semejante a la superficie de un lago
soplada por arena,
así se torna el afecto
lengua de tierra bajo la tormenta
saliva de un borracho secándose al sol,
mi ansia por ti murió apenas sin esbozarse, un fruto cayendo
antes de la vendimia:
consideremos los rasgos vagamente rectos – un embrión contra
el suelo,
una flor congelada, un cierto estallido,
o el estímulo inútil de la televisión – desvaneciéndose a la hora
del sueño,
una infancia deshecha y vuelta a construir,
más bien ello fue la sombra que aparté
en la manera
que los buitres alejan un despojo infecto hasta los huesos
mi afecto por ti no desapareció, se tornó aire,
una bruma desvaída,
[ como cuando la somnolencia, cariño,]
te hundía en cada miembro
bañándolo, empapándolo en ese sopor que es como una unción
con el vacío,
arrastrando entre sombras la conciencia –
un juego, otra semblanza infantil:
enciendo un cerillo para borrar tus labios,
pues no solo bajo tierra, sino que también
sepulto mis muertos al interior de mi cabeza
esto que no es sino un cementerio bañado en flores o malezas,
vueltas ámbar por el sol,
ahí es donde aplasto
esto que no era sino casi afecto,
casi atracción, casi nada
en tal manera celebramos nuestras victorias,
de tal forma
separamos muerte de existencia, como desgajando frutos insípidos, malsanos,
así encendemos las antorchas
y nos vamos desgarrando,
apenas como insectos secos contra una muralla,
apenas como el humo y la risa en un funeral,
aprisionados, marchitos
somos
el viento y la arena vagando sobre un pozo seco,
una línea huidiza, el temblor de dedos moviéndose,
esta es nuestra victoria sobre la muerte,
nuestra ceniza apenas húmeda
nuestro retorno al útero ya estéril
manchándonos la boca con afecto,
lengua de tierra desapareciendo en la tormenta.
No hay comentarios.:
Publicar un comentario