jueves, mayo 29, 2014
martes, mayo 27, 2014
martes, mayo 13, 2014
EL ALMA ESCOGE por EMILY DICKINSON
El alma escoge su compañía.
Luego cierra la puerta.
Y sola en su divina mayoría,
para ninguno la deja abierta.
Inconmovible, nota el rumor
del coche que a su puerta se ha parado.
Inconmovible: un emperador
en el umbral está arrodillado.
Pero uno solo entre una gran nación
ha escogido ella;
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luego las valvas de su atención
cerró como peña.
NO HABITO por CATARINA NUNES DE ALMEIDA
No habito no quiero habitar nunca.
Habito en los campos casas de la casa
pluma de todos los úteros.
Muerdo la lluvia el cascaron de los animales
y ya no sé si existo por abajo de la piel
si por debajo del plumaje de las aves que pasan.
Roca por donde reptan los anfibios
yo soy todo los anfibios
el día que nace
en ninguna cama.
LA CIUDAD OLVIDADA por FILIPA LEAL
Ella dice: soy una ciudad olvidada
El dice: soy un río.
Se quedaron en silencio
cada uno en su ventana
mirando su ciudad, su río.
El dice: no soy exactamente una ciudad.
Una ciudad es diferente de una ciudad olvidada.
El dice: soy un río exacto.
Ahora cada uno en su balcón colgado:
un poco de aire entre nosotros.
Ella dice: escribo palabras en los muros que piensan en ti
El dice: Yo corro.
El teléfono entre el rostro y el hombro
para que al menos se liberasen las manos
cada uno con sus manos libres.
Ella temió el adiós, dice:
soy una ciudad olvidada.
El rió.
COMO POR MILAGRO por JACQUES PREVERT
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Como por milagro
Naranjas en las ramas de un naranjo
Como por milagro
Un hombre se adelanta
Poniendo como por milagro
Un pie delante de otro para andar
Como por milagro
Una casa de piedra blanca
Detrás de él sobre la tierra está posada
Como por milagro
El hombre se detiene al pie del naranjo
Toma una naranja la monda y la come
Arroja la cáscara a lo lejos y escupe las pepitas
Saciando como por milagro
Su gran sed de la mañana
Como por milagro
El hombre sonríe
Mirando al sol que se levanta
Y que luce
Como por milagro
Y el hombre deslumbrado vuelve a su casa
Y reencuentra como por milagro
A su mujer dormida
Maravillado
De verla tan joven tan bella
Y como por milagro
Desnuda al sol
Él la mira
Y como por milagro ella se despierta
Y le sonríe
Como por milagro él la acaricia
Y como por milagro ella se deja acariciar
Entonces como por milagro
Pájaros de paso pasan
Que pasan como eso
Como por milagro
Pájaros de paso que se van hacia el mar
Volando muy alto
Por encima de la casa de piedra
Donde el hombre y la mujer
Como por milagro
Hacen el amor
Pájaros de paso por encima del jardín
Donde como por milagro el naranjo acuna sus naranjas
En el viento de la mañana
Echando como por milagro su sombra sobre el camino
Sobre el camino donde un sacerdote avanza
La nariz en su breviario el breviario en sus manos
Y el sacerdote caminando sobre la cáscara de naranja arrojada por
el hombre a lo lejos
Resbala y cae
Como un sacerdote que resbala sobre una cáscara de naranja y
que cae sobre un camino
Una linda mañana.
DONDE UNA VEZ LAS AGUAS DE TU ROSTRO por DYLAN THOMAS
Donde una vez las aguas de tu rostro
giraron impulsadas por mis hélices, sopla tu áspero fantasma,
los muertos alzan la mirada;
donde un día asomaron el pelo los tritones
a través de tu hielo, el viento áspero navega
por la sal, la raíz, las huevas de los peces.
Donde una vez tus verdes nudos hundieron su atadura
en el cordón de la marea, allí camina ahora
el vegetal destejedor,
con tijeras filosas, empuñando el cuchillo
para cortar los canales en su origen
y derribar los frutos empapados.
