Siempre somos extranjeros en el
país del pasado...
desconocemos el cielo del
cual uno fue expulsado a su suerte
desconocemos los bosques donde creció
tu magnifico plumaje
El bosque es otro , pero siempre
el mismo, azul.
los colores de mi desierto no mutan
las acuarelas lo definen y lo
trazan fijo
Eran tus pequeños pasos, latidos
de tierras nuevas
son ahora las señales de amplios
poemas
Hoy, dejaste una mariposa en el
dintel de mi puerta
Hoy, estuviste escribiendo un
largo verso en el aire
Hay siempre la dulzura del aroma
de los bosques
y se abre el tesoro único de tu
infancia
cuando el mundo era nuevo y los
versos
emprendían vuelo hacia los ocasos
y retornaban al alba...
este es el dulce desasosiego de ser tan ajenos
y tan propios
Siempre seremos extranjeros en el
país del pasado
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