto, una edad que parece a ratos eterna, "joven" ,concepto muy relativo, ya que ahora los de 50 a 60 años me parecen jóvenes. Reflexionábamos mientras veíamos a las meseras con ojos entre socarrones y lujuriosos, más un convencionalismo "machista" que una auténtica ansia de fornicio. Otros tiempos Pelao, en que era gratis para el espíritu derramar cerveza en la mesa o "gastar los codos en mesones de bar" ¿Asi decía el poeta, no, Don Eduardo???.... mmmm parece... Y el tiempo pasó de un paraguazo.
Estoy sentado contestando el celular, ajustando una cámara, que lleva más de mil fotos, el futuro llegó , los envases de medio, hace mucho tiempo que se afincaron en los bares de Antofagasta, por artes de mercadotecnia, se diría. El hombre que bebía a mi diestra bajo el cielo Rancaguino, sureño y pusilánime (Estos huasos no saben tomar!!! - tremenda ignorancia- ) ya no se encuentra entre nosotros, ya no se ríe de las ocurrencias que se elevan en los efluvios del alcohol. Y ya no me escucha tratando de pronunciar una palabra compleja, acertada, pero que desentona con el local.

LA ESCAFANDRA 1 por EDUARDO J. FARIAS ALDERETE







La Escafandra 1 fue una revistilla o lo que podría decirse un "fanzine", aunque la utilización del término es imprecisa, que apareció en Noviembre de 1995 en el seno del Círculo de Artes Manuel Durán Díaz que se aprontaba a la Feria del Libro de Antofagasta, aunque no era una publicación "oficial" de esta institución, era parte de la misma, su génesis fue algo conflictiva. Además el Círculo como agrupación publicaría, para la misma instancia, otra "fanzine" que llevaría el nombre de "DOS" en aquel entonces dirigido por Boris Leyton Álvarez, pintor y poeta, prometía y así cumplió a pesar de lo precario de los insumos, ser de buena factura gráfica.

Debemos recordar que corría el año 95, que el internet, los celulares, no se masificaban aún, que no existían las cámaras digitales, que el sistema operativo que se utilizaba generalmente era el Windows 3.1.11 o algo por el estilo.



Dadas las incomodidades enunciadas era un “gran” logro reunir artistas que quisieran participar en la Escafandra 1 y en la revista Dos, pero ambas vieron la luz para la ocasión, de partida el Círculo no tenía designado stand en la feria, emplazada en la explanada de la Biblioteca Municipal de Antofagasta, a lo que los jóvenes, cuya edad mediaba entre los 18 y 30 años procedieron a tomar un espacio, el cual ornamentaron como si de un patio de casa se tratara, una batea, cordeles para colgar ropa , perros con los cuales se colgaban las publicaciones, la infaltable “pelela” y otros artilugios menos “decorosos”. La permanencia, digamos que no fue… muy pacífica. Pero las revistas se vendían y la agrupación tendría un espacio importante en los eventos de la Feria, contarían con un recital poético.


Dicho evento provocó estupor y reacciones adversas en el resto de las instituciones y stands, los poetas habían inaugurado el recital con un alarido proferido por Cristhian Huerta que había espantado además de la concurrencia a toda la población palomar de la manzana circundante. Se dio inicio así al recitan que tenía como música de fondo el tema de Kraftwerk Boing Boom tschak del álbum Electric Café, el presentador estaba ataviado de un chaquetón de cuero negro y amplias dimensiones, un casco de bombero color aluminio y una mascarilla de gases.


Testigos mencionaron que las hermanitas del Stand de las “Ediciones Paulinas” comenzaron a rezar por las almas de esos poetas jóvenes, se les agradece la misericordia. Cada artista subía a la tarima y leía sobre un cómodo asiento, un excusado, mejor conocido como, una “taza del water”, la participación fue bullada por lo rupturista y no faltó la beata o beato, que satanizó dicha manifestación. Días después aparece en la sección de Cartas al Director del Mercurio de Antofagasta, una denuncia de esta “infernal intervención”.