Invisibles, tus mareas medidoras del tiempo
irrumpen en las camas galantes de las algas;
el alga del amor se vuelve mustia;
allí en torno a tus piedras
sombras de niños van, que desde su vacío
lloran ante el mar colmado de delfines.
Secos como la tumba, tus coloreados párpados
no serán aherrojados mientras la magia se deslice
sabia sobre el cielo y la tierra;
habrá corales en tus lechos,
habrá serpientes en tus mareas,
hasta que mueran todos nuestros juramentos del mar.
PON TU FRENTE SOBRE MI FRENTE por PAUL VERLAINE
Pon tu frente sobre mi frente y tu mano
en mi mano.
Y hazme los juramentos que romperás
mañana.
Y lloremos hasta que amanezca,
mi pequeña fogosa.
ESPERA por OLIVERIO GIRONDO
Esperaba
esperaba
y todavía
y siempre
esperando,
esperando
con todas las arterias,
con el sacro,
el cansancio,
la esperanza,
la médula;
distendido,
exaltado,
apurando la espera,
por vocación,
por vicio,
sin desmayo,
ni tregua.
¿Para qué extenuarme en alumbrar recuerdos
que son pura ceniza?
Por muy lejos que mire:
la espera ya es conmigo,
y yo estoy con la espera...
escuchando sus ecos,
asomado al paisaje de sus falsas ventanas,
descendiendo sus huecas escaleras de herrumbre,
ante sus chimeneas,
sus muros desolados,
sus rítmicas goteras,
esperando,
esperando,
entregado a esa espera
interminable,
absurda,
voraz,
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desesperada.
Sólo yo...
¡Sí!
Yo sólo
sé hasta dónde he esperado,
qué ráfagas de espera arrasaron mis nervios;
con qué ardor,
y qué fiebre
esperé
esperaba,
cada vez con más ansias
de esperar y de espera.
¡Ah! el hartazgo y el hambre de seguir esperando,
de no apartar un gesto de esa espera insaciable,
de vivirla en mis venas,
y respirar en ella la realidad,
el sueño,
el olvido,
el recuerdo;
sin importarme nada,
no saber qué esperaba:
¡siempre haberlo ignorado!;
cada vez más resuelto a prolongar la espera,
y a esperar,
y esperar,
y seguir esperando
con tal de no acercarme
a la aridez inerte,
a la desesperanza
de no esperar ya nada;
de no poder, siquiera,
continuar esperando.
PLURAL DE NADIE por FERNANDO PESSOA
No existe nada, ninguna realidad, excepto las sensaciones.
Las ideas son sensaciones, pero de cosas
no situadas en el espacio, y a veces ni siquiera en el
tiempo.
¿Qué pensará el muro de mi sombra?
La literatura, como cualquier forma de arte, es la
confesión de que la vida no basta.
Amar es la eterna inocencia. Y la única inocencia
es no pensar.
Mi alma es una orquesta secreta; ignoro cuáles instrumentos
pulso y cuáles rechinan dentro de mí.
Yo sólo me conozco como una sinfonía.
Dormimos la vida, criaturas eternas del destino.
El mundo no se hizo para pensarnos en él (pensar
es estar enfermo de los ojos) sino para mirarlo y
estar de acuerdo…
Fui como yerbas y no me arrancaron.
¿No habrá un cansancio de las cosas, de todas las
cosas como hay uno de las piernas o de los brazos?
Yo no reflexiono, sueño…
No quiero recordar, ni conocerme. Somos demasiados
si miramos quién somos.
En este mundo en que olvidamos, somos sombras
de lo que somos.
No busques ni creas: todo está oculto.
Dios es el Hombre de otro Dios más grande.
He aquí la única misión en el Mundo: existir claramente
y saber hacerlo sin pensar.
El mito es la nada que es todo.
El abismo es mi límite, ser yo no tiene medida.
No soy nada. Nunca seré nada. No puedo querer
ser nada. Aparte de eso, tengo en mí todos los sueños
del mundo.
Quisiera vomitar por aquello que he visto, vomitar
por el solo hecho de haberlo visto, el estómago del
alma revuelto por ser yo…
Yo cultivo el odio a la acción como una flor de invernadero.
