jueves, diciembre 30, 2010

SOBRE LOS CONCURSOS DE CUENTOS LOCALES por RODRIGO RAMOS




Antofagasta tiene dos o tres concursos de cuentos que reparten varios millones de pesos como ninguna ciudad de Chile y no participar o no haber participado en estos para un escritor local sería farrearse la oportunidad de ganar dinero y cierto prestigio, por la resonancia que tienen en los medios de comunicación.
Esto, a propósito del desencanto que dejó en varios los resultados de los últimos concursos de cuentos.
Objetivamente el cuento que logró el segundo lugar en la UCN, “Triada” de Alejandro Mamani, supera desde la primera leída al insólito primer lugar, escrito por un chico de 13 años, oriundo de Iquique. Podría resultar hasta medio humillante para muchos escritores locales que un niño logre una historia más profunda que un adulto. Lamentablemente no estamos ante un nuevo Rimbaud, un fenómeno. Sin embargo las dudas sobre el origen de este chico y su cuento, dan para hacer un cuento. Ya está el nombre: el escritor fantasma.
No se trata de ver dobles intenciones en el jurado. Sobre esto, sólo un jurado de ese concurso puede denominarse jurado propiamente tal y es Sergio Gaytán, del resto nada. La impericia del 80% del jurado despeja toda duda sobre la jerarquía final de este concurso.
En el concurso de cuentos de la pampa sucedió una situación similar y peor si se considera que quienes leen los cuentos no son el jurado propiamente tal, sino que “medios pollos”, pues el jurado, algunos ejecutivos de empresas, asume que tiene cosas más importante que hacer que leer 300 y tantos aburridos cuentos. Al final y con los 10 cuentos en mano (y leídos) -seleccionado por estos "medios pollos"-, los ejecutivos y en base a una decisión maniquea (malo o bueno) jerarquizan. En el concurso de cuentos de la pampa, sólo H.R.L puede denominarse como jurado y por lo menos, él tiene la última palabra. H.R.L. lee todos los cuentos al igual que Gaytán, -y eso me consta porque estuve con ambos de jurado en la selección de cuentos del Bicentenario-.
En efecto, voces decepcionadas ya propusieron hacer un libro con los trabajos no seleccionados en los cuentos pampinos.
Por respeto al trabajo de los escritores locales, es necesaria más seriedad en el jurado pues no puede ser que esté seleccionado gente que ni siquiera lee o si lo hace, lee libros de autoayuda, instrucciones de cómo hacer un buen discurso o de como Og Mandino llegó hacer el hombre más rico del mundo.

EL PROBLEMA QUE SE PLANTEA ES QUE...por ANTONIN ARTAUD



Es grave advertir que después del orden
de este mundo hay otro orden.

¿Cuál es?

No lo sabemos.

El número y el orden de las suposiciones posibles
en ese ámbito es justamente
¡el infinito!
¿Y qué es el infinito?
No lo sabemos con precisión.
Es una palabra
de la que nos servimos
para indicar
la apertura
de nuestra conciencia
a la posibilidad
desmesurada
inagotable y desmesurada. ¿Y qué es la conciencia?

No lo sabemos con certeza. Es la nada. Una nada
de la que nos servimos para indicar
cuando no sabemos algo,
con respecto a qué
no lo sabemos
y entonces
decimos
conciencia
en cuanto a la conciencia
pero hay muchos otros aspectos.

¿Y entonces?

Parecería que la conciencia
está ligada en
nosotros
al deseo sexual
y al hambre;

pero podría muy bien no estar ligada a ellos.

Se dice,
se puede decir, hay quienes dicen
que la conciencia es un apetito,
el apetito de vivir;
inmediatamente
al lado del apetito de vivir

aparece en el espíritu el apetito del alimento

como si no hubiera personas que comen
sin ninguna clase de apetito y que tienen hambre.

Porque también existen
quienes tienen hambre sin apetito;

¿Y entonces?

Entonces

un día
el espacio de la posibilidad se me presentó
como si me hubiera tirado un gran pedo;
pero no sabía con exactitud qué eran
ni el espacio, ni la posibilidad,
y no experimentaba la necesidad de pensarlo;
eran palabras inventadas para definir cosas
que existían o no existían frente a
la urgencia apremiante
de una necesidad:
suprimir la idea,
la idea y su mito
y hacer reinar en su lugar
la manifestación tonante

de esa explosiva necesidad:
dilatar el cuerpo de mi noche interna,

de la nada interna de mi yo que es noche nada,
irreflexión,

y que, sin embargo, es una afirmación explosiva:
hay que dejarle lugar a algo,
a mi cuerpo.

Pero,
¿reducir mi cuerpo a ese gas hediondo?
¿Decir que tengo un cuerpo porque/
tengo un gas hediondo que se forma dentro mío?

No lo sé sin embargo sé que
el espacio, el tiempo, la dimensión,
el devenir, el futuro, el porvenir,
el ser, el no ser, el yo, el no yo,
no son nada para mí;

en cambio hay una cosa
que significa algo,
una sola cosa
que debe significar algo,
y que siento
porque quiere
SALIR:
la presencia
de mi dolor
de cuerpo,

la presencia amenazadora
infatigable de mi cuerpo;

aunque me acucien con preguntas,
y yo niegue todas las preguntas,
hay un punto
en el que me veo forzado
a decir no,
NO
a la negación;
y llego a ese punto
cuando me acosan,

me abruman, me cuestionan hasta que
se aleja de mí el alimento mi alimento y su leche,
y ¿cuál es el resultado? Que me ahogo;

no sé si es una acción
pero al acosarme así con preguntas
hasta la ausencia
y la nada
de la pregunta,
me atormentaron
y sofocaron
en mí
ía idea de cuerpo y de ser un cuerpo,

entonces sentí lo obsceno

y me tiré un pedo
arbitrario
de vicio
y en rebeldía
por mi asfixia.

Porque hostigaban hasta mi cuerpo hasta el cuerpo

y en ese momento hice estallar
todo porque a mi cuerpo
nadie lo manosea.

FELIZ AÑO NUEVO por MONO HOSTIL



Un año para el olvido. Pésimo para muchos. Chile sufrió como nunca este año, con el terremoto del 27 de febrero, con el episodio de los 33 mineros , las termoeléctricas, los intendentes y gobernadores con DICOM, cheques protestados y conflictos de interés , luego las infelices declaraciones del presidente, sus metidas de pata, la malas manifestaciones de los personeros públicos, los paros , las huelgas, la administración pública en contra del gobierno, un presidente viajero, una vocera exagerada y mentirosa, y luego el incendio de la cárcel de San Miguel…

Este año ha sido malo, no se preocupen , vendrán peores. Cuando asumió esta nueva forma de gobernar muchos incautamente esperaron que el cambio se viniera positivo. El caudal de promesas se las llevó el viento de una grandilocuencia maqueteada a más no poder con la respuesta para todo y con la premisa de Goering: miente , miente que algo quedará. En esta breve composición podrían citarse link tras link de todas las torpezas de la que fuimos testigos este año, pero sería inoficioso. Hay sitios más grandes y preparados ya con un balance a lo menos preocupante de lo que el 2010 fue.

Esto no es más que el desahogo de alguien tan sólo. El clamor silencioso del ciudadano preocupado por su nación mientras una personera de gobierno dice que su remuneración mensual es “reguleque” , que casi cuatro millones no le bastan , mientras la gran mayoría de Chile no gana más que el 5 % de esa cantidad. Pero estos desatinos y yerros se veían venir ante la inexperiencia de gobernar ya que la última vez que se gobernó de manera democrática por la derecha fue por allá 1960, el twist , la exención de pago en los aranceles de las universidades , Alessandri la inflación y la reforma agraria, porque claro, gobernaron con los milicos, pero sabemos que gobernar con ellos no es gobernar. Sin embargo la agotada concertación sin renovación de cuadros y mordiéndose feroz mente las costillas y la cola, tenía 20 años de vida administrativa a su haber, no se gobernaba de forma óptima pero si aceptable, con la espina de una oposición terrible, aún recuerdo haber leído en el Mercurio de Santiago un reportaje en que se enumeraban los proyectos de Ley favorables a la nación que la bancada UDI y RN echaban hacia atrás, torpemente no lo conservé. Los mismos se quejan actualmente de una oposición poco constructiva y enconada si ellos tuvieron 20 años en esa función.

Fuimos penosamente testigos de un reality en que 33 mineros y su desgracia se convirtió en un segmento que tuvo más rating que el festival de Viña y que comunicacionalmente fue una oportunidad invaluable para que el mandatario y su ministro estrella se luciera a todo color, si hubo hasta partidarios que palidecieron cuando dio una conferencia de prensa al final de la abrumadora y atosigante epopeya de rescate, en un inglés muy básico y similar al de Lucho Jara. Postulo: “Los empresarios a sus empresas” no a los gobiernos, porque no cambian el chip del provecho, por el de la vocación de servicio público sino recordemos Italia ( aún tengo algo de ingenuidad y de buenos deseos). Si cuando sucedió lo del infausto episodio del incendio del penal, muchos esperamos ver de qué manera podían sacar provecho de la situación y caer de pie como los gatos, no se halló nada mejor que hablar de herencias y de otros régimenes.

El futuro es incierto, económicamente estamos en superávit, después de la amenaza de austeridad y amarre de cinturón que se dijo ad portas a este nuevo período, pero el dinero no se ve por ninguna parte, al menos no por donde uno habita ni en sus conocidos. Para qué mencionar el problema mapuche de más de 500 años de data, ya wikileaks graficó como deberíamos ver ese tema. Lo medio ambiental, pffffff , invito a todo lector que se interiorice , en radio bio-bio, el ciudadano.cl. en el mostrador, poco de la media que aún queda razonablemente ecuánime , imparcial y equidistante de los poderes del nuevo gobierno, no se detengan , no crean todo lo que vean, escudriñen, no caigan en la nueva forma de educar en que a la historia y la educación cívica se deben apartar, seamos responsables con una visión política despierta.

Esperemos que este 2011 sea mejor, que si existe Dios , no nos siga castigando por nuestras malas decisiones, seamos más amables corteses y lúcidos. Que tengan un feliz año nuevo.

miércoles, diciembre 29, 2010

Simple Minds - Hypnotised (Sub. Español).


Hipnotizado

Puedo sentir el mundo que gira alrededor
de todo estoy perdiendo terreno
Lo siento todos los días y puedo sentir
que viene de adentro hacia afuera
Estoy perdiendo el contacto con toda la realidad
Recuerdo la mirada en tus ojos la forma en que me sacaron en el interior
todo lo que tengo ahora en mi defensa es mi inocencia
He sido hipnotizado

Puedo oír las campanas sonando
me recuerda a un día brillante y soleado
cuando todos los bellos caballos
que montarías regresarían para sentir tu energía
Todavía recuerdo la mirada en tus ojos
la forma en que me llenó el interior
todo lo que tengo ahora en mi defensa es mi inocencia
He sido hipnotizado

Sabes que no será fácil que nunca es fácil
que he sido hipnotizado
así que dime lo que piensas crees que
seré el chivo expiatorio número uno
soy el eslabón perdido
todo lo que sé que he sido hipnotizado
No será fácil

Si tienes un corazón que arde dentro de mi interior
déjame enredarse con las llamas
si tienes una luz que arde en el interior
el calor aumenta y fundir una vez más

Todavía recuerdo la mirada en tus ojos
la forma en que me sacaron en el interior
todo lo que tengo ahora en mi defensa es mi inocencia
He sido hipnotizado
todo lo que tengo ahora en mi defensa es mi inocencia
He sido hipnotizado


Estoy esperando una señal que me ayude realinear
tal vez es un pecado lo sé, pero
No es un crimen sólo sé que he sido hipnotizado
tal vez hay alguna manera de encontrar
el día del juicio final
todo lo que sé que he sido hipnotizado
y entonces me doy cuenta


Hypnotised

I can feel the whole world spinning around
I'm losing ground
I feel it every day and I can feel you coming inside out
I'm losing touch with all reality
I remember the look in your eyes
the way that they pulled me inside
all I've got now in my defence is my innocense
I've been hypnotised



I can hear the church bells ringing out
reminds me of some bright and sunshine day
when all the pretty horses
you would ride would come right back to feel your energy
I still remember the look in your eyes
the way that they filled me inside
all I've got now in my defence is my innocense
I've been hypnotised



You know it won't be easy it's never easy
I've been hypnotised
so tell me what you think do you think
I'll sink number one
scapegoat I'm the missing link all
I know I've been hypnotised
It won't be easy


If you've got a heart that burns inside let me get inside
let me tangle with the flames if you've got
a light that burns inside
the heat will rise and melt down once again
I still remember the look in your eyes
the way that they pulled me inside
all I've got now in my defence is my innocense
I've been hypnotised
all I've got now in my defence is my innocense
I've been hypnotised


I'm waiting for a sign help me realign maybe it's a sin I know but
It's not a crime all I know I've been hypnotised
maybe there's a way I can find a way final hour judgement day
all I know I've been hypnotised and then I realise

CASCANDO por SAMUEL BECKETT



1
por qué no simplemente no esperar
a ser ocasión de
un vertedero de palabras

¿no es mejor abortar que ser estéril?

después de tu partida las horas son tan tristes
siempre empiezan a rastras demasiado pronto
los garfios desgarrando con ceguedad el lecho de miseria
rescatando los huesos los amores antiguos
cuencas una vez llenas con ojos como tuyos
¿es mejor siempre demasiado pronto que jamás?
negra necesidad salpicando los rostros
diciendo una vez más nunca flotó lo amado nueve días
ni nueve meses
ni nueve vidas

2
diciendo una vez más
si no me enseñas tú no aprenderé
diciendo una vez más existe un último
atardecer de últimas veces
últimas veces de mendigar
últimas veces de amar
de saber no saber simular
un último atardecer de últimas veces de decir
sino me amas nunca seré amado
si no te amo ya no amaré nunca

un batir de palabras gastadas una vez más en el corazón
amor amor amor golpe de un émbolo antiquísimo
moliendo el suero inalterable
de las palabras

una vez más aterrado
de no amar
de amar pero no a ti
de ser amado y no por ti
de saber no saber simular
simular

yo y todos los otros que te amen
si te aman
a menos que te amen

martes, diciembre 28, 2010

I'm mad as hell!. Subtitulos español.