La temática de los poetas que recitaron, abarcaba lo universal en contraposición a temas pampinos y desérticos baluarte de la generalidad de otras agrupaciones literarias de la región, se hacía con irreverencia, realismo y texturas antipoéticas, temas sociales, sexuales y espirituales eran tratados con total despreocupación y un desplante rayano en lo insolente.
La asistencia “opositora” la encarnó Carlos Cañas quien se sentó en el suelo sobre un cojín de satín rojo y bordes dorados… “muy barroco” de acuerdo a su opinión.


Pero toda esta sinopsis histórica es para sólo graficar en lo que estuvo envuelto el surgimiento de la publicación materia de este comentario. Importante es mencionar quienes participaron en la Escafandra 1; Álvaro López Bustamante, Cristhian Huerta B., Mónica Plaza Díaz, Milko Cepeda Guerra, Ernesto Espinoza Illanes, Raúl Torres Olea (Bloke), Daniela Pereira Fernández, Sandra Guerrero,Boris Leyton Alvarez, Axolotl y Devonshire. La mayoría de los mencionados fueron guiados y formados en el oficio por Eduardo Díaz Espinoza.



Los dos números se publicaron simultáneamente. Gran parte de su tirada fue vendida en la Feria, junto a ejemplares de Aquelarre (alquelaagarre), libro antológico publicado a fines del año 1993.

jueves, enero 07, 2010

A manera de Biografía ( Por Axo)





Alvaro López Bustamante nació en Antofagasta, el año 1976. En 1993 ingresa al Círculo de Artes Manuel Durán Díaz. Ha sido publicado en algunas antologías y también en algunas revistas, y diarios. Ha ganado algunos concursos, por lo general de narrativa (Beca Fondo del Libro 2009, Concurso de Cuentos de Arica a Coquimbo, de la Escondida y la Univ. Católica del Norte, el 2008, etc.). Dirige el taller de literatura de la Casa de la Cultura de Antofagasta.


Es bibliotecólogo. También hace musica electrónica experimental (su onda Cabaret Voltaire), y saca fotos. Actualmente (Dic. 2009), se siente parte del colectivo imaginario llamado “Nueva Nortinidad”. Le gustaría ser Batman cuando grande.

¡Ah! Tiene dos libros inéditos, de versitos: “Qué fantástica es la fiesta”, y “Medusa”. Hay un tercero que está a punto de terminar desde hace 6 años.

LA BARCA DE CARONTE

Este poema es la piedra angular de la poesía de Lopez Bustamante, la evocación de pasajes de la cultura griega, es un elemento no accidental en el imaginario del autor, esa revisitación se ve fortalecida por el sentimiento universal hacia la figura paterna, el lector, "comulga" desde el principio con el poeta, las palabras son precisas,nunca patéticas , formando un cuadro armónico... de alguna manera la cita de LAS RANAS de Aristófanes, introduce de una manera muy familiar, "Brekekekex, ko-ax, ko-ax," una fórmula que nada es óbice a la belleza general de la composición, siendo un elemento de intertexto que afirma y remata de notable forma el texto, disfrutenlo.

La Barca de Caronte, de "Qué Fantástica es la Fiesta" (1999-2002) (Colectivo Imaginario Nueva Nortinidad)



La Barca de Caronte: texto a la usanza tradicional

A Bernardo López Silva, que por esas casualidades es mi padre.



"Heracles: Ve al Cerameico.
Dionisos: ¿Y ahí qué hago?
Heracles: Trepa a la punta del pináculo de la torre.
Dionisos: ¿Y entonces?
Heracles: Observa cómo empieza la carrera de antorchas, y cuando la multitud grite "déjenlos ir", déjate ir.
Dionisos: ¡Ir! ¿Adonde?
Heracles: Al suelo."

