- ¿Qué harías si supieras que ésta es la última noche del mundo?
- ¿Qué haría? ¿Lo dices en serio?
- Sí, en serio.
- No sé, no lo he pensado.
El hombre se sirvió un poco más de café. En el fondo del vestíbulo
las niñas jugaban sobre la alfombra con unos cubos de madera, bajo la luz
de las lámparas verdes. En el aire de la tarde había un suave y limpio olor a
café torrado.
- Bueno, será mejor que empieces a pensarlo.
- ¡No lo dirás en serio!
El hombre asintió.
- ¿Una guerra?
El hombre sacudió la cabeza.
- No.
- ¿La bomba atómica o la bomba de hidrógeno?
- No.
- ¿Una guerra bacteriológica?
- Nada de eso - dijo el hombre, revolviendo suavemente el café -.
Sólo, digamos, un libro que se cierra.
- Me parece que no entiendo.
- No. Y yo tampoco, realmente. Sólo es un presentimiento. A
veces me asusta. A veces no siento ningún miedo, y sólo una cierta paz. -
Miró a las niñas y los caballos amarillos que brillaban a la luz de la lámpara
-. No te lo he dicho. Ocurrió por primera vez hace cuatro noches.
- ¿Qué?
- Un sueño. Soñé que todo iba a terminar. Me lo decía una voz. Una
voz irreconocible, pero una voz de todos modos. Y me decía que todo iba a
detenerse en la Tierra. No pensé mucho en ese sueño al día siguiente, pero
fui a la oficina y a media tarde sorprendí a Stan Willis mirando por la
ventana, y le pregunté: ¿Qué piensas, Stan?, y él me dijo: Tuve un sueño
anoche. Antes que me lo contara yo ya sabía qué sueño era ése. Podía
habérselo dicho. Pero dejé que me lo contara.
- ¿Era el mismo sueño?
- Idéntico. Le dije a Stan que yo había soñado lo mismo. No pareció
sorprenderse. Al contrario, se tranquilizó. Luego nos pusimos a pasear por
la oficina, sin darnos cuenta. No concertamos nada. Nos pusimos a
caminar, simplemente, cada uno por su lado, y en todas partes vimos gentes
con los ojos clavados en los escritorios, o que se observaban las manos, o
que miraban la calle. Hablé con algunos. Stan hizo lo mismo.
- ¿Y todos habían soñado?
- Todos. El mismo sueño, exactamente.
- ¿Crees que será cierto?
- Sí, nunca estuve más seguro.
- ¿Y cuando terminará? El mundo, quiero decir.
- Para nosotros, en cierto momento de la noche. Y a medida que la
noche vaya moviéndose alrededor del mundo, llegará el fin. Tardará
veinticuatro horas.
Durante unos instantes no tocaron el café. Luego levantaron
lentamente las tazas y bebieron mirándose a los ojos.
- ¿Merecemos ésto? - preguntó la mujer.
- No se trata de merecerlo o no. Es así, simplemente. Tú misma no
has tratado de negarlo. ¿Por qué?
- Creo tener una razón.
- ¿La que tenían todos en la oficina?
La mujer asintió.
- No quise decirte nada. Fue anoche. Y hoy las vecinas hablaban de
eso entre ellas. Todas soñaron lo mismo. Pensé que era sólo una
coincidencia. - La mujer levantó de la mesa el diario de la tarde -. Los
periódicos no dicen nada.
- Todo el mundo lo sabe. No es necesario. - El hombre se reclinó en
su silla, mirándola. - ¿Tienes miedo?
- No. Siempre pensé que tendría mucho miedo, pero no.
- ¿Dónde está ese instinto de autoconservación del que tanto se
habla?
- No lo sé. Nadie se excita demasiado cuando todo es lógico. Y esto
es lógico. De acuerdo con nuestras vidas, no podía pasar otra cosa.
- No hemos sido tan malos ¿no es cierto?