SIMPLEMENTE...GRANDIOSO

SIN TITULO por MAURO GATHI-K

LOS JOTES (EXTRACTO DE KALULE) por RODRIGO RAMOS



Nunca los huidizos jotes que parecían fetos con alas –y por esto a alguien, en una mala broma, se le ocurrió que eran los bebés abortados de Tocopilla que escurrían de vez en cuando por el desagüe hasta el mar-, se acercaron tanto a la gente. Otras veces estuvieron cerca, pero fue para indicarle a la policía que en ese lugar estaba el cadáver de alguna de las desaparecidas y ellos, los jotes, que ya se habían servido a picotazos la mitad del cuerpo duro como charqui de Milena Cornejo, huyeron hacia algún lugar alto, un cerro, donde con lástima vieron como le arrebataron la comida.
Del resto de las chicas, nunca se supo.
Jotes, perros y humanos mantenía la mirada fija en el horizonte. Todos tiesos como gárgolas de iglesia gótica, secos de boca y mirada. Los humanos fueron los primeros en sollozar después de la ola. Entre tanto, los jotes siguieron a las gaviotas que ya se habían perdido por detrás del cerro.
Podría haber aparecido el Arca de Noé como un salvavidas de Dios, pero esas historias sólo se escriben en la Biblia, pero en caso que hubiera aparecido porque Dios definitivamente es bueno seguramente, se habría llenado con jotes, palomas, perros, algún gato, baratas, lauchas y humanos. No había más en el desierto por echar. Quizás algún saltamontes en cajas de fósforos y unas moscas en bolsa de nylon. A pesar de los rezos, súplicas, llantos y como en Hiroshima ni Auschwitz no apareció ni Dios ni el Arca de Noé ni Buda ni Alá. La ausencia de Dios y la catástrofe fueron interpretadas después por algunos fanáticos religiosos como un castigo divino y así lo pregonaron. Lo más raro sucedió cuando congregaciones evangélicas difundieron en Youtube, a un profeta togolés de pasado comunista. Dijo que meses antes del terremoto –y esto nunca quedó confirmado y provocó dudas pues podría ser un mal chiste- Dios, el magnífico y el bueno, iba a castigar al Norte de Chile con una gran catástrofe por haberse desviado de su camino y haberse transformado, y esto lo dijo el profeta de nombre Julius Saratoga en inglés y mirando fijamente a la cara con sus ojos de huevo duro, en Sodoma por culpa de la porquería del neoliberalismo, sistema diabólico que hacía pobres a los más pobres y ricos a los más ricos, y eso, en el fondo era Chile, un país desviado que quería contaminar al resto de Latinoamérica, el último bastión de Jehová de los ejércitos.

LA MISIÓN DEL ESCRITOR por ALBERT CAMUS



Discurso pronunciado por Camus cuando se le entregó el Premio Nóbel de Literatura en Estocolmo en 1958
Al recibir la distinción con que vuestra libre academia ha querido honrarme, mi gratitud es tanto más profunda cuanto que mido hasta qué punto esa recompensa excede mis méritos personales.

Todo hombre, y con mayor razón todo artista, desea que se reconozca lo que él es o quiere ser. Yo también lo deseo. Pero al conocer vuestra decisión me fue imposible no comparar su resonancia con lo que realmente soy. ¿Cómo un hombre casi joven todavía rico sólo de dudas, con una obra apenas en desarrollo, habituado a vivir en la soledad del trabajo o en el retiro de la amistad, podría recibir, sin cierta especie de pánico, un galardón que le coloca de pronto, y solo, en plena luz? ¿Con qué estado de ánimo podría recibir ese honor al tiempo que, en tantas partes, otros escritores, algunos entre los más grandes, están reducidos al silencio y cuando, al mismo tiempo, su tierra natral conoce incesantes desdichas?

Sinceramente he sentido esa inquietud y ese malestar. Para recobrar mi inquietud y este malestar. Para recobrar mi paz interior me ha sido necesario ponerme a tono con un destino harto generoso. Y como me era imposible igualarme a él con el sólo apoyo de mis méritos, no ha llegado nada mejor, para ayudarme, que lo que me ha sostenido a lo largo de mi vida y en las circunstancias más opuestas: la idea que me he forjado de mi arte y de la misión del escritor. Permitidme que, aunque sólo sea en prueba de reconocimiento y amistad, os diga, con la sencillez que me sea posible, cuál es esa idea.

Personalmente, no puedo vivir sin mi arte. Pero jamás he puesto ese arte por encima de toda otra cosa. Por el contrario, si él me es necesario, es porque no me separa de nadie y que me permite vivir, tal como soy, al nivel de todos. A mi ver, el arte no es una diversión solitaria. Es un medio de emocionar al mayor número de hombres ofreciéndoles una imagen privilegiada de dolores y alegrías comunes. Obliga, pues al artista a no aislarse; muchas veces he elegido su destino más universal. Y aquellos que muchas veces han elegido su destino de artistas porque se sentían distintos, aprenden pronto que no podrán nutrir su arte ni su diferencia sino confesando su semejanza con todos.

El artista se forja en ese perpetuo ir y venir de sí mismo a los demás; equidistantes entre la belleza, sin la cual no puede vivir, y la comunidad, de la cual no puede desprenderse. Por eso los verdaderos artistas no desdeñan nada; se obligan a comprender en vez de juzgar, y sin han de tomar un partido en este mundo, este sólo puede ser el de una sociedad en la que según la gran frase de Nietzsche, no ha de reinar el juez sino el creador, sea trabajador o intelectual.

Por lo mismo, el papel del escritor es inseparable de difíciles deberes. Por definición, no puede ponerse al servicio de quienes hacen la historia, sino al servicio de quienes la sufren. Si no lo hiciera, quedaría solo, privado hasta de su arte. Todos los ejércitos de la tiranía, con sus millones de hombres, no le arrancarán de la soledad, aunque consienta en acomodarse a su paso y, sobre todo, si lo consintiera. Pero el silencio de un prisionero desconocido, basta para sacar al escritor de su soledad, cada vez, al menos, que logra, en medio de los privilegios de su libertad, no olvidar ese silencio, y trata de recogerlo y reemplazarlo para hacerlo valer mediante todos los recursos del arte.

Ninguno de nosotros es lo bastante grande para semejante vocación. Pero en todas las circunstancias de su vida, obscuro o provisionalmente célebre, aherrojado por la tiranía o libre de poder expresarse, el escritor puede encontrar el sentimiento de una comunidad viva, que le justificara a condición de que acepte, en la medida de lo posible, las dos tareas que constituyen la grandeza de su oficio: el servicio de la verdad y el servicio de la libertad. Y pues su vocación es agrupar el mayor número posible de hombres, no puede acomodarse a la mentira y a la servidumbre que, donde reinan, hacen proliferar las soledades. Cualesquiera que sean nuestras flaquezas personales, la nobleza de nuestro oficio arraigará siempre en dos imperativos difíciles de mantener: la negativa a mentir respecto de lo que se sabe y la resistencia a la opresión.

Durante más de veinte años de una historia demencial, perdido sin recurso, como todos los hombres de mi edad, en las convulsiones del tiempo, sólo me ha sostenido el sentimiento hondo de que escribir es hoy un honor, porque ese acto obliga, y obliga a algo más que a escribir. Me obligaba, esencialmente, tal como yo era y con arreglo a mis fuerzas, a compartir, con todos los que vivían mi misma historia, la desventura y la esperanza. Esos hombres -nacidos al comienzo de la primera guerra mundial, que tenían veinte años a tiempo de instaurarse, a la vez, el poder hitleriano y los primeros procesos revolucionarios, y que para poder completar su educación se vieron enfrentados luego a la guerra de España, la segunda guerra mundial, el universo de los campos de concentración, la Europa de la tortura y las prisiones -se ven obligados a orientar sus hijos y sus obras en un mundo amenazado de destrucción nuclear. Supongo que nadie pretenderá pedirles que sean optimistas. Hasta que llego a pensar que debemos ser comprensivos, sin dejar de luchar contra ellos, con el error de los que, por un exceso de desesperación, han reivindicado el derecho y el deshonor y se han lanzado a los nihilismos de la época. Pero sucede que la mayoría de nosotros, en mi país y en el mundo entero, han rechazado el nihilismo y se consagran a la conquista de una legitimidad. Les ha sido preciso forjarse un arte de vivir para tiempos catastróficos, a fin de nacer una segunda vez y luchar luego, a cara descubierta, contra el instinto de muerte que se agita en nuestra historia.

Indudablemente, cada generación se cree destinada a rehacer el mundo. La mía sabe, sin embargo, que no podrías hacerlo, pero su tarea es quizá mayor. Consiste en impedir que el mundo se deshaga. Heredera de una historia corrompida en la que se mezclan revoluciones fracasadas, las técnicas enloquecidas, los dioses muertos y las ideologías extenuadas; en la que poderes mediocres, que pueden destruirlo todo, no saben convencer; en que la inteligencia se humilla hasta ponerse al servicio del odio y de la opresión, esa generación ha debido, en sí misma y a su alrededor, restaurar, partiendo de sus amargas inquietudes, un poco de lo que constituye la dignidad de vivir y de morir. Ante un mundo amenazado de desintegración, en el que nuestros grandes inquisidores arriesgan establecer para siempre el imperio de la muerte, sabe que debería, en una especie de carrera loca contra el tiempo, restaurar entre las naciones una paz que no sea la de la servidumbre, reconciliar de nuevo el trabajo y la cultura y reconstruir con todos los hombres una nueva Arca de la alianza. No es seguro que esta generación pueda al fin cumplir esa labor inmensa, pero lo cierto es que, por doquier en el mundo, tiene ya hecha, y la mantiene, su doble apuesta en favor de la verdad y de la libertad y que, llegado al momento, sabe morir sin odio por ella.

Es esta generación la que debe ser saludada y alentada donde quiera que se halla y, sobre todo, donde se sacrifica. En ella, seguro de vuestra segura aprobación, quisiera yo declinar hoy el honor que acabáis de hacerme.

Al mismo tiempo, después de expresar la nobleza del oficio de escribir, querría yo situar al escritor en su verdadero lugar, sin otros títulos que los que comparte con sus compañeros de lucha, vulnerable pero tenaz, injusto pero apasionado de justicia, realizando su obra sin vergüenza ni orgullo, a la vista de todos; atento siempre al dolor y la belleza; consagrado, en fin, a sacar de su ser complejo las creaciones que intenta levantar, obstinadamente, entre el movimiento destructor de la historia.

¿Quién, después de esos, podrá esperar que el presente soluciones ya hechas y bellas lecciones de moral? La verdad es misteriosa, huidiza, y siempre hay que tratar de conquistarla. La libertad es peligrosa, tan dura de vivir como exaltante. Debemos avanzar hacia esos dos fines, penosa pero resueltamente, descontando por anticipado nuestros desfallecimientos a lo largo de tan dilatado camino. ¿Qué escritor osaría, en conciencia, proclamarse predicador de virtud? En cuanto a mí, necesito decir una vez más que no soy nada de eso. Jamás he podido renunciar a la luz, a la dicha de ser, a la vida libre en que he crecido. Pero aunque esa nostalgia explique muchos de mis errores y de mis faltas, indudablemente me ha ayudado a comprender mejor mi oficio y también a mantenerme, decididamente, al lado de todos esos hombres silenciosos, que no soportan en el mundo la vida que les toca vivir más que por el recuerdo de breves y libres momentos de felicidad y esperanza de volverlos a vivir.

