martes, noviembre 10, 2015

AGATA VIII por EDUARDO J. FARIAS ALDERETE



El ancho patio parecía representar al mundo. Ella en esa parte del mundo poseía un pequeño jardín del que mantenía a toda costa libre de ortigas, todo a la sombra de un gran ciruelo que la acogía como si fuese ella su propietaria desde el tiempo del Génesis. (No tenía suicidas colgados ya que o no los podía sostener o la medicación era la indicada.) Se acercó  a mí con sus ojos almendrados, dejó de lado la cajita de fósforos, tomó mi mano y dijo:
"Esta historia la conocí en mi niñez y me la contaron a orillas de un río.
EL LOBO Y LA MARIPOSA (FABULA DE DIA SOLEADO)
Un día un lobo melancólico tenía hundida sus fauces en medio del césped del bosque, no tenía pareja por lo cual tenía todo el tiempo a su favor, mientras el sol acariciaba su pelaje y meditaba en lo profundo de su mente, un aleteo "naranja, rojo, negro y blanco" le sacó del letargo. El lobo de un salto se puso de pie y comenzó a seguir con sus pasos y  ojos el rítmico aleteo multicolor. Luego de unos instantes sintió como un calor intenso pero agradable invadía su pecho y amenazaba con alcanzar sus cuatro patas. Continuó su seguimiento de veras obnubilado. Hasta que la mariposa detuvo su vuelo posándose en el tronco de un joven ciruelo. Ella seriamente le preguntó:
- Lobo, ¿Qué interés te ha hecho seguir mi vuelo sin perder detalle?
Lobo sintiéndose lamentablemente ofendido y confuso no atinó a dar razón alguna, sonrío dando paso al retorno de su eterna mirada melancólica.
- Lobo ¿Eres tan descortés como para no contestar mi pregunta?
Lobo sacudió su pelaje como acto simbólico de sacudir su turbación, carraspeó un poco y con su voz más solemne respondió:
- Mariposa, sólo puedo decir que en uno de mis sueños te vi, los vientos de Abril te llevaban de un lado a otro y tu vuelo abrasó los latidos de mi corazón exactamente como ahora, si mi ilusión de alcanzarte te ofendió, lo lamento...
Luego guardó silencio esperando la reacción de Mariposa, que movía lenta pero segura sus alas de arriba hacia abajo, como midiendo y pesando a Lobo.
- Lobo, sé lo de tu sueño porque en el mío, el oscuro pelaje de un lobo seguía mi vuelo y pude sentir el calor que invadía su corazón, iluminando su mirada, pero sabrás que tu mundo está en la tierra y donde puedo vivir es la mayor parte del tiempo en el aire, lamento dejarte atrás y en el olvido.
Mariposa elevó su vuelo pesarosamente y continuó su trayectoria. A Lobo le palpitó violentamente el corazón y en ese preciso instante sintió arder  aún más su sangre.
Durante largos minutos siguió a Mariposa por los más abruptos pasajes del bosque, el sol a ratos cegaba su visión de tanto verla suspendida y aleteando en el cielo. Cuando ella aceleró su vuelo y el cansancio hizo presa de Lobo,  este  detuvo su andar y jadeando intentó elevar su voz pero el impulso le hizo tropezar, rodar y caer en un profundo abismo. Lo último que vio fue el aleteo incesante de Mariposa que se iba alejando como el aliento de vida que antes le sostenía en sus cuatro patas.
MORALEJA
El amor súbito y en cualquiera de sus formas se nos presenta lleno de luz, hay que ser cautos ya que si no nos percatamos, nos puede arrebatar la vida."
Luego retomó su cajita de fósforos la sacudió y fijó su mirada en una mariposa que se posó en la rama del ciruelo.


lunes, noviembre 09, 2015

Mentira La Ley Letra

AGATA VII por EDUARDO J. FARIAS ALDERETE



En esta madrugada las cuerdas rebeldes
no entregan sus notas a gusto
no desean rasgar el silencio
ni entrar al juego de la composición
pero desconozco de dónde viene
la melodía que atormenta el
frenético movimiento de mi espíritu
si desde el cielo desnudo
o del metrónomo infernal
que se encarna en la guitarra.