Sólo existo para disfrazarme.
Pensar una flor es verla y olerla, y comer un fruto
es saborearle el sentido.
Hay que ser de vez en cuando infeliz para poder
ser natural.
El poeta es un fingidor. Finge tan bien que hasta finge
que es dolor el dolor que de verás siente.
Vivir no es necesario, lo que es necesario es crear.
lunes, mayo 12, 2014
AFORISMOS por GEORG CHRISTOPH LICHTENBERG
Hoy le permití al sol levantarse antes que yo […]
Varias veces he sido censurado por faltas que mi
censor no tuvo el ingenio o la energía de cometer.
Aunque mi filosofía tampoco descubra nada, al
menos tiene suficiente corazón para considerar
inexistentes los pensamientos establecidos.
Uno no puede estar tan feliz como cuando tiene
la certeza de vivir sólo en este mundo. Mi desgracia
estriba en no vivir jamás en este mundo sino en
sus posibles desarrollos […]
He notado claramente que tengo una opinión
acostado y otra parado. […]
Entonces, cuando el alma aún era inmortal.
Eso que ustedes llaman corazón está bastante más
abajo del cuarto botón del chaleco.
Al pueblo lo arruina la concupiscencia carnal
contra el espíritu y al intelectual la concupiscencia
espiritual contra el cuerpo.
Las torres de las iglesias: embudos invertidos para
que el rezo llegue al cielo.
¿Cómo habrá sido la conversión de las putas en la
antigüedad?, ¿ya habría beatas?
Cartas sobre la más reciente literatura: y le doy
mil gracias a Dios de que me haya permitido
volverme ateo.
El sacerdote: “Vosotros sois antropófagos”. El
neozelandés: “Vosotros, teófagos”.
Cuando un libro choca con una cabeza y suena a
hueco, ¿se debe sólo al libro?
El primer libro que habría que prohibir en el
mundo sería un catálogo de libros prohibidos.
Os entrego este librito, no como un lente para
ver a los demás, sino como un espejo.
Aquello tuvo el efecto que por lo general tienen
los buenos libros. Hizo más tontos a los tontos,
más listos a los listos y los miles restantes
quedaron ilesos.
Darle el último toque a una obra, es decir,
quemarla.
En todo momento hacemos lo que ignoramos.
Esta capacidad irá en aumento hasta que llegue el
día en que el hombre haga todo sin saberlo; su
misma razón será la de un animal pensante. La
razón tiende a lo animal.
La mucha lectura nos ha brindado una barbarie
ilustrada.
No es que los oráculos hayan dejado de hablar:
los hombres han dejado de escucharlos.
En verdad hay muchos hombres que leen sólo
para no pensar.
A lo más a lo que puede llegar un mediocre es a
descubrir los errores de quienes lo superan.
Hay ineptos entusiastas. Gente muy peligrosa.
Casi todos los hombres fundan su escepticismo
respecto a una cosa en la fe ciega en otra.
Nosotros, dejados de la mano de Dios: siervos,
negros, lacayos, asalariados.
La tableta de chocolate con arsénico en la que se
escriben las leyes.
El hombre tenía tal entendimiento que ya casi no
servía para nada.
Nada puede contribuir tanto a la tranquilidad del
alma como no tener opinión alguna.
En la Francia libre, donde ahora uno pude
ahorcar a quien quiera.
El bien público de ciertas naciones se decide a partir
de la mayoría de votos, a pesar de que cualquiera
acepta que hay más hombres malos que buenos.
Mi proyecto tenía más bilis que fundamentos.
Quedé exhausto antes de realizarlo. […]
El primer americano descubierto por Colón hizo
un descubrimiento atroz.
Amarse a sí mismo al menos tiene una ventaja: no
hay muchos rivales.
El mejor refugio contra las tormentas del destino
sigue siendo una tumba.
Me parece imposible demostrar que somos la
obra de un ser superior y no el pasatiempo de
uno bastante defectuoso.
Un pueblito donde cada rostro rima con otro.
He conocido personas que bebían a escondidas y
se emborrachaban en público.