Reducido así a lo que realmente soy, a mis verdaderos límites, a mis deudas y también a mi fe difícil, me siento más libre para destacar, al concluir, la magnitud y generosidad de la distinción que acabáis de hacerme. Más libre también para deciros que quisiera recibirla como homenaje rendido a todos los que, participando en el mismo combate, no han recibido privilegio alguno y, en cambio, han conocido desgracias y persecuciones. Sólo me resta daros las gracias, desde el fondo de mi corazón, y haceros públicamente, en prenda de personal gratitud, la misma y vieja promesa de felicidad que cada verdadero artista se hace a sí mismo, silenciosamente, todos los días.

MIRAME A LA CARA O GOOGLEAME!!! por MONO HOSTIL




MIRAME A LA CARA O GOOGLEAME!!!

Las redes sociales y cómo nos movemos en ellas nos definen, virtual o realmente, algunos prefieren utilizar seudónimos, ya que su devenir se vuelve un personaje, quizás más concreto que la persona que le sirve de sustrato real, allí yacen los lobos feroces, las caperucitas, los detractores, los tímidos, las hechiceras, los profetas, los consientes, los veganos, los drogos, todos siendo caricaturas de sí mismos.

La limitancia en estos tipos de comunicación es la falta de expresión e intencionalidad que tiene gran parte de su expresión, me explico, al escribir un mensaje se desconoce la entonación de la palabra la que podría sernos muy útil para desentrañar el acertado significado de lo que nos dicen.

Pero todos estos personajes se mueven en un ilusorio devenir, que quedan registrados en datos como una huella digital indeleble. A diferencia de la vida real en que el olvido opera a modo de saneamiento entre las relaciones humanas. Personajillos abundan, a saber, estos ejemplos:

Un amante despechado quien , jejejejejee, ha sido despachado por una señorita por que aparece otro “galancete”, el “despe” comienza a desesperarse , a llamar al celular, hasta en madrugadas en que ella se encuentra “ocupada”, comienza a leer entre líneas pasa horas viendo el facebook de ambos , asedia en Messenger, elucubra posibles passwords, lee los blogs de los enamorados por si existe alguna fisura, investiga, invierte tiempo, se desvive crea historias difamatorias, rasga vestiduras. Un enfermo Acechador que en la realidad es inocuo. Pero la vida virtual con su valor y los posibles actos de este demente pueden provocar daño, pero mucho de lo que pueda hacer cae en rápido descrédito con la verificación de los sucesos postulados por el afiebrado “creador”. Todo un deux et maschina.

Una chiquilla crea personajes en facebook, medita guiones para sí misma, uno de esos personajes tiene directa relación con uno de sus ex amantes, otros de los personajes declaran que ella ha muerto, claro, es una especie de “MODO A PRUEBA DE FALLOS” verificar los sentimientos de los demás en virtud de su muerte. Simula viajes, simula amantes, simula una vida en que estos personajes una docena crean un andamiaje donde la falsedad se rodea de un aire verídico. Dialoga con ellos como una infante con sus muñequitos. Reconocerlos es fácil. Pocas fotos, pocos amigos reales en las mismas, algunos comentarios, más de mil amigos , en la mayoría de los casos nunca comentan las actividades, buscando personas que tengan el apellido del personaje.

Casos sobran, ahora, dos escritores comienzan a disputarse un lugar en la mezquina vida literaria regional, uno ha ganado un par de premios cuya trascendencia es tan poca que nadie le conoce (En la básica...creo) , el otro es reconocido pero no ha ganado porque no cree en concursos , ha hecho talleres y ha llevado una vida permanente en la actividad. Se disputan cosas , se dan con todo, casi una GUERRILLA LITERARIA a lo Faride Zerán.

Algo risible y desproporcionado. Imagínense una disputa real, verbal, frente a frente y uno de ellos le dice al otro: “googleame poh, CTM!!!!” y claro , el ganador de concursos lo hace y Oh! Sorpresa…

La vida virtual vence, venció, vencerá….

Editors - Eat Raw Meat = Blood Drool



Comer carne cruda = chorro de sangre

No quiero ser ignorado, Oh Dios,
Cuando soy una pistola en una pelea de puños
Si masticas con la boca abierta carne cruda
La sangre que chorrea atrae a las moscas

Te doy un poco a ti, le doy un poco a él, le doy un poco a ella
Te doy un poco a ti, le doy un poco a él, le doy un poco a ella

No quiero ser excluido, ni que me caguen,
Pero hay un talento en tus mentiras
Si masticas con la boca abierta carne cruda
La sangre que chorrea atrae a las moscas

Te doy un poco a ti, le doy un poco a él, le doy un poco a ella
Te doy un poco a ti, le doy un poco a él, le doy un poco a ella
Un poco para mí, no le pongas precio a tu salud, le daré un poco a ella
Te doy un poco a ti, le doy un poco a él, le doy un poco a ella

No esperes al sol
Tu historia ha dado un giro
Estos niños sólo quieren divertirse
Pero el daño ya está hecho

Te doy un poco a ti, le doy un poco a él, le doy un poco a ella
Te doy un poco a ti, le doy un poco a él, le doy un poco a ella
Un poco para mí, no le pongas precio a tu salud, le daré un poco a ella
Te doy un poco a ti, le doy un poco a él, le doy un poco a ella




Eat raw meat = blood drool


I don't wanna be ignored, oh God,
when I'm a gun in a fistfight.
If you're chewing with an open mouth, raw meat,
Your blood drool attracts the flies.

I give a little to you, I give a little to him, I give a little to her,
I give a little to you, I give a little to him, I give a little to her.

I don't wanna be left out, or get fucked,
But there's a talent in your lies.
If you're chewing with an open mouth, raw meat,
Your blood drool attracts the flies.

I give a little to you, I give a little to him, I give a little to her,
I give a little to you, I give a little to him, I give a little to her,
A little bit for myself, don't put a price on your health, I'll give a little to her.
I'll give a little to you, I'll give a little to him, I'll give a little to her.

Don't wait for the sun,
Your story's been spun.
These boys, they just wanna have fun.
But your damage is done

I give a little to you, I give a little to him, I give a little to her,
I give a little to you, I give a little to him, I give a little to her
A little bit for myself, don't put a price on your health, I'll give a little to her.
I'll give a little to you, I'll give a little to him, I'll give a little to her.

A LA PUTA QUE SE LLEVO MIS POEMAS por CHARLES BUKOWSKI



Algunos dicen que debemos eliminar del poema
los remordimientos personales,
permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero
¡Por Dios!
¡Doce poemas perdidos y no tengo copias!
¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores!
¡Es intolerable!
¿Tratas de joderme como a los demás?
¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero? Usualmente
lo sacan de los dormidos y borrachos pantalones enfermos en el rincón
La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de cincuenta,
pero mis poemas no.
No soy Shakespeare
pero puede que algún día ya no escriba más,
abstractos o de los otros;
Siempre habrá dinero y putas y borrachos
hasta que caiga la última bomba,
pero como dijo Dios,
cruzándose de piernas:
"veo que he creado muchos poetas
pero no tanta poesía."

lunes, diciembre 27, 2010

FORMAS DEL SUEÑO por WINNET DE ROKHA



Aquellos grillos húmedos que tocan su grito sólo en los rincones,
de trecho en trecho de la sombra,
y no se ven por pequeños y oscuros,
y porque sólo son gritos,
así fué mi canción de tiniebla,
red interminable y que aún no abriga
mis manos y mis años.
Emoción agazapada y especial que saliera por debajo de las cosas, rechinar de maderas carcomidas, como quien frota en vidrios tibios con los dedos
mojados,
estrellamiento de vajillas,
o largo, interminable rodar de ruedas,
llanto de niño,
estertor de mujer amante,
runruneo de gato soñador.

Esas actitudes que quiebran la luz y se hunden en el perfume, o se van salpicando alas sobre aguas o musgos, y se quedan, por último, mudas, como un faro
apagado,
aquí, junto al lecho, mirando las almohadas pálidas, las vitrinas multicolores de una sobrecama de
balneario.

Cuando el cabello enrojecido sube y se prende a las velas
variables que se internan en la incógnita del horizonte,
cuando lo arrastra la marea y lo azota como cochayuyos alegres,
cuando sale al encuentro de la tarde y gira, y gira,
y gira como mi anillo en un hilo azul, entonces,
bajo la capa oscura, cruzo la ciudad sin equilibrio
y el ruido eléctrico fatiga mi distancia.

Y como han caído del techo dos arañas
besándose,
han marcado en un hoyuelo de luz una mancha sin sombra roja.

E D I T O R S - An end has a start (music video)





UN FINAL TIENE UN PRINCIPIO

No creo que
Hoy vaya a llover de nuevo
Hay un demonio a tu lado
Pero un ángel viene de camino

Alguien encendió la luz
Porque aquí hay mucho más que ver
Cuando atrapaste mi mirada
Vi todos los lugares donde había estado
Y a los que quería ir

Has venido sola
Así es cómo te marcharás
Con esperanza en tus manos
Y aire que respirar

No te decepcionaré
Mientras te derrumbas
Algunas cosas deberían ser simples
Incluso un final tiene un principio

Alguien encendió la luz
Porque aquí hay mucho más que ver
Cuando atrapaste mi mirada
Vi todos los lugares donde había estado
Y a los que quería ir

Has venido sola
Así es cómo te marcharás
Con esperanza en tus manos
Y aire que respirar

Lo pierdes todo
Al final
Aun así para mis extremidades rotas
Hallas tiempo para enmendarlas

Más y gente que conozco
Se está poniendo enferma
Saca algo bueno de
Las cenizas y quédate quieta

Has venido sola
Así es cómo te marcharás
Con esperanza en tus manos
Y aire que respirar

Lo pierdes todo
Al final
Aun así mis alas rotas
Eliges enmendar
Has venido sola
Así es cómo te marcharás
Has venido sola
Así es cómo te marcharás

Has venido sola




AN END HAS A START

I don't think that it's
Gonna rain again today
There's a devil at your side
But an angel on her way

Someone hit the light
'Cause there's more here to be seen
When you caught my eye
I saw everywhere I'd been
And wanna go to

You came on your own
That's how you'll leave
With hope in your hands
And air to breathe

I won't disappoint you
As you fall apart
Some things should be simple
Even an end has a start

Someone hit the light
'Cause there's more here to be seen
When you caught my eye
I saw everywhere I'd been
And wanna go to

You came on your own
That's how you'll leave
With hope in your hands
And air to breathe

You lose everything
By the end
Still my broken limbs
You find time to mend

More and more people
I know are getting ill
Pull something good from
The ashes now be still

You came on your own
That's how you'll leave
With hope in your hands
And air to breathe

You lose everything
By the end
Still my broken limbs
You choose to mend

You came on your own
That's how you'll leave
You came on your own
That's how you'll leave

You came on your own

You came on your own

Editors - The Racing Rats




CARRERA DE RATAS

Cuando llegue la hora
Ya no estarás aquí
Me pongo de rodillas
Comienza mi pesadilla

Las palabras se desparraman de mi ebria boca
Simplemente no puedo contenerlas
Mantengo el ritmo en la carrera de ratas
Y hago lo que puedo por ganar

Frena un poco
No puedes seguir huyendo
Aún no debes salir fuera
No es tu hora de jugar

Parada en el borde de tu ciudad
Con la luz del día en tus ojos
Aproximándose a los dioses
El sol dice adiós

Si un avión fuera a caer desde el cielo
Cómo de grande sería el agujero que dejara
Sobre la superficie terrestre

Finjamos que no nos conocemos
Finjamos que estamos solos
Vivimos vidas distintas
Hasta que nuestra cubierta se desmorone

Levanto las manos al cielo
Protejo mis ojos del sol
Mientras el polvo me envuelve
De pronto la noche ha llegado

Si un avión fuera a caer desde el cielo
Cómo de grande sería el agujero que dejara
Sobre la superficie terrestre
La superficie terrestre

Ven ahora
Sabías que estabas perdida
Pero aun así continuaste
Oh ven ahora
Sabías que no tenías tiempo
Pero dejaste que el día pasara

Si un avión fuera a caer desde el cielo
Cómo de grande sería el agujero que dejara

Si un avión fuera a caer desde el cielo
Cómo de grande sería el agujero que dejara
Sobre la superficie terrestre
La superficie terrestre.



THE RACING RATS

When the time comes
You're no longer there
Fall down to my knees
Begin my nightmare
Words spill from my drunken mouth
I just can't keep them all in
I keep up with the racing rats
And do my best to win

Slow down little one
You can't keep running away
You mustn't go outside yet
It's not your time to play

Standing at the edge of your town
With the skylight in your eyes
Reaching out to gods
The sun says it’s goodbyes

If a plane were to fall from the sky
How big a hole would it leave
In the surface of the earth

Let's pretend we never met
Let's pretend we're on our own
We live different lives
Until our covers blown

I push my hand up to the sky
Shade my eyes from the sun
As the dust settles around me
Suddenly night time has begun

If a plane were to fall from the sky
How big a hole would it leave
In the surface of the earth
The surface of the earth

Come on now
You knew you were lost
But you carried on anyway
Oh come on now
You knew you had no time
But you let the day drift away

If a plane were to fall from the sky
How big a hole would it leave
If a plane were to fall from the sky
How big a hole would it make
In the surface of the earth
The surface of the earth

AMOR. COMUNMENTE ES ASI por VLADIMIR MAIAKOVSKI




El amor le es dado a cualquiera
pero...
entre el empleo,
el dinero y demás,
día tras día,
endurece el subsuelo del corazón.
Sobre el corazón llevamos el cuerpo,
sobre el cuerpo la camisa,
pero esto es poco.
Sólo el idiota,
maneja puños
y el pecho lo cubre de almidón.
De viejos se arrepienten.