Sin pausa busca  tu presencia
en la armonía necesaria para
seducir delicada tu espalda
y te surjan alas límpidas
y sean el hemisferio perfecto
en que decae herida y áspera

la madrugada que se hace eterna.

domingo, noviembre 08, 2015

JOY DIVISION - Love Will Tear Us Apart (Subtitulado Español)

AGATA VI por EDUARDO J. FARIAS ALDERETE



Nadie sino yo comprende el instante preciso en que te has ido Ágata y el extrañar sea sólo un juego virtual de acasos tal vez y quizás tan pronto como sea. Donde te has ido un vacío de alas abiertas acoge temor seco de perderte, la orilla opuesta y el traje de dudas. Si no estás Ágata, todo brillo pierde mesura en un extraño ritual de atardeceres color malva y una bandera pierde su coloquio con el viento, todo se vuelve dudoso, dudoso el pan, dudoso el plato y el reloj si es que ha de necesitarse, dudoso el perro que  sigue buscando tu dudosa mano.

Si planeas marcharte Ágata, ahora, mañana o ayer, nadie si no yo saldrá a buscarte sin piernas ni ojos, sin oídos, ni nariz ni espalda, ni orgullo que vaya tras tus alas, tus reflejos, tus pequeñas marcas gravitantes y los polígonos de tus ideas obcecadas y rutas.

Ágata, si te marchas el tiempo cesa de curvarse y las esquinas de tu calle pierden el sentido y todo se vuelve frágil, la noche vestida de un previo azafrán, frágil el acero, el muro y todo orgullo, frágil el alba que te grita de veras y que te grita de verde, frágil como tus brazos y todo y sin embargo, no obstante y tal vez se encuentre Ágata, quizás.


viernes, noviembre 06, 2015

AGATA V por EDUARDO J. FARIAS ALDERETE



Y la noche es inmensa
en los edificios
en las avenidas vacías
en la oscuridad que se deposita
sobre la copa de los árboles
la gramática de las estrellas
se oculta tras las nubes
con una ceguera gris y ámbar

mi latido te busca
con la certeza cruda que no existes
sino en un pequeño átomo
que juega entre
mis ventrículos exhaustos
y mis aurículas sordas
en un destello fugaz
que se reflejó en el rabillo
de mi ojo derecho
ayer, cuando te pensaba
en la vibración absurda
y en nota RE al finalizar
la palabra
IMPOSIBLE

mi tacto te busca de noche
cuando mi brazo en ángulo
de 45 grados intenta asirte
en la oscuridad del vacío

detrás de todo este telón
te huelo como un lobo a su presa
como si tu sexo enloqueciera
hasta la última de mis células
y la realidad es la verdad
que te oculta
detrás de imagen que diluye
las lágrimas en mis pupilas

Queen - The Show Must Go On [WideHQ] Subtitulada ReEdit

jueves, noviembre 05, 2015


AGATA IV por EDUARDO J. FARIAS ALDERETE


Se podrá intuir de tus pasos sobre la arena
el pulso de una creación sin alas?
esta noche fría donde el mar deshizo
mucho más que una barca, fe y fortuna

mi cuerpo inerte acariciado por la noche y el agua
busca el regazo donde mi cabeza repose
con el abandono carmesí del hombre amante
y la melodía tenue de tu respiro

y estás como si las plegarias se cubrieran de estío
como si el largo de tus dedos
fueran los precisos para  ordenar los cabellos
y permitir que el aire invada correctamente
los pulmones maltrechos y ateridos

Y de pronto una caricia es la alegoría perfecta
de la vida, la esencia madre del mundo
y un calor que amenaza con fundirnos en una
fragua que es imposible de susurrar
sin invocar los sentimientos que conocemos
de niños y
olvidamos en el transcurso de los siglos

En arena como en cristal como en agua
el amplio arco de las venas, de la piel
del deseo incontrolable como notas de un himno
y el silencio testigo acarrea más que suspiros
y el delicado sonido de los besos.