Hacer todo lo contrario también es imitar. Imitar
todo lo contrario.
[…] Sé, por experiencia irrefutable, que los
sueños conducen al autoconocimiento. […]
[…] Vivir cuando no se quiere es repugnante, pero
aún más terrible sería ser eterno sin desearlo […]
IMPOSIBLE por VLADIMIR MAIAKOVSKI
Sólo no podré llevar el piano,
y menos aun la caja de hierro.
Si no fuera la caja,
y el piano,
mi corazón lo llevaría de vuelta.
"Los banqueros saben:
somos ricos sin límites,
nos faltan bolsillos guardamos
en la caja de hierro".
Mi amor, por ti,
es un tesoro,
y lo guardo en mi caja de hierro,
y como un Creso ando contento.
Y sólo cuando tengo muchas ganas,
saco una sonrisa,
media sonrisa,
o menos,
y emborrachándome con otros,
gasto a media noche,
unos quince rublos de lirismo en moneda.
ABRAZA LA OSCURIDAD por CHARLES BUKOWSKI
la confusión es el dios
la locura es el dios
la paz permanente de la vida
es la paz permanente de la muerte.
la agonía puede matar
o puede sustentar la vida
pero la paz es siempre horrible
la paz es la peor cosa
caminando
hablando
sonriendo
pareciendo ser.
no olvides las aceras,
las putas,
la traición,
el gusano en la manzana,
los bares, las cárceles
los suicidios de los amantes.
aquí en estados unidos
hemos asesinado a un presidente y a su hermano,
otro presidente ha tenido que dejar el cargo.
la gente que cree en la política
es como la gente que cree en dios:
sorben aire con pajitas
torcidas
no hay dios
no hay política
no hay paz
no hay amor
no hay control
no hay planes
mantente alejado de dios
permanece angustiado
deslízate.
EHH!! por GREGORY CORSO
No hay ningún dios
parecido a María, la rubia exitosa
la mejor estudiante de su clase en Vassar
No hay ningún dios del tamaño de la boca de
Joan Crawford
que en la muerte sonríe en el polvo
como una línea de blanca
No hay ningún dios
que se haya lamentado por el dinosaurio
más de lo que lo hizo el tipo más sincero
en el bar más decrépito de Baltimore
No hay ningún dios
como el de Mozambiqure Mort
excepto quizás el de Iwo Jima Jennifer
o el dios de Al el abisinio
o el dios de Sid el sumerio
o no hay ningún dios
el día después de Milwaukee
Ningún dios
cincuenta años después de la leche derramada
ningún dios
más grande que
la arrogante reina de la belleza de América
en un accidente automovilístico
con su bmw
Sin dios
el reverendo Jerry Falwell
podría estar despachando hamburguesas con
rodajas de cebolla
a los parroquianos de un bar, el White Swallow
quizá
Sin dios
millones de inteligencias eternas de los
creyentes muertos se joden
Con dios
millones de creyentes vivos hieden
Por qué debe existir algún dios
para aquellos como vos o como yo
cuando el hombre de las cavernas
nunca conoció al dios de Billy Graham
y nunca un cavernícola fue judío
Dame las pruebas de la existencia de un dios
parado entre los culos arrugados
de un Rex Roberts y de un Oral Humbard
Yo puedo probar que no existe un dios
de Missouri
Yo soy de la ciudad de Nueva York
como si a los testigos de Jehová les importara
Cómo puede haber un dios
cuando los burros prefieren la paja al oro
y las personas que algo más saben, prefieren
el oro
y huyendo con él son baleados en las piernas
No puede haber Dios cuando los pollos comen
huevos duros y
seguramente no puede existir un dios
cuando los Gregorios son llamados Goyos
LA CONDICIÓN DIABÓLICA por PHILIP LAMANTIA
Como las mujeres que viven al alcance de cada
cuerpo
descienden de las regiones polares
hacia el círculo de los demonios
Yo me preparo para ofrecerme a las suaves y
rojas serpientes entrelazadas en las cabezas de