La mujer se maquilla.
El hombre hace ejercicios con sistema Müller,
pero ya es tarde.
La piel multiplica sus arrugas.
El amor florece,
florece,
y después se deshoja.

jueves, diciembre 23, 2010

TUTUGURI El rito del sol negro. POR ANTONIN ARTAUD




Y abajo, al pie del declive amargo,
cruelmente desesperado del corazón,
se abre el círculo de las seis cruces,
muy abajo como encastrado en la tierra madre,
desencastrado del abrazo inmundo de la madre
que babea,

la tierra de carbón negro es el único
lugar húmedo en esta grieta de roca.
El rito consiste en que el nuevo sol
pase por siete puntos antes de estallar
en el orificio de la tierra.

Hay seis hombres,
uno por cada sol
y un séptimo hombre
vestido de negro y de carne escarlata
que es el sol
violento.

Este séptimo hombre es un caballo,
un caballo con un hombre que lo acompaña.

Pero el caballo
es el sol
no el hombre.

Al ritmo desgarrante de un tambor

y de una trompeta larga, extraña,
los seis hombres
que estaban acostados,
enroscados a ras de la tierra

brotan sucesivamente como
girasoles
no soles
sino suelos que giran, lotos de agua, y cada brote
se corresponde con el gong cada vez más sombrío
y contenido del tambor
hasta que de pronto se ve llegar a todo galope,
con una velocidad de vértigo, al último sol,
al primer hombre, al caballo negro y sobre él
un hombre desnudo absolutamente desnudo y virgen. (sobre él)

Después de saltar, avanzan describiendo
meandros circulares y
el caballo de carne sangrante se enloquece
y caracolea sin cesar en la cima de su risco
hasta que los seis hombres terminan de rodear las seis cruces.

La tensión mayor del rito es precisamente
LA ABOLICIÓN DE LA CRUZ. Cuando terminan de girar arrancan
las cruces de la tierra y el hombre desnudo sobre el caballo enarbola
una inmensa herradura
empapada en la sangre de una cuchillada.

69 66666 ...6 9... por GUILLAUME APOLLINAIRE




Los inversos 6 y 9
Son dibujados como una cifra exacta
69
dos serpientes fatídicas
Dos lombrices
Número impúdico y cabalístico
6 3 y 3
9 3 3 y 3
La trinidad
Que se vuelve a encontrar
La trinidad en todas partes
Con la dualidad
Pues 6 es dos veces 3
Y trinidad 9 tres veces 3
69 dualidad trinidad
Y los arcanos serían aún más sombríos
Pero tengo miedo a sondearlos
Quíen sabe si no se halla aquí la eternidad
Por encima de la roma muerte
Que se divierte con dar miedo
Pero el tedio me envuelve
Com un vago sudario de lúgubre encaje
Esta noche

NEGRITA por EDUARDO J. FARIAS ALDERETE




Negrita
como una burbuja
los sueños cegados
de nuestros ojos, no nos mienten

una soga y los dos caminando
sobre ella
la cuerda floja de los días
y nosotros soñando
y guardo silencio

los abismos nos nombran
Negrita
los sonidos del mundo
nos distraen

dejamos de vernos

y la cuerda vibra
como un alma
bajo su congoja

el reloj marca minutos
y los minutos
nos marcan la piel

Nuestras alas
son más que el tiempo
y el tiempo
la burbuja donde
nuestros sueños reposan

miércoles, diciembre 22, 2010

RESCATAN PATRIMONIO LITERARIO DE ANTOFAGASTA por RODRIGO RAMOS BAÑADOS




En pleno desarrollo está el proyecto “Identidad Cultural de la II Región: a través de los Creadores Literarios en el Bicentenario”, que la Agrupación Artística Altazor de Antofagasta, ejecuta gracias al fondo del 2% de Cultura, del Consejo Regional.
La iniciativa consiste en la finalización de un libro de 200 páginas, que constituirá la cristalización del trabajo investigativo que dejó casi finalizado el desaparecido escritor Eduardo Díaz Espinoza, quien rescató por décadas la obra de poetas y escritores de nuestra región –o de paso en ella-, desde el siglo XIX en adelante.
La idea primordial del proyecto consiste en rescatar la producción literaria de la zona, esto es, en traer a la memoria colectiva, no sólo a los escritores más famosos, de moda o tradicionalmente conocidos, sino también aquellos anónimos, o perdidos en el tiempo, incluyendo aquellos más contestatarios que supieron no sólo de las duras vivencias en el trabajo de la pampa, en la explotación del cobre, del salitre y del hombre y la mujer nortina, sino que también fueron testigos de la eclosión del feminismo y de los movimientos sociales en nuestra zona.

Recorrido

Según Alvaro López Bustamante - a quien la familia Díaz Monterrey y la Agrupación Altazor encargaron reconstruir, restaurar y finalizar el texto incompleto de Eduardo Díaz Espinoza - se trata de "un recorrido panorámico, que abarca la literatura local desde sus comienzos, en el siglo XIX, hasta la actividad más reciente, ya en el XXI, y constituye un aporte fundamental de Eduardo Díaz al conocimiento de la historia literaria de nuestra ciudad".
El libro se lanzará durante el verano de 2011, de acuerdo a los editores responsables del proyecto.

martes, diciembre 21, 2010

ADIOS AL FÜHRER por JORGE TEILLIER




Adiós al führer, adiós a todo Führer
habido o por haber. Adiós a todo Führer verdadero o falso,
buenas noches, le digo, buenas noches
Con una íntima tristeza reaccionaria.

Adiós al Führer que engullía tortas de Selva Negra
mientras sus tanques se alimentaban de caminos de
Europa.

Adiós a todo Führer que ame a Wagner o la Giovinezza
ya sea lampiño, barbudo o bigotudo.

Adiós al Führer que en submarino huyó a Buenos Aires
tras matar a Eva y a Blondi, su fiel perro.

Desde los hielos lo oye llamar Miguel Serrano
mas ni por mar ni por tierra podrían encontrarlo.

Adiós a todo Führer que nos ordene sepultarnos con él
tras contemplar cómo arden las ruinas de su Imperio,
y entretanto no deja a nadie dormir tranquilo
aunque no hayamos violado, ni robado, ni asesinado.

Adiós a todo Führer que obligue a los poetas
a censurar sus manuscritos o mantenerlos secretos
bajo pena de mandarlos a su Isla o Archipiélago
o a cortar caña bajo sol de la Utopía.

Adiós al Führer de la Antipoesía
aunque a veces predique mejor que el Cristo de Elqui.
Es mejor no enseñar dogma alguno, aunque sea ecológico.
cuando ya no se puede partir a Chillán en bicicleta.

Adiós al chico Molina, cruel Führer de Lo Gallardo
donde escribió El Lobo Estepario antes que Hermann
Hesse
aunque N.S.Jesucristo murió por él según lo dice Anguita,
y adiós por quienes desean que demos el sí cuando amamos el no.

Adiós a todo Führer a quien no le importa perder
cuarenta o cuarenta mil hombres con tal de invadir islas pobladas por ovejas,
y tras la derrota se acoge a general jubilación
a oír Silencio en la noche ya todo está en calma.

Adiós a quien un tiempo fuera nuestro secreto Führer
y nos recomendaba abstinencia botella de whisky en
mano,
y con desprecio abandonó su Bunker frente al cerro
para conquistar Venezuela como sus antepasados.

Adiós al picaro que pretendías ser Martín Bormann:
Enrique Lafourcade, conde de La Fouchette.
Lo verán pasear un ridículo perrito
sin poder alcanzar ni al Parque Forestal.

Lo verán alimentarse, fantasma rubicundo,
de pálidas y frágiles palomitas nocturnas.
Lo verán recorrer los más perdidos pueblos
buscando firmar autógrafos a alcaldes y parvularias.

Lo verán sollozar pensando en sus Días sin Dieta
con patitas de chancho en Los Buenos Muchachos.
Lo verán derramar una furtiva y valetudinaria lágrima
mientras canta Yo soy el Rey creyéndose Pedro Vargas.

Y ya no habrá nadie de la Generación del 50
para entonar a coro Yo tenía un camarada.
Adiós a todo Führer que nos dé duro con un palo
y también con una soga
creyendo que como él somos apenas sensitivos.

Y buenas noches, amigos, buenas noches,
hasta que un día nos volvamos a encontrar
en la hora soberbia y enloquecida de los esqueletos.




Escrito en la Plaza del Mulato Gil de Castro, en Santiago, la noche del 2 de diciembre de 1981, fecha del lanzamiento de la novela de título homónimo de Enrique Lafourcade.

DIOS por Allen GINSBERG



El marinero de 18 años «se había congraciado con Dios».
Una palabra. Una D mayúscula. ¿Quién es Dios? Yo creí verlo una vez
y oír su voz, que ahora suena como la mía,
y si no soy Dios, entonces, ¿quién es Dios? ¿Jesús Dios de la Biblia? ¿La Biblia de quién? ¿Antiguo JHVH? ¿La palabra de 4 letras sin
vocales o la palabra Dios de 4 letras? ¿D-I-O-S? ¿Alá? Algunos dicen que Alá es grande, aunque si te burlas de su
nombre ¡muerto estás!
El Único Sabio de Zoroastro solía ser grande y la versión de los mormones obtuvo pedigríes y genealogías absolutos.
El Dios del Papa ¿es el mismo que el de los tele-evangelistas de la
Infalible Iglesia Bautista del Sur? ¿Cómo es la plaza aquella con el Alá del Ayatolá, Billy Graham con Ni-
xon en sus rodillas, la deidad Armagedón de Ronald Reagan? Y el Dios del rabino Lubovicher negando tierra a cambio de paz? ¿El Dios de Yaser Arafat es el mismo de Shamir? ¿Y Magna Mater? Qué pasó con Afrodita, Hécate, Diana de muchos senos en Éfeso, ¡la Venus gordita culona de Willendorf más vieja que Yavé y Alá y
el sueño de Zoroastro! más vieja que Confucio, Lao Tsé, Buda y los 39 patriarcas.
¿Es real un Dios? ¿Hay un solo Dios? ¿Cómo es que hay tantos
Dioses-
peIeándose entre ellos, pobres mayas, aztecas, peruanos adoradores del sol? Soñadores hopi peyote en torno al fuego en media luna.
¿Soy yo Dios, hice el universo, lo soñamos juntos
o me caí por el tobogán sobre el planeta, en busca de progenitores?
Yo sé que no soy Dios, ¿y tú? No seas tonto.
¿Dios? ¿Dios? ¿El Dios de todos? No seas tonto.

25/2/94

lunes, diciembre 20, 2010

SONETO CXVI por WILLIAM SHAKESPEARE



Permítanme que no admita impedimentos
al enlace de las almas fieles
No es amor el amor que al percibir un cambio cambia
o que propende con el distanciado a distanciarse.

¡Oh,no! Es un faro inmóvil que contempla
las tempestades y no se estremece nunca
es la estrella para todo barco sin rumbo
cuya virtud se desconoce aunque se tome su altura

El amor no es juguete del Tiempo
por más que lleguen al alcance de su corva guadaña
los labios y las mejillas de rosa,
el amor no se altera con las horas y las semanas rápidas
sino que perdura hasta el fin de los días

Si esto es un error y puede probárseme,
yo no he escrito nunca
ni hombre ninguno ha amado jamás.

COLUMNA DEL MONO HOSTIL: LA TEORIA DEL RIESGO, FACEBOOK Y EL AJEDREZ



El corolario de la Teoría del riesgo, reza de forma simple, así: cada acción que desarrollamos en el mundo conlleva a algún peligro. Con aparición de esta red social muchos de los fenómenos de pareja se dispararon de dimensión y en muchos casos nos convertimos voluntaria o involuntariamente en voyeristas de esos fenómenos o en el más inofensivos de los casos en testigos inocentes.

Cuando "Pelao" y Shirley se enviaban mensajes candentes por facebook... " Prepara el colaless Shirley que voy a casa" o " Prepárate Pelaito que te voy a dejar seco" y llevaban un tiempo subiendo a la intensidad de los mismos, Juan Carlos , un periodista de tomo y lomo se mecía los cabellos y argumentaba en cada junta social ,que este tipo de mensajería hot le molestaba profundamente. Abandonó su campaña moralista cuando después de dos estados de facebook , crípticos e incoherentes y luego de una pausa, los mensajes hot desaparecieron. Así una pasión que se desbordaba dentro del mundo virtual por seis meses, debió tener su repercusión en su correlativo real, es decir en el mundo de carne y hueso un suceso abrupto debió crear esa era del hielo... más de alguien entre los mil ciento treintaidos amigos ( sin contar los amigos comunes) de Pelao y Shirley debieron percatarse de ello, el sismógrafo de la vida social-virtual marcó esas convulsiones que rápidamente fueron borradas del "muro". A meses de ese enigmático suceso, una tarde fría de primavera Shirley escribe con un dejo de desdén: "I´m not in love" así de simple.

