Este país es el silencio atrás del estallido.
Este país calla a sus muertos.
Deberé gritar,
al menos empezar con un zumbido amenazante.
Mi país me duele como duele ver un árbol hecho añicos en el lodo.
Hay que gritar y atacar y romper el tímpano del hombre
por los muertos.
Hacer volar cientos de miles de cristales
en cientos de miles de relámpagos y perpetuar el ruido
por los muertos.
Sembrar los terremotos
por los muertos.
Estoy atado al árbol de la vida.
Estoy atado al péndulo de las galaxias de la mano.
No me siento arrepentido
pero creo que deberé estallar para salvarme.
Todo mi país se desmorona bajo el hielo de una fe mecanizada.
Creo que debo desatar mis manos,
intentar moverme
y descubrir los últimos misterios antes de morirme.
Abrazado a mis rodillas cuento meses, años, siglos,
aunque tal vez ya me hayan olvidado
aquí tendido en las praderas de mi infancia.
Desconozco en dónde empieza mi memoria.
Tantos truenos,
tantos rayos,
siento más metálicas mis venas por mi gran país despedazado.
Y cargo el plomo de las balas
y el silencio de los pueblos
y el desgarro de las llamas que son gritos acallados
y el dolor del desamparo
y la violencia de mi odio,
porque aunque mi país no es mi madre ni mi padre ni mi amigo
sí es como mi hermano y ambos nos podemos tirar mierda.
Pero entonces arderán las ruinas
y no sabré hasta cuándo acabará la guerra.
Este país no puede estar más muerto.
Este país es el cascarón de donde brotan las serpientes.
Este país/caída.
Este país/derrumbe.
Este país/barranco.
Y este país es México
y México es el agujero pero de un tiro de gracia.
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