los brujos
Entre los negros brazos llegan sobre la
ciénega abalanzándose para abrazarme
y el sol distante en el que habitan los
hombres que tienen a su alcance
prístino los Depravados Ojos
entre las tumbas y los hechos de los
deshuesados mangos
que trabajaron en el secreto de las torres
abandonadas
a pesar de mi cuerpo fugitivo ausente
a pesar de los lagartos arrastrados dentro de
los altares en que las potencias tienen preparada
la vida
a pesar del antiguo templo Dórico transportado
por los amantes del arte
a pesar del nido de mendigos dementes
el canto se oye
y las palabras del canto están escritas en los
oceánicos jardines
Los límpidos muros han cantado adiós
Nosotros hemos entrado en la ciudad donde el
maestro muerto habla de catacumbas y la cornuda
bruja del África
El sortilegio prosigue en las calles y en el
cielo
Hemos ascendido hasta el ilimitado cosmos de
la arquitectura
Nos hemos arrastrado de espaldas hasta los
enormes corazones
aquel salto sobre la nieve hacia la subida a
nuestros cuerpos
Llega mi ritual cera y círculos
mi rosa escupida de sangre
Cuando el día es iluminado por nuestros
mágicos candiles
y las horas aúllan sus sádicas canciones y
succionan con ahínco
en la noche cuando los gatos invaden nuestros
cráneos
entonces sabremos que los destructores han
surgido
en el mundo para observar nacer el cataclismo
como la ola de fuego final se derrama de sus
corazones
MUERTE Y FAMA por ALLEN GINSBERG
Cuando yo muera
me da igual lo que pase con mi cuerpo
si lanzan las cenizas al aire, las dispersan
en el
este del Río
o las entierran en una urna en Elizabeth, New
Jersey, cementerio B'nai Israel
Pero quiero un gran funeral
Catedral de San Patricio, iglesia de San
Marcos, la mayor sinagoga de Manhattan
Primero, está la familia, hermano, sobrinos,
activa madrastra Edith de 96 años de edad, tía
Honey la del viejo Newark,
Doctor Joel, primo Mindy, tuerto y uniorejudo
hermano Gene, rubia cuñada Connie, cinco
sobrinos, hermanastros & hermanastras, sus
nietos,
compañero Peter Orlovsky, celadores
Rosenthal & Hale, Bill Morgan...
Luego, el espíritu del Maestro Trungpa
Vajracharya, y están Gelck Rinpoche, Sakyong
Mipham, Dalai Lama alerta, posible visitante
de
Norteamérica
Salchitananda Swani Shivananda, Deborahava
Baba, Karmapa XVI, Dudjon Rinpoche, fantasmas
de Katagari & Suzuki
Baker; Whalen, Daido Loorie, Qwong, frágil y
de pelo blanco Kapleau Roshis, Lama Tarchin...
Después los más importantes, amantes de todo
un medio siglo
Docenas, un centenar, más, colegas mayores
calvos & ricos
jóvenes conocidos recientemente desnudos en
la cama, multitudes sorprendidas de verse unas
a
otras,
innumerables íntimos, intercambiando
recuerdos
"Él me enseñó a meditar, ahora soy un antiguo
veterano del retiro de los mil días..."
"Yo toqué música en los andenes del metro,
soy hetero pero le quise y me quiso"
"A los 19 sentí que me quería más que nadie
nunca"
"Nos tumbamos bajo mantas, cotilleos, leyó
poemas míos, abrazos & besos tripa contra
tripa,
brazos alrededor uno del otro"
"Yo siempre me meto en la cama con ropa
interior & por la mañana los calzoncillos
estaban en el suelo"
"Los japoneses siempre querían que me
enrollara con un maestro"
"Hablamos la noche entera de Kerouac &
Cassidy sentados como Budas, luego dormimos
en su cama de capitán"
"Parecía necesitar mucho afecto, una pena
no hacerle feliz"
"Antes nunca estuve en la cama desnudo con
nadie, fue tan cariñoso, el estómago
se me estremeció cuando deslizó el dedo por
mi abdomen de pezones a caderas..."
