Vida, has puesto sobre mí tu cruz baldada.
Sobre el madero, soy un triste caballo crucificado.
He pateado el hocico azul de los doce apóstoles,
vida, estoy cansado.
El corazón de la abubilla se pudrió sobre mi corazón
y yo, el mago,
gasté mis manos frotando la lámpara.
Y aquí estoy, arrastrando mi cadáver por la greda,
agujereado como una estatua de cobalto,
husmeando las sienes de un cocodrilo,
atado a mis intestinos como a un hongo de fuego.
Todo está perdido. Mi viejo colchón, mi almohada,
hechos con pegajosas cabelleras de muertos.
¡Todo está perdido! Mi gloria trepa sobre fúnebres íconos
de estiércol, de cenotafios cubiertos de nieve y sangre maldita.
Mi voz se marchará absorbida por las ventosas
de algún puño divino,
y mi olor incitará a los jabalíes a levantar la tierra;
y meterán su hocico en el hueco de mis ojos,
por donde solía mirar el cielo.
Pienso: sólo el gusano verá al diluvio, él es eterno.
¿Cuando devorará a Dios?
No hay comentarios.:
Publicar un comentario