No existe nada, ninguna realidad, excepto las sensaciones.
Las ideas son sensaciones, pero de cosas
no situadas en el espacio, y a veces ni siquiera en el
tiempo.
¿Qué pensará el muro de mi sombra?
La literatura, como cualquier forma de arte, es la
confesión de que la vida no basta.
Amar es la eterna inocencia. Y la única inocencia
es no pensar.
Mi alma es una orquesta secreta; ignoro cuáles instrumentos
pulso y cuáles rechinan dentro de mí.
Yo sólo me conozco como una sinfonía.
Dormimos la vida, criaturas eternas del destino.
El mundo no se hizo para pensarnos en él (pensar
es estar enfermo de los ojos) sino para mirarlo y
estar de acuerdo…
Fui como yerbas y no me arrancaron.
¿No habrá un cansancio de las cosas, de todas las
cosas como hay uno de las piernas o de los brazos?
Yo no reflexiono, sueño…
No quiero recordar, ni conocerme. Somos demasiados
si miramos quién somos.
En este mundo en que olvidamos, somos sombras
de lo que somos.
No busques ni creas: todo está oculto.
Dios es el Hombre de otro Dios más grande.
He aquí la única misión en el Mundo: existir claramente
y saber hacerlo sin pensar.
El mito es la nada que es todo.
El abismo es mi límite, ser yo no tiene medida.
No soy nada. Nunca seré nada. No puedo querer
ser nada. Aparte de eso, tengo en mí todos los sueños
del mundo.
Quisiera vomitar por aquello que he visto, vomitar
por el solo hecho de haberlo visto, el estómago del
alma revuelto por ser yo…
Yo cultivo el odio a la acción como una flor de invernadero.
Sólo existo para disfrazarme.
Pensar una flor es verla y olerla, y comer un fruto
es saborearle el sentido.
Hay que ser de vez en cuando infeliz para poder
ser natural.
El poeta es un fingidor. Finge tan bien que hasta finge
que es dolor el dolor que de verás siente.
Vivir no es necesario, lo que es necesario es crear.
Qual o nome dessa obra de arte?
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