"Lo único que hice fue estar tumbado con los
ojos cerrados, él hizo que me corriera con la
boca & los dedos deslizándose por la cintura"
"Me hizo una mamada maravillosa"
Así son las conversaciones de amantes de 1946,
el espíritu de Neal Cassidy mezclándose
con carne y sangre de la juventud de 1997
y sorpresa: "¿También tú? ¡Si yo creía que
eras hetero!"
"Lo soy, pero Ginsberg fue una excepción,
por algún motivo me gustó"
"Olvidé si yo era hetero, gay, loca o
divertido,
era yo mismo tierno y cariñoso para que me
besen la coronilla,
la frente, garganta, corazón & plexo solar,
en pleno vientre, en la polla me dio mucho
placer
con la lengua en el culo"
"Me encantaba el modo en que recitaba:
"Pero a mi espalda siempre oigo el carruaje
alado
del tiempo que se apresura acercándose", manos
juntas, ojo en el ojo, en la almohada..."
Entre amantes, una hermosa juventud que
ofrece el trasero
"Yo asistí a sus clases de poesía, era chaval
de
17 años, hice algunos recados hasta su piso
sin ascensor,
me sedujo y no quería, hizo que me corriera,
fui a casa, nunca le volví a ver, nunca
quise..."
"No se podía levantar pero me quería",
"Un viejo limpio",
"Se aseguró de que yo me corriera antes"
Esta es la multitud más orgullosa sorprendida
en el lugar de honor de la ceremonia...
Luego poetas & músicos -bandas grunge de
universitariosenvejecidas
estrellas del rock, Beatles,
fieles guitarras que acompañan directores gay
de música clásica,
desconocidos compositores de jazz muy pasado,
trompetistas funky, bajos con arco & trompas,
genios negros,
cantantes de folk, violines, con dobro,
pandereta, armónica, mandolina,
arpa de boca, silbatos y zazoos
Después artistas italianos realistas
románticos
educados en los años 60 en la India, pintorespoetas
toscanos, los últimos fauves, dibujantes
clásicos de Massachusetts, diablillos
surrealistas
casados con mujeres del continente, pobreza,
cuadernos de dibujo, maestros de escayola,
óleo,
acuarela de las provincias norteamericanas.
Luego profesores de instituto, solitarios
bibliotecarios irlandeses, delicados
bibliófilos,
tropas de liberación sexual, mejor dicho
ejércitos,
damas de uno y otro sexo.
"Le vi docenas de veces y nunca recordaba mi
nombre, de todos modos le quería, un auténtico
artista"
"Un ataque de nervios después de la
menopausia,
el humor de su poesía me salvó del suicidio"
"Charmant, un genio de modales modestos,
fregaba los platos, estuvo invitado una semana
en mi estudio de Budapest"
Miles de lectores, "Aullido me cambió la vida
en Libertyville, Illinois"
"Le vi leer en Montclair State Reacher College
y decidí ser poeta..."
"Me enganchó, empecé con rock de garaje
cantando canciones en Kansas City"
"Kaddish me hizo llorar por mí mismo y por
mi padre que vivía en Nevada City"
"Padre Muerte me consoló cuando mi
hermana murió en Boston, en 1982"
"Leí lo que dijo en una revista, me puso
en órbita, comprendí que por ahí había otros
como
yo"
Bardos sordos & mudos firmando brillantes
gestos con la mano
Luego periodistas, secretarias de editores,
agentes, retratistas y aficionados a la
fotografía,
críticos de rock, trabajadores culturales
historiadores de la cultura vienen a
presenciar el
histórico funeral
Super-fans, poetastros, beatniks de
edad madura & seguidores fieles de los
Grateful Dead,
cazadores de autógrafos, distinguidos
paparazzi,
mirones inteligentes
Todos saben que fueron parte de la "Historia"
exceptuados los muertos que nunca supieron
lo que pasaba exactamente
ni siquiera cuando yo estaba vivo.
LUCIEN MEDIANOCHE por JACK KEROUAC
Morir es éxtasis.