Uno

y las miradas logran sentido.

Muse - Sing for Absolution lyrics (Eng/Esp)

martes, noviembre 03, 2015

AGATA III por EDUARDO J. FARIAS ALDERETE


Todas las esquinas tienen suicidas, las calles cuelgan por sus aceras interminables procesiones de suicidas, mi espalda, mis manos atestiguan sus pasos sus luchas, las eternas vigilias escuchándoles, escribiéndoles, morando sus recintos, leyendo sus libros que no están aquí... entre estas paredes blancas entre esta paz de montañas sin montañas y sin paz, alguien grita a lo lejos alguien grita y deja opaco el aire como cuando espectros corren por los pasillos y la cordura se torna un credo amargo que se disuelve en un continuo estado de vigilia la serenidad de serenidades que alguna vez dejo la planta de sus pies en uno de mis versos, pocas veces me acerco a las ventanas , de los árboles cuelgan suicidas, cuelgan como minutos grasientos como resina azul de una desdicha in-con-mensurable. Y de pronto apareces como tres puntos suspensivos en medio de un ancho patio que representa el cosmos y tus ojos almendrados, y tu pequeña cicatriz que escapa de tu mejilla y la ventana pierde su lógica y entre tus dedos cigarrillos sin encender y tu mano abriendo una cajita de fósforos, una imagen perfecta que cruza simple, las lagunas del verbo.



Tears For Fears - Head Over Heels (Traducida)

domingo, noviembre 01, 2015

AGATA II por EDUARDO J. FARIAS ALDERETE


La proa se hunde más que de costumbre Ágata, la mar apuesta a ser traicionera y extraño nuestra carta de navegación, tu brújula con rosa de los vientos crispada o sonriente como decías, esta tormenta vale más que mil cristos, y voy encegueciendo cada vez que la espuma sobrepasa las crestas de las olas más altas, vales madrugadas en vilo Ágata, el sextante que fue arrebatado a media noche o un crucifijo enorme envuelto en papel kraft, este mar jamás perdona la impericia y parece querer hundir estos maderos miserables, este mástil de guerras perdidas sin batallar y sin estrellas, la línea de la ola que parece suspendida en el espacio tiempo antes de quebrarnos en dos, y el navío zozobra, a nado por las corrientes absurdamente violentas, un rosario, una costa lejana, el rictus insolente de los roqueríos, el anhelo sediento de llegar a tus brazos.


Muse - Mercy (Lyrics & Sub Español) Official Video

Muse - Mercy [Official Music Video]

sábado, octubre 31, 2015

AGATA I por EDUARDO J. FARIAS ALDERETE


Cierra. La puerta del tiempo
reta con llevar nuestra memoria,
la lluvia afuera arrecia
y ahora el desierto,
el sol y
las tardes jugando a ser
locas brújulas;
son dibujos sepia que hice para ti.

La puerta nos llama
y aún no alcanzamos nuestras manos.

Me intuyes oscuro y sucio de tristeza
y aguacero
¿Viste, Ágata de los ojos?
¿Viste al mundo girar loco
y en contra de las manecillas
del dolor?

Ágata hay luz aún en nuestros versos
hay el trazo indeciso de mil destinos
hay, te aseguro, mil vientres
por los cuales nacer
hay paisajes en que nos buscaremos.

Ríes apenas rozando
las cuerdas del agua
y eres fuego que amenaza
consumir las páginas de nuestro libro.

domingo, octubre 18, 2015

EL ELEMENTO QUE AMAS por PHILIP LAMANTIA


Puedo verte desde los cascos navegando en la
playa bordeada de cemento, indicándome el arco
caído de un cometa que colma el río de un halcón,
un encuentro inaudito sumergiendo los faroles.