Facebook cuando amplió sus redes a este país, muchos de los que nos registramos al comienzo desconocíamos que contactarnos con nuestros amigos de infancia, nuestros ex vecinos, ex compañeros de colegio, escuela liceo y universidad, traería consigo el contacto , con ex buenas amigas, primeros amores, ex compañeras de escuela y colegio, ex, ex ex, para que dejaran de ser ex y recibir una "actualización" y "reiniciar el equipo". Este efecto fue subrepticio al comienzo y muchos de las desprevenidas parejas no dimensionaron que esta red social venía a cambiar los aspectos más simples de la relación, un video que se coloca en el muro de alguien, un mensaje ambiguo en que se podría interpretar algo "hot", algo que atentaba al centro de seguridad de la pareja. Los blindajes fueron cayendo y todo quedó en franca desprotección. Si bien es cierto esto siempre existió con o sin facebook, con o sin messenger, con o sin chat, incluso sin internet, lo que cambiaba era que gran parte de nuestros cercanos, instituciones y amigos jamás conocidos serían testigos, de estos "sugerentes" actos. Cada acto fue riesgoso.

Obvio que esto no tiene sólo nefastas consecuencias.

Por otro lado Andrea y Ricardo, ambos celosos de atar , comenzaban a eliminar "peligrosa competencia" el mecanismo era "uno por uno" "tu peón por tu peón" " tu alfil por tu torre". un ex amante por otro o un amigo por una amiga. Las discuciones por lo general que bordeaban lo teatral, el escenario en ese caso era facebook, aunque la masa de amigos virtuales desconoce este acto, el de bloquear o eliminar "amigos" , que a veces puede parecer riesgoso, no es menor pensar que ... quizás muchos de estos tengan esta motivación. Seguridad y Represalias.

Quizás sean estas los primeros efectos de facebook , ya vendrán otros de este corte.

jueves, diciembre 16, 2010

POESIA VISUAL DE JOSEPH HUBER

POESIA VISUAL (II) DE GUILLERMO DEISLER

POESIA VISUAL DE GUILLERMO DEISLER

FRANCIS BACON IIII por EDUARDO J. FARIAS ALDERETE



Disuelto hasta emparentarse con las sombras
de algo se huye siempre
si no, no habría razón
para abandonar futuros familias casas
ni ciudades natales

disolverse
esa solución final
para no ir tras algo que nos
abandonará entre las sombras

un reflejo
una estela

FRANCIS BACON III por EDUARDO J. FARIAS ALDERETE



Con la mente lisiada de tanto
acomodarme a la sociedad
confortable y correcto
cortés y moderado
políticamente aceptable
ameno

Con el alma desenfocada
de tanto venderse
creyente y practicante
esperanzado y útil
comunitariamente llano
ferviente

FRANCIS BACON II por EDUARDO J. FARIAS ALDERETE



lesiones graves-GRAVISIMAS
notoriamente deforme, de otra manera no me saldría ni por cura´o
golpearte
golpearte
hasta arrancar ese demonio que te corroe
golpearte
ni por cura´o

FRANCIS BACON I por EDUARDO J. FARIAS ALDERETE



Turbio, Irascible
con la piel tatuada
de pasajes bíblicos

áspero, mordaz
con el alma empantanada
en breves recuerdos

un hastío
con el tamaño de mil catedrales

LOS OJOS DEL LABERINTO por ROSAMEL DEL VALLE





El viajero vestido de ardor silencioso
Es la pregunta que ha perdido las llaves.
¿Qué ojos me hablan desde esos rostros? Si supiera
Quién me sale al encuentro. ¿Qué dicen? ¿Qué digo?
Un fakir cansado de sus serpientes. Reunión
Entre soles e insectos. Bienvenido Atlántico
En la ebriedad petrificada de mis sueños.
El viajero. Una semejanza con el aceite y el ruido
Desprendidos de la llama de la lámpara50 al andar.
Una pregunta con el sabor a ceniza
Levantada por el viento en el bosque seco.
Ábrete, mar. Mi paso es el eco en la caverna.
El que una vez soñó sueña todavía. Este año
Y el que no vendrá. Despierto entre viajeros
De regreso por el mar que no he visto. Pregunto
Por los ojos desprendidos. Por el destino
De las manos que parten y se pierden. Por lo que son
Al fin los rostros que miraron y que fueron mirados.
Por las bocas cortadas de raíz por el tiempo.

¿Qué oído se atreverá a venir a mi oído y a mi máscara Ahora que voy de paso por hoyos ardientes? Dirán «Va con los ojos atravesados por tijeras».

Y todo es tan cierto. Pregunto. Pregunto. Es mi manera De llamar y entrar. Acuérdate del viajero Con un nido en la lengua. «Tú eres nacido De una respuesta». Y tal vez cuando había Más viento enloquecido en los océanos. Más hogueras de preguntas sobre la tierra. Más ceremonias entre los convidados de la muerte. «Llévame de la mano todavía, torre infiel A todas las lenguas. No me desconozcas, dulzura Endiosada y perdida». De los huesos del hombre Se hacen todas las cosas. De los huesos Del viajero se hace la noche. De los ojos El trueno. Es la hora de reunir llama y tierra. La hora terrible del ser pútrido. La hora de quemar las heridas Bajo los torbellinos. La hora De la muerte nueva.
Absalón
Teseo
Absalón
Al que huye, selva se le hacen los cabellos. Viajero cuello torcido. Oleaje y desierto. Extranjero, ojo con cicatrices. Y Absalón dice la noche.
He aquí la mano de fuego a la puerta de toda entrada.
He aquí el mar caminando sobre sí mismo.
Me sigues, corazón devorado.
Y lo que me sale al encuentro se parece
A la soledad de la mano puesta de noche sobre el pecho.
O a las escalas que conducen al mar sumergido.
Hora caída de las ramas, no me verás.
País levantado en una llama ¿quién eres?
Si me devuelvo a la colina donde se deshace mi lámpara
Absalón dice la noche. Y yo digo
El sol es el único árbol fresco para las lágrimas.

DESCENSO por HUMBERTO DIAZ CASANUEVA



Para descargar mi gema requiero tantas lontananzas, rostros aún no alabados, zodíaco de felices signos, el poco de agua fría que hay bajo todo desvelo, el sopor del sueño no es tal, qué sublime ejercicio.


Benditas sean las punzadas que por toda el alma circulan sus largos fuegos hasta sus cuernos cantores, mi mirada consume el oro que la tiniebla retiene, en el canto, mi frente deposito en mi lengua.


Una mujer para que su estatua caiga de mis manos, su sien será una poma bajo este ardiente clima, labios que refresquen ojos por las quemaduras del sueño, por ella iré inmolando estas apariencias de vida.


Pero el que está desvelando mi lagar sin descanso pisa tantas uvas negras hasta rebosar mi destino, el pensamiento sin salir hasta los bordes de la noche, me apacigua en lo profundo, mas todo sigue colmándose.

miércoles, diciembre 15, 2010

CON USURA por EZRA POUND



Con usura no tiene el hombre una casa de buena piedra cada bloque cortado suavemente y que embone bien para que diseños cubran su vista, con usura
ningún hombre tiene un paraíso pintado en la pared de su iglesia
harpes et luthes
o donde virgen recibe mensaje
y halo se proyecta de incisión
con usura
ningún hombre ve a Gonzaga con sus herederos y concubinas
ningún cuadro se pinta para durar o para vivir con él
sino para venderlo y venderlo rápidamente
con usura, pecado contra naturaleza
tu pan es cada vez más como de trapos podridos
y es tan seco como el papel
no de trigo de la montaña, ni de harina fresca
con usura la línea se hace gruesa
con usura no hay límite preciso
y nadie encuentra espacio para vivir
el lapidario no puede llegar hasta su piedra
ni el tejedor a su telar
CON USURA
la lana no llega al mercado
las ovejas no producen ningún beneficio con usura
la usura es una morriña, la usura
embota la aguja en la mano de la doncella
y detiene la astucia del hilandero. Pietro Lombardo
no vino por usura
Duccio tampoco por usura
ni Piero della Francesca; Zuan Bellin' no por usura ni fue pintada "La Calunnia"
No surgió por usura Angélico; tampoco Ambreogio Praedis
No se erigió ninguna iglesia de cantera perfilada
Firmada: Adamo me fecit
No por usura St. Trophime
No por usura Saint Hilaire,
Usura enmohece el cincel
enmohece la artesanía y al artesano
y corrompe el hilo en el telar
Nadie aprende a tejer el oro en la trama;
el azar tiene cáncer por usura y el carmesí se queda
sin bordar
La esmeralda no encuentran ningún Memling
La usura mata al niño en el vientre materno
Estorba los galanteos del muchacho
y hace que la parálisis se tienda
entre jóvenes esposos

CONTRA NATURA

Han traído putas a las fiestas de Eleusis
Cadáveres sentados a la mesa del banquete
a invitación expresa de la usura.

martes, diciembre 14, 2010

TERMOPILAS por CONSTANTINO KAVAFIS




Honor a aquellos que en sus vidas
se dieron por tarea el defender Termopilas.
Que del deber nunca se apartan;
justos y rectos en todas sus acciones,
pero también con piedad y clemencia;
generosos cuando son ricos, y cuando
son pobres, a su vez en lo pequeño generosos,
que ayudan igualmente en lo que pueden;
que siempre dicen la verdad,
aunque sin odio para los que mienten.

Y mayor honor les corresponde
cuando prevén (y muchos prevén)
que Efialtes ha de aparecer al fin,
y que finalmente los medos pasarán.

NOVELA NEGRA DE PODESTA BARNAO: TODO EL MUNDO ES BUEN LUGAR PARA OCULTAR UN CADAVER por EDUARDO J. FARIAS ALDERETE




Una sórdida cotidianidad asola estas páginas, un atractivo planteamiento acerca del diario vivir, un metrónomo rojo de sangre y malas intenciones, detalles comunes que se amalgaman con el hastío, una extrapolación entre la poesía y el crimen ligados por el delicado entramado de la humanidad ante la frustración. Podestá Barnao nos sumerge ente denso mar de realidades en el que convivimos virtual y concretamente día con día, en que el temor del burgués y del hombre corriente se conjugan, aquí es donde el hablante lírico adopta un sitio superior a estos dos tipos de personas, opta por el observante comprometido/no comprometido , casi un cisne de fieltro como diría alguien por ahí, con esa virilidad y ajenidad propia de actor en película de cine noir, se nos muestra poema a poema el hilo fino y sangriento de esta NOVELA NEGRA

Entierra el cuchillo en la espalda
Trata de empezar bien el verso
Lleva el cuerpo a un lugar oscuro
Quiere rematar con una buena rima
Corta del cuello hacia abajo
Separa una estrofa
Tuerce el cuchillo
Cambia un adjetivo
Saca algunos órganos
Corrige el último verso
Cercena el cuello
Vuelve a corregir
Se ensaña con el cuerpo
Borra lo escrito
Corta pedazo a pedazo
Intenta escribir de nuevo
Envuelve trozos en bolsa de papel
No puede escribir nada
Al papelero el cuerpo
Borra todo lo que ha escrito hasta el
momento
Todo.



El tortuoso oficio de escribir, y sobre todo el oficio de la poesía se torna un ejercicio gris, casi tan gris como las antiguas películas de cine negro… el crimen de escribir es un deber es un derecho mientras la vida parece transcurrir serena e indolente, el poeta se desgasta en su labor, en su misión ingrata que presta el pequeño placer del poema listo, un breve placer como todo placer.

Asimismo como Norman Mailer acuchilló
a su esposa
Asimismo entierran algunos el lápiz
en el roneo
Asimismo el policía firma la
constatación de lesiones
Así también se firma el acta de
defunción
Así, los ejemplares numerados.
La extrapolación de los actos innegablemente todos desembocan en el escribir (esto desde el punto de vista de un poeta) el planteamiento es sólido, hundiendo sus raíces en el lado oscuro de la existencia humana.
Con la misma pistola se fueron
cagando los De Rokha
La muerte a veces es una pura
burocracia
Ir al registro civil de la cabeza y
firmar el documento
Sera la evidencia para el funcionario
Hay burócratas de la muerte
Como ese que lleva veinticinco años
pensando en suicidarse.

La desacralización de la muerte como eterna compañera, un visaje irónico , pérfido a un fenómeno leitmotiv en otros cultores de la poesía, el autor se aproxima a ella como aquellos profesionales que endurecen su ojo y corazón ante la inevitable presencia de la parca.