- No, pero tampoco demasiado buenos. Me parece que es eso. No
hemos sido casi nada, excepto nosotros mismos, mientras que casi todos los
demás han sido muchas cosas, muchas cosas abominables.
En el vestíbulo las niñas se reían.
- Siempre pensé que cuando esto ocurriera la gente se pondría a
gritar en las calles.
- Pues no. La gente no grita ante la realidad de las cosas.
- ¿Sabes? Te perderé a ti y a las chicas. Nunca me gustó la ciudad,
ni mi trabajo, ni nada, excepto vosotras tres. No me faltará nada más.
Salvo, quizá, los cambios de tiempo, y un vaso de agua helada cuando hace
calor, y el sueño. ¿Cómo podemos estar aquí, sentados, hablando de este
modo?
- No se puede hacer otra cosa.
- Claro, eso es; pues si no estaríamos haciéndolo. Me imagino que
hoy, por primera vez en la historia del mundo, todos saben qué van a hacer
de noche.
- Me pregunto, sin embargo, qué harán los otros, esta tarde, y
durante las próximas horas.
- Ir al teatro, escuchar la radio, mirar la televisión, jugar a las cartas,
acostar a los niños, acostarse. Como siempre.
- En cierto modo, podemos estar orgullosos de eso... como siempre.
El hombre permaneció inmóvil durante un rato, y al fin se sirvió
otro café.
- ¿Por qué crees que será esta noche?
- Porque sí.
- ¿Por qué no alguna noche del siglo pasado o de hace cinco siglos
o diez?
- Quizá porque nunca fue 19 de octubre de 1969 y ahora sí. Quizá
porque esa fecha significa más que ninguna otra. Quizá porque este año las
cosas son como son, en todo el mundo, y por eso es el fin.
- Hay bombarderos que esta noche estarán cumpliendo su vuelo de
ida y vuelta a través del océano, y que nunca llegarán a tierra.
- Eso también lo explica, en parte.
- Bueno - dijo el hombre incorporándose -, ¿qué haremos ahora?
¿Lavamos los platos?
Lavaron los platos y los apilaron con un cuidado especial. A las
ocho y media acostaron a las niñas y les dieron el beso de buenas noches y
apagaron las luces del cuarto y entornaron la puerta.
- No sé... - dijo el marido al salir del dormitorio, mirando hacia
atrás, con la pipa entre los labios.
- ¿Qué?
- ¿Cerraremos la puerta del todo, o la dejaremos así, entornada, para
que entre un poco de luz?
- ¿Lo sabrán también las chicas?
- No, naturalmente que no.
El hombre y la mujer se sentaron y leyeron los periódicos y
hablaron y escucharon un poco de música, y luego observaron, juntos, las
brasas de la chimenea mientras el reloj daba las diez y media y las once y
las once y media.
Pensaron en las otras gentes del mundo, que también habían pasado
la velada, cada uno a su modo.
- Bueno - dijo el hombre al fin.
Besó a su mujer durante un rato.
- Nos hemos llevado bien, después de todo - dijo la mujer.
- ¿Tienes ganas de llorar? - le preguntó el hombre.
- Creo que no.
Recorrieron la casa y apagaron las luces y entraron en el dormitorio.
Se desvistieron en la fresca oscuridad de la noche, y retiraron las colchas.
- Las sábanas son tan limpias y frescas...
- Estoy cansada.
- Todos estamos cansados.
Se metieron en la cama.
- Un momento - dijo la mujer.
El hombre oyó que su mujer se levantaba y entraba en la cocina. Un
momento después estaba de vuelta.
- Me había olvidado de cerrar los grifos.
Había ahí algo tan cómico que el hombre tuvo que reírse.
La mujer también se rió. Sí, lo que había hecho era cómico de
veras. Al fin dejaron de reírse, y se tendieron inmóviles en el fresco lecho
nocturno, tomados de la mano y con las cabezas muy juntas.
- Buenas noches - dijo el hombre después de un rato.
- Buenas noches - dijo la mujer.
No hay comentarios.:
Publicar un comentario