Aristófanes, “Las Ranas”.





antes de las doce estaremos ebrios, padre
el reloj nos traiciona –
Coriolano es nuestro pálido reflejo – las lágrimas de mujer nos

detienen



en qué sentido transcurre el tiempo
pareciera que los días retroceden
1999 no es 1959

y el dolor es un río que no nos atrevemos a cruzar por

completo


sin embargo, montamos alegremente la barca de Caronte
nos arrojamos a la nada riendo tan ausentes como cínicos
tan muertos como antes de existir

tu Estigia es la lectura – el mío, claro, escribir
aún cuando la diferencia es nula

somos ceniza, padre mío,

me dices — "las palabras son inmortales"

pero nosotros, sabes,
nos deshacemos como humo en el aire

tornamos nuestros sueños en horror, fácilmente
decapitando
al espíritu como quien rasga la piel de bebés muertos

es aquí donde puedo intentar lo imposible
morder algunas palabras,
sin sentir ni contemplar
"vivimos una vida plena
viajamos por cada carretera"
y el vacío es nuestra recompensa, cenizas en el camino

te amo pero

nos fuimos a pescar demasiado lejos, padre

de noche, intentamos iluminar
el océano – ahora viene la metáfora –
capturamos los peces, como Pedro sus discípulos
mas al igual que con Pedro,
nuestros peces murieron antes de aprender a nadar
Brekekekex, ko-ax, ko-ax,
cantaban

nos tenemos el uno al otro
y nada más allá
en el desierto, aferramos la sombra un espejismo

como poesías leídas a mitad de la noche
imprecisas,
hilos de sangre apuntando rutas equívocas
palabras revelando el incierto paso de los años
abriendo puertas que conducen a muros que conducen a muros que

/ conducen a muros


[ahí donde tu carne y el tiempo se hielan]
– distingo las palabras, no sus mentiras
anoche, ayer, luego, entonces, hay

un


un

cadáver tras cada ojo
una piscina con nubes
grises, putrefactas
donde la noche se refugia

tenue coágulo



los días caen
deshaciéndose

eso fuimos: reflejos en el agua
líneas como peces huyendo

bajo un tejido de sangre


fuimos abandonados


Dionisos y Xanthias

cierta vez remontaron el Estigia
como una herida


Brekekekex, ko-ax, ko-ax,


cantaban

martes, enero 05, 2010

ALTO HOSPICIO DE RODRIGO RAMOS por EDUARDO J. FARIAS ALDERETE


En Alto Hospicio, la novela de Rodrigo Ramos, se conjugan la cotidianidad , en los diversos escenarios, cibercafés, residenciales, y calles, que de alguna forma u otra están en nuestro subconsciente, se han ganado su lugar , por último a raíz de historias infundadas , rumores y visitas esporádicas, de aquellos que se sienten ajenos a esa escenografía escogida por Ramos. La deshumanización, latente, está al alcance de la mano, es cosa de observar con más acuciosidad, y dar con la conclusión que de algún modo el desierto junto con la miseria calan en el espíritu, enrareciendo las relaciones interpersonales. Y por último el descenso al infierno, ya que no hay mayor infierno que aquel lugar donde el mal se consagra como normalidad.
En este caso es un infierno privado, el de un protagonista que confiesa uno a uno sus crímenes y faltas , en donde el desierto urbanizado existe como atmósfera sólo para resaltar aún más lo descarnado de las emociones expuestas, casi un insectario, diríamos , plumavit blanca y bichos atravesados por pulcros alfileres. En sus líneas no evitamos enfrentarnos a nuestras oscuras visiones, a sentimientos en pugna, a poner en tela de juicio, en más de una ocasión, nuestra moralidad y cómoda forma de vida.
Sin embargo no debemos ver con demasiada moralidad el texto en sí, el escritor con fluidez nos lleva por ese itinerario de miserias y culpas, sin volverse ni tedioso ni agazapado en juicios, que obstaculizarían , la actuación del protagonista, su infierno privado que extrañamente es público a través de ese virtual modo de ver las cosas , un blog, aquí la jugada es brillante, nace hasta en el más racional de los lectores , aquella duda, si el que escribe es o no es material participe en los crímenes de Alto Hospicio, ese es el mayor logro del autor, además de enrostrarnos todo el horror de esa realidad… el blog lo dice, y para muchos, “si lo dice el blog, debe ser verdad”, suena a exageración, pero el tráfico de información de la red crea esa fantasía.
Las referencias constantes en el texto, afirma el andamiaje total de la novela, el cine con esas escenas más que familiares y los perfiles de asesinos en serie, tema que a muchos más de alguna vez ha interesado, apuntan directamente al morbo de cada uno y lo pone en juego, por lo mismo mientras se lee y releen las páginas de esta obra formamos parte de ella, hemos estado en esos escenarios y en aquellas noches con hedor a bestiario. En algunos, y no es de extrañar germinará una conmiseración con el protagonista.
Novela bien lograda, sólida, un lenguaje que nos familiariza con todo el contexto, equilibrada, en cuanto al relato, es recomendable leerla dos veces , disfrutarla, sopesarla en sus diversas aristas.

