Admito qué he leído bastante poco de Él, casi nada diría yo, sólo
vagos poemas. De su vida poco es lo que sé, creo que estuvo en
un manicomio... sólo lo leí a la pasada. También algo
relacionado con el siglo XX o no sé qué, pero cuando me afeito
está en el espejo y cuando voy por la calle su cabeza se refleja en
las ventanillas de los automóviles, en las vitrinas, pero no lo
entiendo, sólo vi esa foto de pasada... ese rostro acervo, repleto
de pliegues y demenciales surcos, cabello y barba blanca, rostro
endurecido por el dolor... perturbador... muy perturbador, pero
juro qué es así, claro qué sí, no son sólo reflejos, es la cabeza
misma, flotando, maligna, viva, sangrante.
Ya no salgo muy seguido. En una ocasión estaba en el hospital.
El pasillo era largo y allí estaba Él o Ella, la cabeza, levitando,
con una mirada de odio, avanzando a gran velocidad por un
pasillo que se estiraba hacia el infinito... no hay salida... sólo
correr... correr por mi vida... juro qué es así, claro qué sí. Pero
déjenme decirles que estoy consciente de que esto es un terror
bastante básico e infantil, anticuado dirán algunos. Otros, un
recurso primitivo para asustar ¿pero quién no ha sentido el
terror de ser perseguido por una cabeza? ¡Por dios! ¡¡¡Una
cabeza!!! ¡Piénsenlo! Podría ser una legión de cabezas. Cabezas
de Poe, cabezas de Lovecraft, cabezas de Bukowski, de King...,
no sé ¡¡¡Piénsenlo!!! ¡¡¡Insisto!!! No sé si con esto lea más de Él
o sobre Él, o salga desesperado a comprar alguno de sus libros...
no lo creo y no me importa. Tampoco sé si me irán a gustar sus
escritos, pero eso tampoco me importa... tan sólo debo
concentrarme en escapar de Ezra... eso, y nada más.
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