Los poemas delinean múltiples iter del crimen, múltiples casos entregándonos un abanico que estremece que apela a las visiones más sangrientas que hayamos visto o tenido memoria por ese “malsano” empecinamiento de ver televisión por gozar de esos asesinatos, descuartizamientos, casos emblemáticos en la historia criminal de nuestra nación , y quizás nuestra historia criminal privada.

LA FLAUTA ESPINAZO -3-



-3-

Olvidaré año, día, fecha.
Me encerraré a solas con este papel. ¡Nace con sufrimiento de palabras lúcidas, magia más que humana!
Hoy llegué de visita;
sentí
algo mal en la casa.
Y qué ocultabas en tu vestido de seda.
Olor a incienso en el aire.
-¿Contenta?
Tú, fría:
-Mucho.
El muro de la razón turbada se derrumba,
y yo, ardiendo en fiebre, acumulando angustia.
Escucha, da igual:
no ocultarás un cadáver -¡atroz palabra, lava en la cabeza!-Da igual:
cada músculo tuyo como por una bocina lo clama:
¡muerta, muerta, muerta! No;
contesta.
¡No mientas!
(¿Cómo irme así?)
los agujeros de dos tumbas
abren los ojos en tu rostro.
Las tumbas se ahondan.
No llega allí la luz.
Sin duda
caeré desde el andamio de los días.
He tendido mi alma como una soga sobre el
/precipicio, con malabarismos de palabras me he
/columpiado en ella.
Lo sé,
a él lo ha gastado ya el amor.
Adivino tedio en tantos indicios.
Vuelve a ser joven en mi alma,
presenta el corazón a la fiesta del cuerpo.
Lo sé,
cada quien paga por mujer.
Qué importa
si mientras tanto,
en vez de la elegancia parisiense,
te vistiera con humo de tabaco.
El amor mío,
como un apóstol de aquellos tiempos,
lo llevaré por miles y miles de caminos.
Los siglos te conceden la corona
y en la corona mis palabras,
arco iris de espasmos.
Como los elefantes con juegos de quintales
remataron el triunfo de Pirro,
yo a paso de genio devasté tu cerebro.
Para nada.
A ti no te arranqué.
¡Alégrate,
alégrate!
¡Acabaste conmigo!
Ahora
tal tristeza.
Correría al canal
a meter en el agua la cabeza y su mueca.
Me diste los labios: qué cruel con ellos.
Al tocarlos sentí frío
como si pusiera mi beso penitente
en un monasterio labrado en roca helada.
Sonaron
puertas.
Entró él,
calado de regocijo callejero.
Yo,
partido en dos por mi queja,
le grité:
-¡Está bien!
¡Me voy!
¡Está bien!
Tuya quedará.
Compónla con trapos,
tímidas alas entre sedas: que engorden.
Cuida, no se te vaya.
Piedra al cuello,
cuélgale a tu esposa un collar de perlas.
¡Oh, aquella
noche!
Apreté la desesperación, más y más.
Con los lamentos míos, con mi risa,
el hocico del cuarto en horror arrasado. Y la visión surgía, imagen de ti arrebatada, con los ojos la encendías en la alfombra, cual si soñara algún nuevo Byalik la radiante reina hebrea de Sión.
Torturado,
ante aquella a la que me rendí
caí de rodillas.
El rey Alberto,
todas sus ciudades
perdidas,
junto a mí está cargado de dones de
/cumpleaños. ¡Dórense al sol flores y hierbas! ¡Primavera en las vidas de tantos elementos!
Yo quiero un veneno beber y beber versos.
Ladrona del corazón,
todo te lo llevaste,
atormentaste mi alma en delirio;
recibe este regalo, amiga,
tal vez nunca imaginaré más nada.
Pintad de fiesta la fecha de hoy.
¡Crea,
magia o crucifixión!
Miradme:
con clavos de palabras
clavado al papel estoy.

LA FLAUTA ESPINAZO -2-




2

El cielo,
olvidando su azul entre los humos, las nubes, prófugas en jirones,
amanecen en mi último amor,
animado como el carmín de un tísico.
Gustoso cubriré el rugido
de la multitud,
olvidados hogar y bienestar.
¡Escuchad!
¡Salid de las trincheras!
ya seguiréis luchando.

Aun si
revolcándose en sangre, como un Baco, cunde la batalla ebria,
aun entonces no están gastadas las palabras del
/amor. ¡Queridos alemanes! Yo sé
que está en vuestros labios la Gretchen de Goethe. El francés
sonriendo muere en la bayoneta, el aviador también sonríe y se desploma si recuerdan en el beso la boca tuya, Traviata.
Mas no estoy para esa pulpa de rosas
que siglos han mascado.
¡Hoy, caer a nuevos pies!
A ti te canto,
pintada,
pelirroja.
Tal vez de estos días,

dolorosos, filo de bayoneta,
cuando a los siglos les blanqueen las barbas,
sólo quedaremos

y yo,
lanzado tras de ti de ciudad en ciudad.
Entregada más allá del mar,
oculta en la madriguera de la noche,
entre las nieblas de Londres
te buscaré con labios lucientes de faroles.
En el ardor del desierto,
donde acechan leones extenderás caravanas
y tú,
bajo el polvo que levanta el viento
sentirás mi quemante mejilla de Sahara.
Sonriendo
mirarás:
-¡Qué gran torero!
Y yo de pronto
alzaré mis celos hasta el palco
desde el ojo moribundo del toro.
Si te lleva al puente tu paso perdido
y piensas
que el río es hermoso,
yo,
Sena colmado debajo del puente,
llamaré
con una mueca de dientes cariados.
Yendo con otro encienden los caballos
la Strelka, el Sokol'niki:
yo, desde arriba,
como la luna impero, esperando y desnudo.
Soy fuerte;
me necesitan
para mandarme:
-¡Muere en la guerra!
Lo último será
tu nombre
cuajado en el labio deshecho por la bala.
¿Acabaré en un trono?
¿Santa Elena?
Montando las oleadas de la vida en tormenta
voy, igual aspirante
al dominio del mundo

y
al grillete.
Me tocará ser zar:
tu perfil
en el oro solar de las monedas
ordenaré a mi pueblo:
-¡Estampadlo!
Pero allá,
donde el mundo se disuelve en tundra,
donde con el viento norte trafica el río,
en la cadena rasguñaré un nombre: ¡Lilia!
para besarlo en la tiniebla del forzado.
¡Escuchen pues, los que olvidan que el cielo es
/azul, erizados como fieras! Éste, acaso,
es el amor último del mundo, amaneciendo como el carmín de un tísico.

LA FLAUTA ESPINAZO -1-




1


Estrujo apresurado verstas de calles.
¿Adónde ir, consumiendo este infierno?
¿Qué celeste Hoffmann
te inventó, maldita?
A la borrasca del gozo las calles son estrechas.
Del día festivo salen y salen, acicalados todos.
Yo pienso.
Pensamientos, coágulos,
malsanos, espesos, me escurren del cráneo.
Yo,
prodigioso de todo lo festivo, yo no tengo con quien ir a celebrar. Ahora mismo me caeré de espaldas,
me saltarán los sesos en las piedras del Nevski.
He blasfemado, sí,
voceado que no hay Dios;
pero Dios, de las honduras infernales sacó a
/una, ante quien la montaña se echa a temblar,
/vacila; ordenó: ¡Quiérela!
Dios está contento.
Bajo el cielo, en un candil,
un hombre agotado se hizo fiera, se apaga.
Dios se frota las manitas.
Piensa Dios:
-¡Espera, VIadímir!
A él, sí, a él,
para que no adivinase quién eras,
se le ocurrió darte marido de verdad
y en el piano poner humanas notas.
Si alguien se deslizara de pronto a la puerta de
/la alcoba, si hiciera el signo de la cruz sobre la colcha y
/tú y él, lo sé:
olería a lana quemada,
como azufre humearía la carne del diablo.
Pero en vez de eso, hasta que fue mañana, de horror, que te llevaban a quererte, anduve errante, y gritos en líneas tallaba, joyero loco a medias ya. ¡Jugar con los naipes! ¡Con vino
enjuagarte el gaznate al corazón devuelto en un
/suspiro!
¡No me haces falta!
¡No quiero!
Da igual;

que pronto me iré al carajo.
Si es verdad que existes tú,
Dios,
Dios mío;
si la alfombra de estrellas por ti fue tejida;
si este dolor
multiplicado cada día
es la tortura que mandas, Señor,
cuélgate la cadena de juez.
Espera mi visita.
Soy puntual,
no tardo nada.
¡Escucha,
supremo inquisidor!
Me sellaré la boca;
ni un grito escapará de mis labios deshechos con los
/dientes. Átame a cometas como a colas caballunas, y que me arrastren desgarrándome en dientes de estrellas.
O sí no, esto:
cuando mi alma se vaya
y llegue al juicio tuyo,
frunciendo el entrecejo,

alza la Vía Láctea como una horca,
préndeme y cuélgame: delincuente.
Haz lo que quieras.
Si quieres, descuartízame.
Yo mismo a ti, justiciero, las manos te lavaré.
Pero
-¿me oyes?-¡llévate a la maldita esa que has hecho mi amada!
Estrujo apresurado verstas de calles. ¿Adónde ir, consumiendo este infierno? ¿Qué celeste Hoffmann te inventó, maldita?

LA FLAUTA ESPINAZO POR VLADIMIR MAIAKOVSKI




Por todas
las que me gustaron o me gustan,
guardadas como iconos en la gruta del alma,
copa de vino en un brindis,
alzaré mi cráneo colmado de versos.
Pienso más y más
si no sería mejor poner
punto con bala a mi fin.
Hoy,
por si acaso,
doy un concierto de despedida.
¡Memoria!
Junta en la sala de la frente
los turnos incontables, mis amores.
De ojo a ojo la risa derrama,
la noche y sus sartas de pasadas bodas.
De cuerpo a cuerpo se derrame el gusto.
Nadie olvide esta noche:
hoy tocaré la flauta
en mi propio espinazo.