lunes, enero 04, 2010

FUMANCHU

Roberto Durán Manríquez, Es autor de una serie de relatos contenidos en el FUMANCHU Un interesante trabajo de blog de data desde octubre del 2007, Roberto es un alter ego, la verdad es que para los efectos no importa el nombre verdadero del autor, las historias son sólidas donde subyace una moralidad velada, el lenguaje descarnado pero sin caer en vulgaridad innecesaria, se le ha reclamado una novela de estos mismos relatos al autor. Este hace caso omiso, querido lector, visita este blog y empápate de una realidad ajena o "ayuda a sentir" si es que eres un adicto.
A continuación un texto de este blog, espero lo disfruten.

GIMNASIO


25 lucas me cuesta el gimnasio. 25 monos divididos en 4 partes. Una vez que he alcanzado las 10 lucas la compresión del cuerpo es tal, que comienzo el ejercicio aeróbico gastando la energía de los músculos. Apretándolos hacia mi mismo como un agujero negro que atrapa la luz. Sudo. Me saco la polera. El pantalón. Quedo en pelotas. Literalmente. Sólo la pipa y yo. Mi artefacto deportivo. Luego me pongo la ropa para salir a comprar otra vez. Con el filo del cansancio en la cara. Con las pupilas dilatadas y el cuerpo frigorizado. El corazón a mil. Como siempre. Miro hacia todos lados. Nadie me persigue. Mi boca seca apenas puede producir sonidos. Hago parar un colectivo mientras varias gotas de sudor bajan por mi cara. “Buenas noches, salí a trotar”, le digo al colectivero. De ahí es sólo suerte. Ojalá que el colectivero no se urja. Lo tanteo. Lo ideal es que no vaya nadie más. Eso nunca ocurre. Siempre hay alguien más. Pero si soy el único pasajero, si el colectivero es comprensivo o quizás un buen capitalista que busca su oportunidad en cualquier lugar, le pido que baje por Serrano, me espere y que de vuelta le pago todos los pasajes. Casi siempre dicen que sí. En la noche todos los gatos son =les. Ningún gasto está demás. Es parte del circuito. En comprar 12 monos me demoro 2 minutos: la tía o el travesti duro de siempre. Siempre hay alguien más. No lo dudo. De vuelta converso algo, le digo al colectivero que estoy cagado.”Así está la ciudad”, me responde. “Esto para mi es puro ejercicio”, le respondo. “Gracias, que le vaya bien”.”A ti =”. Y otra vez al ejercicio. Mono. Pipa. Fuego. Mono. Pipa. Fuego. Mono. Pipa. Fuego... Ya es la última serie. Se me viene una idea loca. Mientras miro el fulgor de la pasta quemándose y siento mis huesos oprimiéndose sobre sus médulas, no sé cómo, entre ese aeróbico movimiento, aparece, casi en paralelo, la imagen de Happy Feet bailando al son de mi performance. También me pongo a bailar. No importa lo que suena en la tele a todo volumen. Ni tampoco el miedo a que abran la puerta. Es la trinidad perfecta. Una aspirada genial, la luz muerta de la pasta quemándose y los pasos contagiosos de Happy Feet moviéndose en mi corazón. Sólo se trata de amor. Entonces el sudor tiene un mínimo sentido que me esperanza y el humo que entra seco hacia adentro la fuerza negativa y positiva de toda materia. Momentos más momentos menos. Cada uno en su baile. Flexiono mis rodillas para recoger algo de pasta que cayó en el suelo. Mi cuerpo completamente mojado se deshace y por fin sé que la jornada ha terminado. La culpa se viene tan rápido como la imagen de los padres y amigos de Happy Feet desvaneciéndose en un acuario. No hay más pescado. El sábado paso la tarde durmiendo y el domingo amanezco con todo el cuerpo adolorido. Las nalgas y las pantorrillas. El arco del pie derecho. Los brazos y el cuello. Y ya de noche, con la ausencia total de bondad, maldad o culpa, apaleado, intento subir las escaleras para apresurarme a dormir. Enciendo la tele sólo para no estar solo. Pero ni el zapping me sirve. Pienso en cuántos pingüinitos morirán de hambre. En la tele aparece Josefina Correa. Creo ver en sus ojos una mirada clara, escucho su voz santurrona predicándome una oferta. Y le pregunto en voz alta: “¿crees que estoy metiendo a todo el mundo en mi mierda?”