No soy un maestro, ni un
Sabio, ni un Roshi, ni un
escritor o profesor, ni siquiera
un vagabundo del dharma risueño, soy
hijo de mi madre & mi madre
es el universo—
Qué es este universo
sino un montón de olas
Y un deseo anhelante
es una ola
Perteneciente a una ola
en un mundo de olas
Entonces... para qué humillar
a ninguna ola?
Ven, ola, OLA!
El rebuzno del burro
brotando jijo
Es una triste sacudida solitaria
por tu amor
Amante ola
Y qué es Dios?
Lo inexpresable, lo inenarrable,
Alégrate en el Cordero, canta
Chistopher el Espabilado, que
me vuelve loco, porque
es tan espabilado, y yo soy
tan espabilado, y ambos
estamos locos.
No —¿qué es Dios?
Lo imposible, lo censurable
Incensurable Precio-dente
del Universo Pepsi-dente
Pero sin cuerpo & sin cerebro
sin ocupaciones y sin ataduras
sin velas y sin altura
nada sabio y nada espabilado
nada nada, nada no-nada
nada algo, no-palabra, sí-palabra,
todo, lo que sea, Dios
el tipo que no es un tipo,
la cosa que no puede ser
y puede
y es
y no es
Kayo Mullins siempre está gritando
y robándoles los zapatos a los viejos
La luna vuelve a casa borracha, catacrock,
Alguien le pegó con un orinal
El Mayor Hopple siempre está bufando
¡Coño! Blaf blaf y todo eso
Enseñando a los niños a volar cometas
Y rompiendo ventanas de fama
¡Pobre de mí! Lil Abner se ha ido
Su hermano está bien, Daisy Mae
y el Niño-lobo.
¿Y a quién le importa?
Los argumentos me ponen enfermo
todo lo que quiero es C'est Foi
Esperanza alguna vez
mierda en el árbol
Estoy cansado de que se rían de mí
y me hablen de imágenes enfermas
Ejem, cof cof
Creo que me desharé de todo esto
Se lo voy a dar al gato
CRISTO SE BAJÓ por LAWRENCE FERLINGHETTI
Cristo se bajó
de Su Árbol desnudo
este año
y huyó a donde
no hubieran árboles de navidad arrancados
Cristo se bajó
De su árbol desnudo
Y huyó a donde
No hubiera árboles de navidad dorados
ni árboles de Navidad plateados
ni árboles de Navidad de papel de estaño
ni árboles de Navidad de plástico rosado
ni árboles de Navidad de oro
ni árboles de Navidad negros
ni árboles de Navidad celestes
adornados con velitas eléctricas de lata
y tíos pesados y creídos
Cristo se bajó
de su Árbol desnudo
este año
y huyó a donde
ningún intrépido vendedor ambulante de Biblias
recorriera el países
en un cadillac de dos tonos
y donde ningún nacimiento de Sears Roebuck
completo con niño de plástico y pesebre
llegara por correo certificado
el niño con entrega inmediata
y donde los Magos de televisión
no cantaran alabanzas al Whisky Lord Calvert
Cristo se bajó
de su árbol desnudo
este año
y huyó a donde
ningún gordo desconocido y bonachón
vestido de franela roja
con barba de mentira
caminara haciéndose pasar
por una especie de santo del Polo Norte
a través del desierto de Belen Pennsylvania
en un trineo Volkswagen
arrastrando por renos retozones de Adirondack
con nombres alemanes
y cargado de sacos de Humildes Regalos
de Sacks de la Quinta Avenida
para el Niño Dios que cada uno se imagina
Cristo se bajó
de su árbol desnudo
este año
y huyó a donde
los cantadores de villancicos de Bing Crosby
no lloriquearan que la Nochebuena es fría
y los ángeles del radio City
no patinaran sin alas
en un país de las maravillas todo nevado
entrando a un cielo de alegres cascabeles
diariamente a los 8:30
con matinés de la Misa del Gallo
Cristo se bajó
de su árbol desnudo
este año
y se fue a refugiar silenciosamente en
el vientre de una anónima María otra vez
donde en la noche oscura
del alma anónima de cada uno
el espera otra vez
una inimaginable
e imposible
inmaculada Reconcepción
la más loca
de las Segundas Venidas
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