EL ULTIMO CAMPEONATO por RODRIGO RAMOS






Nunca la pampa salitrera vivió un campeonato de baby fútbol tan dramático como el torneo unificado del verano 1975 en María Elena, cuando tres de los mejores equipos que parió esta tierra de calamina y sus respectivas barras, se dieron con todo pues mientras en la cancha trancábamos con el ojo, en las graderías del techado, nuestra santa iglesia, las chuchadas y escupos iban y venían. Al final de cada partido quedaba claro que todos los jugadores habíamos salido del útero de una puta o una perra. Ni hablar de la progenitora del “dale color”, el árbitro más estrafalario que conoció la pampa y decisivo en la final.
Esa chifladura colectiva que sólo exprime la redonda, la mágica, moría ahí, en el rectángulo granate de la cancha. Después todos se iban de amigos para la casa, algunos abrazados y otros entre risas. Había un caso particular, tal vez el más extremo, el caso de la señora Zunilda Soto, la misma que nos escupía en los saques. La Zunilda era la encargada de recibir y despachar las encomiendas en el correo. Detrás del mostrador era una dama y hasta cuidaba la pronunciación, pero ubíquela en el techado, en primera fila y peor, en el vértice del tiro de esquina. Gritaba como desaforada la pobre cristiana y si ameritaba, escupía como guanaco. Déjese de joder vieja’mierda, le dije una vez. A la postre fue para peor. Todo por su yerno, el “misterio Aliste”, el jugador más tronco del equipo de los “Si, si, como no, jaja” de María Elena, pero seco para el cabezazo. Nadie se elevaba como él. Era lo más parecido a un defensa alemán, rústico pero efectivo. Más encima era feo por esto el apodo. Asustaba.
El “misterio Aliste” era a la vez, primo de mi cuñada. Por esto yo, quiérala o no, tenía algún parentesco lejano con la Zunilda. En esto de los parentescos y enredos, las viejas tenían la última palabra. Era asunto de preguntarle quién con quién. La pasión que el fútbol despertaba en los hombres, para ellas era por los líos. Se sabían la vida de todos o si no, la inventaban. En ese tiempo los televisores, las maquinitas del encierro, eran escasos. Nos quedaba claro que todos en ese pueblo de la callampa estábamos unidos por sangre, semen o por pelambre y además -lo siguiente lo remarco- nuestros viejos no eran para nada unos santos. A mi viejo una vez lo sorprendí detrás del mosquetero besándose con mi cuñada, pero de eso mejor ni hablar.
Como nunca hirvió nuestra sangre en la final del unificado de 1975.
Después de dar cuenta en una semifinal de miedo y donde ganamos en los trampeados -por el “Dale color”-, tres minutos finales -que siempre fueron seis minutos- al equipo regalón de María Elena, el “Olimpia”. Por esto alcanzamos para sorpresa de todos la anhelada finalísima, el sueño de cabros, contra los míticos “Cruz Verde”, el tremendo equipo de la oficina Vergara y campeón consecutivo de los últimos tres torneos unificados.
No había como ganarles a esos cristianos. Jugaban de memoria. Después, en Antofagasta, confirmaron su mito como los inigualables “Chinitos Ly”, marca registrada de baby fútbol en el puerto.
Ante “Cruz Verde”, “Olimpia” no pudo. Con holgura calló en las tres finales anteriores, a pesar de los desesperados arreglines, y no había otra manera de denominar la malabares, del “Dale color”. Casi con tres toques llegaban al gol, pero nosotros teníamos lo nuestro aunque para serles sincero mis lectores, nadie daba un peso por nosotros porque nos gustaba el pitito y andar con los ojitos chinos. La mayoría pensaba que iba a ser un trámite. Era como chilito jugando contra la “naranja mecánica”, así nomás tenía que hacer.
Después de casi 35 años, todavía me recuerdan ese partido.
La última vez fue en “La Tuerca”, una sala de cerveza de calle Bellavista, aquí en Antofagasta, donde nos juntamos algunos pampinos en escabeche a recordar o revivir y pasamos las tardes de sábado, domingo y a veces de lunes. A la larga, a todos, nos trae algunos problemas recordar. Se nos pasa la mano con la cervecita y ya con los años ni el hígado ni el corazón aguantan demasiado. Usted sabe: tos, tiritones y después la mujer que jode por los ronquidos de animal prehistórico. He visto a varios viejos irse, infartados, del bar a la ambulancia. Cosas de viejos. Algunos nunca regresan y después la juerga sigue en el funeral con “borgoña” y dulce de membrillo. Siempre respondo que para mí y mi generación, ese campeonato cerró sentimentalmente la pampa. La cerró de un portazo. Al año siguiente, 1976, mi familia estaba recién instalada en Antofagasta. Para que le digo mi cara. La tenía de tres metros.
Aterricé a los 23 años en esta ciudad desapasionada. Fue un cambio y se le digo terrible es poco. Sólo sabía jugar a la pelota. Mi papá me decía que sólo hiciera eso. Me lo inculcó desde cuando andaba con los mocos colgando como yoyo. Siempre me dijo que para él, era un orgullo que su hijo mayor fuera bueno para pelota, el mejor de María Elena. Cuando fui a probarme a los 23 años al Antofagasta Portuario, había 20 cabros igual o mejores que yo, lo peor es que ellos tenían 18 años. No seguí. Después jugué en el fútbol amateur por “Halcón del Oriente” y sigo como viejo crack en “Correvuela”, pero en definitiva lo mío era el baby fútbol.
La ciudad me despertó como si me hubieran lanzado un balde con agua helada. Después de 1976, me sucedieron muchas cosas en la vida, más malas que buenas como le pasa todo el mundo, pero gracia ella, mi amorcito, las superé. Todavía juego y “Dale color” todavía arbitra.
Sin embargo nunca he vivido algo parecido a lo de 1975.
Ese momento marcó mi vida y la de todos, creo, de ese equipo. Lo remarco con emoción. Lamentablemente de los cinco que entramos a la cancha en la final sólo sobrevivimos dos, por estos algunos eleninos, medio en broma y medio en serio, me han dicho que a ese equipo lo maldijeron. Tal vez los escupos de la Zunilda iban con cizaña. Esa posibilidad que aclaro, me tiene sin cuidado, me llevó a escribir esta historia que también está dedicada mis tres compañeros de “Pura calle” que de seguro me cuidan desde arriba, junto al Santo, por esto siempre cuando meto un gol miro al cielo. Allí, de seguro, están cuidándome: “El Chori”, “Carehue”, y mi gran amigo “Mecha” que partió hace un mes tras luchar contra un terrible cáncer a la próstata. El quinto del equipo era el “Chino” Véliz, el arquero, que según supe todavía está viviendo en Suecia exprimiendo a una vikinga.


* pura pura calle
valiente equipo
muy difícil derrotar



En aquellos años, María Elena era un reducto impenetrable en medio del desierto, algo así como un castillo persa de los tiempos de Darío “El Grande” y esto que puede sonar grandilocuente, lo reconozco, es porque siempre, y hasta muerto, adoraré ese caserío metido en el culo del planeta donde nada florece y todo se quema, por esto la vida –por el impulso de hacer dinero sino para qué meterse en esa caldera-, en ese lugar del carajo, se valora el doble y por la chucha, que lo recuerdo.
También impenetrables eran las oficinas salitreras Pedro de Valdivia, Vergara y Coya Sur. En resumen, una especie de Vía Láctea. Manteníamos códigos secretos y hasta la manera de hablar variaba entre los unos y los otros. Los más raros, dejémoslo en marcianos, eran los vergarinos. Y no era tan raro, porque lo vi, encontrarse con marcianos y ovnis en la pampa, pero eso es para otro cuento. Los vergarinos juraban lo más hermosos de la comarca aunque, reconozco, eran buenos para todo o mejor, todo lo que hacían le salía bien. Eran ellos nomás. Exclusivos. Se casaban entre ellos. Sería mucho decir que funcionaban como secta, pero iban para allá. Lo digo con causa pues una vez con mi amigo “Mecha” no nos permitieron entrar a una fiesta. Antes, nos miraron de arriba para abajo y después nos dijeron que era una fiesta exclusiva para vergarinos. Todavía creo que esa vez nos discriminaron por futbolistas. Con mi compadre le hicimos varios goles a “Cruz Verde” en el mismísimo estadio de Vergara, y esa fiesta fue precisamente después de un partido en que perdimos 10 a 3. Los tres goles de nosotros los marcó el “Mecha”. El “Mecha” no era tan hábil como yo, pero tenía un imán para atraer la pelota justo en el área y pa’ dentro mierda. Fue clave en la final.
Así eran los vergarinos, llenos de virtudes, hasta que de un día para otro, se los tragó la tierra como a los de Coya y los de antes. Bastaba salir a la carretera, la sangrienta, y comprobar en que íbamos a terminar nosotros, en nada. A pesar de esto, nunca he imaginado a María Elena como un pueblo fantasma a pesar que hoy, no se parezca en nada al pueblo donde yo pasé mi niñez y juventud. Un vergarino me dijo una vez en “La Tuerca”, Vergara está viva aquí arriba, en mi techo, en mi cabeza. Luego me dijo que pusiera mi mano en su frente para sentir el ruido del pueblo.
Nosotros nos sentíamos distintos al resto como los otros. Podía decirse que éramos más amigables y en nuestro caso, más rockeros. En efecto, para pertenecer al valiente equipo de “Pura Calle”, había que ser rcokero. Era el requisito número uno. En los veranos, antes de ir a la piscina, nos gustaba volarnos con “Gran Funk”. Era rico andar voladito. Uno andaba lento como Steve Austin, “El Hombre Nuclear”.
Recuerdo que fuimos los primeros en traer al norte a la banda de rock “Tumulto”. Ni siquiera habían tocado en Antofagasta. Después supe que nosotros, a diferencia de Antofagasta, no gozábamos del privilegio del toque de queda. Había un Carabinero en el pueblo que manejaba a su paco raso y eso bastaba. No tenían mucho trabajo y casi siempre se les veía durmiendo o viendo el televisor, mientras los pititos corrían como agua entre nosotros. Si vimos milicos, fue para algún desfile. Nada más.
María Elena era Júpiter, el planeta más grande.
Todo llegaba primero a nosotros y después, para nuestra dicha, chorreaba al resto de las salitreras, asunto que en los otros despertaba envidia. Para mí, lo mejor era ver primero las películas y después contársela a algún amigo o pariente de las otras salitreras. Les contaba el final.
La competencia era brava entre eleninos, pedrinos y vergarinos. Siempre fue así y creo que todavía lo sería, si el desierto no se habría engullido hambrientamente a los pueblos. Como era de suponer, las pasiones se desataban en las competencias deportivas. Algunas veces se empezaba a escupos, se seguía a combos y después era fácil terminar en botellazos y piedrazos. Recuerdo a ver expulsado a piedrazos, delegaciones y barras de pedrinos como también ellos, a nosotros. Los pacos no se metían y los heridos al hospital. No había diarios ni periodistas para armar alharacas, así que todo quedaba ahí, como capullo.
Por suerte el unificado de 1975 no terminó de esa manera. Esto pues ningún equipo de Pedro de Valdivia llegó a las semifinales. Dijeron que boicotearon el campeonato, pero en realidad, ellos en eso momento no tenían buenos equipos y punto, y creo que seguir dándole vuelta el tema, como se sucedió con un porfiado con el que casi nos vamos a las manos, es majadería.

Para nosotros, los que sólo vivíamos por y para la sagrada redonda, ganar el campeonato era dejar en lo alto, en el firmamento azul, el nombre de María Elena y pasar a la historia como lo hicieron nuestros padres y abuelos en su momento. En el consejo de deportes estaban los nombres de los atletas, futbolistas, basquetbolistas y boxeadores grabados bajo sus respectivos trofeos y medallas. Ponía la piel de gallina pensar que uno podía llegar a estar ahí, entre los elegidos.
La deuda de mi equipo “Los Pura Calle”, la de “Olimpia” y también de “Si, si, como no, jaja” era devolver la copa de baby fútbol a María Elena, después de tres años de paseo por el planeta Marte. Por esto cuando partió el campeonato nos propusimos dejar el alma y las huevas en la cancha y creo que lo hicimos.



pura pura calle
juvenil equipo
muy ágil y comprometido




Jugar a la pelota por la selección de tu salitrera te daba un estatus especial. Eras como un artista o algo parecido a un cantante de moda. Demás está decir que todos te conocían y por eso te saludaban, siempre. Ni hablar de las chicas. Nos iba bien hasta con las más creciditas.
Las más creciditas eran más suavecitas porque usaban más cremitas y se la untaban por sus presitas, decía el califa de la pampa.
Para esto último había que ser valiente ni tener memoria. Nunca me pillaron, al menos, auque nunca me arriesgué en demasía. Al finado “Chori” sí, y por esto se comió un boxeo del “Oso” Cárdenas que ni le cuento. Tuvo tres días en el hospital por un tec cerrado y la pobre mujer del “Oso”, una semana. El maricón, y no había otra manera de denominarlo, la dejó como carne molida. Era normal en la pampa, por desgracia, que el hombre boxeara a la mujer si le ponía los cuernos. Un poco más y las lapidaban como los talibanes. Recuerdo varias sacadas de cresta, algunos con muerte. Daba pena que a lado de tu casa, por ejemplo, el viejo golpeara a la vieja y que después la vieja llegara a tu casa sollozando con su ojito en tinta para que mi mami Sarita, le pusiera un bistec en el ojo. Así de vacas eran algunos machos encopetados de la pampa. A pesar de todo, mi papá nunca le tocó un pelo a mi mamá y si lo hubiera hecho se las habría visto con nosotros, sus seis hijos.
Lo bueno que el desgraciado del “Oso” nunca más se apareció por la pampa. No iba a aguantar que le apuntaran como cachudo. Después su mujer también desapareció.
Años después, “Chori” dijo que los vio juntos en el terminal pesquero de Antofagasta comiendo un mariscal y que se veían muy felices y de la mano como si nada hubiera pasado allí ¿Quién entiende el amor? Me dijo esa vez “Chori” con esa cara de mono asustado que ponía cuando algo le parecía mal.
Una de las novedades del campeonato 1975, fue que en la final tuvimos porristas. Así nomás fue, puras cabritas ricas de fina selección. Idea del alcalde que les tenía un diente que ni le cuento. Todavía le estoy agradecido –siempre se lo recuerdo cuando lo veo por ahí-. El hombre todavía usa el bigotín a lo Clark Gable y casi fue diputado de la república. Gracias a él conocí a la que sería mi amada mujer.
Recuerdo como si fuera hoy cuando las pollitas del Liceo de Niñas Antofagasta bajaron del camión de los milicos. Estaban medias asustadas –tal vez pensaron que se iban a desviar a Chacabuco-. La mayoría no conocía María Elena ni se imaginaran algo parecido en el desierto, según Marielita me contó después. Por esto las llevaron a pasear por la plaza y el mercado. Error. Como era pueblo chico, los más jóvenes se pasaron el dato y rápido cayeron en masa a la plaza poseídos por la testosterona macaquera. Sólo sentí los gritos. Las chicas, medias asustadas, terminaron arrimadas en el camión de los milicos, con los milicos al lado, que le ponían su mejor cara de perros a los cabros puñeteros. Un poquito más y la cosa terminaba a combos y culatazos, o peor, a balazos.
Cuando salimos a la cancha las chicas ya relajadas al parecer, hicieron su show con plumero en mano. Un par de revolcadas en el suelo dejaron locos a los viejos. Los viejos le celebraban todo con aplausos y silbidos, y aclaro, sin ninguna grosería, a diferencia de los cabros. Los cabros habían quedado con la bala pasada después del incidente con los milicos. Le gritaron cosas bien feas. A mi me dio vergüenza ajena. Entre ellas estaba Marielita, que ha tenido una paciencia de china conmigo, especialmente en los últimos años -y eso lo dice mi amada madre y toda mi familia-. Es lo único que puedo agregar sobre mi depresión.
A ella la conocí la noche de la final.