domingo, enero 03, 2010

LA INFLUENCIA DE ROBERTO BOLAÑO Y 2666 ( POR BELLACO) - de Escritores Provincianos. blogspot-


Roberto Bolaño falleció la decada pasada. Hoy es un mito, una moda y foco de envidia por parte de algunos dinosaurios. Insuperable aunque algunos lo ignoren. Bolaño sacó varias ronchas. No anduvo con piruetas verbales. Odioso. No se casó con los descendientes de José Donoso, aquella generación literaria del 90 de Gonzalo Contreras (de las buenas novelas como "La ciudad anterior" y "El Nadador"). Avaló a Lemebel –y lo puso en Anagrama- cuando algunos miraban bajo el hombro al cronista. Criticó a Rivera Letelier en el libro de cuentos y ensayos "El Gaucho Insufrible".
Es claro que fue el escritor más influyente para la narrativa latinoamericana, especialmente para la "contemporánea" argentina. Bolaño recomendó, entre otros, a dos autores trasandinos - subrayémos-: Rodrigo Fresán (Mantra) y Alan Pauls (El Pasado). Difícil hallar un libro de ambos en las librerías locales. Lo que más cuesta más se atesora, dice el dicho. Por varias décadas Bolaño masticó mierda. Y la filtró.
La novela "Nocturno de Chile" es una ironía respecto a la crítica literaria chilena enfrascada y limitada a medios de derecha.
"La Pista de Hielo" –pues la única novela de Bolaño que llegó a la ciudad en los años 90- es una novela negra con tres versiones de un crimen, donde encontramos bastante biografía de Bolaño, tanto de su paso por México como también de sus sui generis trabajos que desarrolló en España. En "La Pista de Hielo" nos puede aparecer el Bolaño como cuidador de un camping.
"Los Detectives Salvajes" es unánimemente considerada su obra maestra. De inmediato vinieron los premios (Rómulo Gallegos y Herralde). Más autobiografía de Bolaño en su estada en México para tejer las increíbles aventuras de Belano y Lima.
Para algunos a "2666", la novela póstuma de Bolaño, le faltó pulido. De momentos notables como los triángulos amorosos entre los Archimboldianos y frases para el bronce, esta novela fotografió con precisión los asesinatos de ciudad de Juárez, México. "2666" puede considerarse como la novela más influyente para la narrativa que se desarrolla en el Norte Grande, a través del colectivo Nueva Nortinidad. Si bien "2666" está enfocada en el desierto mexicano, encontramos imágenes que se hacen comunes, a menor escala, en nuestro entorno. Léala y reléala. Le aseguro que se sentirá como en casa.
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