Pura pura calle
Gran equipo de pura
cepa pampina





-Todavía jugai- me dijo Roberto Baeza, “Dale color”.
-Y vos, todavía arbitrai, saquero- le respondí antes que comenzara un partido de un campeonato inter-empresas en el Fortín 21 de Mayo de Antofagasta.


“Dale color” debería estar en el museo de cera de la pampa. Arbitraba de todo lo que ameritaba ser arbitrado y siempre vestía de negro como cuervo aunque al final del traje, degastado como cáscara de cebolla, había adoptado un color plomizo tipo tornasol. Si había un campeonato de ping- pong, ahí estaba. Tenía más talento, decía, para arbitrar voleibol que baby fútbol y eso quedó claro, una vez más, en la final del campeonato de 1975, cuando me expulsó injustamente, insisto.
“Dale color” iba y venía de campeonatos. Lo llamaban de Pedro de Valdivia, Vergara y hasta de Quillagua. Cobraba por sus servicios. Uno decía: este gueón como mierda se sabe todos los deportes. Si no sabía, lo inventaba.
En uno de los últimos encuentros de deportistas en María Elena, hace un par de años, y después de los sentidos homenajes a quienes partieron, hubo un mini torneo entre las generaciones de los años setenta. Entre los árbitros, adivine quién apareció y con el pelo negrito. Todos nos miramos como diciendo, chucha este gueón otra vez y está igual.
Esta tarde “dale color” arbitró baby fútbol y voleibol.
Mientras “dale color” arbitraba un partido de voleibol encaramado junto a la red, el “loco” Tapia, de puro pesado, le subió una empanada y una Coca Cola, a ver si dejaba de arbitrar un rato. “Dale color” se comió la empanada en dos mordiscos, sin perder la atención en el juego y luego se tomó la Coca Cola. Con esto el hombre demostró su profesionalismo a toda prueba.
Después, en el asado final del mismo encuentro actuaron todos los que tenían que actuar y todos los que tenía que cantar, y para sorpresa de todos como cierre del show artístico presentaron a Roberto Baeza, el poeta. Sí, aunque no lo crea, “dale color” era también poeta. Y empezó: ¡Oh Maria Elena, pampa mía! Gloriosa Oficina y cosas en ese tono. Era completo el hombre, un real churrasco completo chucrut, mayo y tomate. Ahí me di cuenta que tenía bien ganado su apodo. El hombre le ponía color a todo.
Por sus poemas que me llegaron al alma, y no es chiste, me reconcilié con “dale color” después de 30 años.


Juegue –gritó “dale color” a las 18 con 15 minutos del sábado 15 de noviembre de 1975.
La final del campeonato comenzó una tarde después que el sol comenzara a desaparecer. El cielo naranjo fue lo último que vi al entrar al gimnasio. Tenía claro que adentro iba a cambiar mi vida. Y no me equivoqué.
El ruido del gimnasio era ensordecedor. En las graderías estaban todos. Desde el viejo Memo, el dueño de los flippers, hasta la Zunilda, esta vez al lado de “Misterio”. Ambos iban a gritar por nosotros. Éramos María Elena.
Antes de seguir con la final, le explico el tejemaneje del campeonato. Jugamos 8 equipos, divididos en dos grupos. El primer grupo encabezado por el ganador anterior, Cruz Verde de Vergara. Y el segundo grupo encabezado por Olimpia, subcampeón del torneo anterior. Nosotros quedamos en el grupo de Olimpia, lo que no era malo, pues le habíamos ganado en dos de tres partidos amistosos que jugamos ante del campeonato a modo de preparación. Los dos ganadores de cada grupo jugaban la final. El resto miraba.
En su grupo. Cruz Verde no tuvo problemas. En consecuencia no vale la pena detallar los partidos de cómo llegó Cruz Verde a la final.
Nosotros, en cambio, éramos los niñitos marihuaneros, los malos del lote. Nadie creía en nuestro real poderío futbolístico. Nadie. Ni mi papá daba un peso por nosotros aunque sabía de nuestras condiciones. Nos condenaban porque éramos bueno para la fiesta. Así y silenciosamente le fuimos sacando la cresta a todos y que pasé el siguiente.
El otro equipo cototo, era “Olimpia”, orgullo de María Elena, decía su canción. Allí jugaban los hermanos Corrotea que eran secos para la pelota. Nosotros de algún modo derivamos de Olimpia, algo así como el Magallanes y su hijo Colo Colo. Jugamos desde chico a la pelota con los Corrotea pues vivíamos a dos cuadras de distancia. Imagínese las pichangas que se armaban. Terribles. Como dato uno de los Corrotea, el David, llegó al profesionalismo. Jugó en Audax Italiano, pero se volvió a la pampa. Nunca se acostumbró en Santiago.
Debí haber jugado por Olimpia, pero al final opté por el lote “Mecha” por la sencilla razón que éramos más relajados y crecimos juntos. No nos pasábamos a guano entrenando a las 6 de la mañana, entumidos, como lo hizo el Olimpia antes del campeonato ¿Para qué? Parecían atletas en vez de jugadores de baby fútbol. Nosotros, en cambio, jugábamos cuando había que jugar nomás. Nunca nos creímos profesionales. Cambia la cosa si hubiéramos jugado fútbol, donde hay más desgaste físico. El baby, en cambio, es pura ubicación, rapidez e inteligencia. Lo mejor es jugar desde chico con el mismo equipo y nosotros lo hicimos. Con los cabros nos conocíamos de memoria.
Jugamos con nuestros hermanos mayores de Olimpia, lamentablemente, el partido definitivo que nos dio el pase a la final.

Mañiña, Peralta, el finado Palta y los dos Corrotea integraban “Olimpia”. Todos buenos y más encima con una barra de lujo encabezaba por la Zunilda, que había quedado picado con la paliza que le dimos a “Si, si, si, como no, jajaja” y el finado Quemper, que estaba medio chalado. Gorriao culiaos nos gritaban por lo bajo, mientras uno transpirando como perro.
El partido fue intenso y se definió en los últimos 3 minutos finales. Era todo un show lo de los 3 minutos. Por cada minuto que pasaba se iba apagando una corrida de luces. Al final terminabas a oscuras. Eso fue ocurrencia del alcalde para darle más emoción la cuento, cuestión que no gustó. En realidad los 3 minutos nunca fueron tales pues fueron 6 minutos o más, porque “dale color” estiraba como chicle la porquería para que ganara el “Olimpia”. Llegamos a los 3 minutos finales 5 a 4, con ventaja para Olimpia. Sin embargo yo metí dos goles, uno por el error del finao Palta. Pobrecito. Murió hace un par de años de silicosis. Sacó mal y yo la agarré de volea y paf, para adentro mierda. Fue el 5 a 5. La ventaja fue una gran jugada del Mecha que se pasó al Corrotea, me la pasó a mí y yo la mandé adentro. El resto fue aguantar por los minutos trampeados del “dale color”. Ganamos gracias también al Chino Véliz, que le sacó dos pelotas de gol a Corrotea.



Recuerdo el rostro de funeral del finado Palta después de ese partido. Fue tremendo para ellos. Se los juró, nunca vi tipos tan deprimidos. Pensé que lo mejor sería que clasificaran ellos, pero así nomás fue. Todas sus madrugadas de ejercicios se las destruyeron los voladitos de “Pura Calle”.



Pura, Pura Calle
equipo sin igual
deja todo en la cancha,
corazón, coraje y amistad



Después de cantar el himno nacional y el de nuestro equipo * con una emoción que contagió a todos, por el silencio, salieron las pollitas. Ahí estaba Marielita, en un costado. Después me dijo, que me veía nervioso y que tenía cara de pollo al matadero. Ni siquiera me acuerdo de que hicieron las chicas.
Quedé sordo.
Salimos con el Chino Véliz al arco, el Carehue y el Chori atrás, y yo con el Mecha adelante. Cruz Verde, salió con Ly, Flores, Reyes, Zamora y Fernández.
Nosotros nunca pensamos como cabro chico que éramos, cuando uno siempre ha crecido ahí, yendo a las piscinas y todos los lados, que íbamos a estar representando a nuestra salitrera en la final del campeonato de baby fútbol, pero ahí estábamos con el corazón a mil por hora aguantando el toque de Ly y Flores, más Reyes detrás. La movían sin mirar. Después de cinco minutos vino su primer gol. Un error de Carahue, y Ly que se la pasó a Flores y a celebrar. No alcanzó a pedir disculpas Carehue cuando vino el segundo, y con esto, los primeros insultos de la gente. Debíamos calmarnos. No nos quedaba otra. Así que nos demoramos un poco para partir, cuestión que molestó a “dale color” y le puso una tarjeta amarilla al Mecha. Ahí empezó la rabia con “dale color”. Aguantamos atrás un par de minutos y salíamos jugando, hasta que Carehue provocó un corner, lo hizo él y por arriba ganó el Chori. 2 a 1, y la Zunilda se despachó un rosario que provocó el reclamo de Ly. Otra vez “dale color” se fue contra nosotros para que calmáramos la barra. Iban 15 minutos, y se jugaban 30 por tiempo, en dos tiempos. “Dale color” vivía en María Elena, pero sus cobros me hacían dudar que era nacido y criado allí, pero el hombre como el apodo lo indica, era un poco complejo, tal vez demasiado apegado a la reglamento aunque cuando quería nomás. A veces andaba permisivo. Tal vez le había tocado, quién sabe. Era solterón y hasta decían que se le quemaba el arroz. Que lo había visto parado en calle Serrano, todo pintarrajeado de mujer esperando clientes. Puede decir que una vez lo vi haciendo cola para la prostitutas y eso despejó toda mis dudas. Pero mejor, vayamos al partido. A los 5 minutos nos metieron el primer gol. Ellos habían dominado desde el primero minuto pero nada especial. Después empatamos con gol de Mecha, que retumbó en todo el estadio. Cayeron hasta papelitos picados. El primer tiempo terminó 3 a 2. Fue peleado. Nunca sentimos que el equipo que estaba al frente era marciano o algo parecido. Nada. Jugaban bien, coordinado, pero eran medios frágiles. Trancando le perdimos el respeto. Ganábamos la mayoría de las pelotas dividas, pero aclaro no era de fuerza el juego nuestro. Esta vez ellos estaban de nosotros, jugando al toque, limpio. A pesar de esto no eran tan duros como Olimpia. Creo que los cabros de Olimpia, así como estaban de duros, le hubiera ganado. “El Mecha” y “Carehue” eran más altos que ellos. Por esto una de nuestras armas era el cabezazo, pero hay que decir también, Zamora y Ly tenían un resorte en las patas. Zamora era seleccionado de voleibol de la región. Ly era un jugado completo. Nunca vi un tipo como él, en el pampa. Si hubiera jugado profesional, de seguro llega a la selección, pero a pesar que lo vinieron a buscar, nunca quiso irse a Santiago.
Como no teníamos DT, el flaco Corrotea nos aleonó en el entretiempo de que podíamos ganar. Nos dijo que no era Cruz Verde estaba jugando mal, sino que nosotros bien. Que siguiéramos así destruyendo el juego de Cruz Verde ¿Y nosotros a qué hora jugábamos? Al parecer Cruz Verde andaba jugando mal porque salió con todo, y en cinco minutos nos hizo dos goles. Quedamos 5 a 2, y el público comenzó a alentarnos, hasta que Cruz Verde se ganó los aplausos con el 6 a 2. Golazo. Nos hicieron ver como palitroques. La jugada del recordado gol, uno de los mejores que he visto en mi vida por la coordinación, partió con un pase de cuchara que cruzó la cancha desde atrás hacia delante de Salgado que había reemplazado a Fernández -que al parecer andaba enfermo de la guata porque se tiró unos pedos terribles-, que recibió ly por la izquierda y de un solo toque se la puso con otro cucharazo por encima de nosotros a Zamora, que entró por la derecha y que venía corriendo desde atrás, y gol. Golazo.
¿Reaccionamos nosotros o se relajaron ellos? Sin quererlo hicimos el 6 a 3, 6 a 4 y después metí el 6 a 5, con un vistoso toque entre yo y el Mecha. Así llegamos a los 3 minutos finales. Imagínese como estaba esa pobre mujer de la Zunilda. Chino de mierda le gritaba a Ly que tenía la espalda llena de pollos. Fue la primera vez que vi a Ly nervioso. Ahí se me pasaron la revoluciones. Fue una mezcla de todo. El empate vino después de un corner de Carehue que se la tiró al arquero, y esto soltó, y ahí aparecí yo para empujar al arquero y la pelota. Cruz Verde reclamó y estúpidamente yo le grité en la cara el gol a Ly y después al “dale color”. El sexto ya estaba cobrado. “Dale color” me mandó a las duchas y ahí terminó todo.
Mariela, a quien le pareció injusta la expulsión, me esperó a la salida del camarín. Me tomó la mano y me dio un beso en la mejilla. Con el tiempo he entendido que ella fue mi triunfo.
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