Un vencedor emboscado en su pirámide voladora,
ocre es la ventana del espejo salutífero... y un
estruendo de puertas elude a un león, por aquí y
por allá, señalando displicentemente damas fugaces
a punto de desvanecerse en el escudo de armas de
la lluvia, donde los deseos civilizados emplumados
con inanidades anti-cefálicas ruegan a sus
invitados que se prendan.

Nada menos que una chava pulida ametralla la
sucia luz de los predicadores que se hunden en los
muelles liberados por una mujer y por el agua,
peinando un vestido vítreo de donde caen zorrasen-
mano y una guacamaya cuyo pico se suaviza hasta
volverse su propio sello de poesía líquida.

LUCIEN MEDIANOCHE por JACK KEROUAC



Morir es éxtasis.
No soy un maestro, ni un
Sabio, ni un Roshi, ni un
escritor o profesor, ni siquiera
un vagabundo del dharma risueño, soy
hijo de mi madre & mi madre
es el universo—
Qué es este universo
sino un montón de olas
Y un deseo anhelante
es una ola
Perteneciente a una ola
en un mundo de olas
Entonces... para qué humillar
a ninguna ola?
Ven, ola, OLA!
El rebuzno del burro
brotando jijo
Es una triste sacudida solitaria
por tu amor
Amante ola
Y qué es Dios?
Lo inexpresable, lo inenarrable,
Alégrate en el Cordero, canta
Chistopher el Espabilado, que
me vuelve loco, porque
es tan espabilado, y yo soy
tan espabilado, y ambos
estamos locos.
No —¿qué es Dios?
Lo imposible, lo censurable
Incensurable Precio-dente
del Universo Pepsi-dente
Pero sin cuerpo & sin cerebro
sin ocupaciones y sin ataduras
sin velas y sin altura
nada sabio y nada espabilado
nada nada, nada no-nada
nada algo, no-palabra, sí-palabra,
todo, lo que sea, Dios
el tipo que no es un tipo,
la cosa que no puede ser
y puede
y es
y no es
Kayo Mullins siempre está gritando
y robándoles los zapatos a los viejos
La luna vuelve a casa borracha, catacrock,
Alguien le pegó con un orinal
El Mayor Hopple siempre está bufando
¡Coño! Blaf blaf y todo eso
Enseñando a los niños a volar cometas
Y rompiendo ventanas de fama
¡Pobre de mí! Lil Abner se ha ido
Su hermano está bien, Daisy Mae
y el Niño-lobo.
¿Y a quién le importa?
Los argumentos me ponen enfermo
todo lo que quiero es C'est Foi
Esperanza alguna vez
mierda en el árbol
Estoy cansado de que se rían de mí
y me hablen de imágenes enfermas
Ejem, cof cof
Creo que me desharé de todo esto
Se lo voy a dar al gato

EL OJO DEL POETA OBSCENAMENTE VE por LAWRENCE FERLINGHETTI


El ojo del poeta obscenamente ve
la redonda superficie del mundo
con sus ebrios tejados
y pájaros de madera en los tendederos
y machos y hembras de barro
con piernas de fuego y pechos de botón de rosa
en sus camas plegables
y árboles llenos de misterios
y parques dominicales con sus mudas estatuas
y sus Estados Unidos
con ciudades fantasma y desiertas islas de Elis
y su paisaje surrealista de
praderas sin sentido
supermercados en los suburbios
cementerios con calefacción
días festivos de cinerama
y catedrales protestando
un mundo impermeable a los besos con tapas de retrete de plástico
y tampax y taxis
y vaqueros de almacén y vírgenes de Las Vegas
indios sin tierra y matronas cinéfilas
senadores no romanos y concienzudos no objetores
y todos los demás fragmentos esparcidos
del bello sueño de los inmigrantes hecho realidad
y disperso
entre los bañistas que se broncean al sol

YO OBSEQUIÉ por GREGORY CORSO


Obsequié el firmamento
junto a las estrellas los planetas las lunas
y también las nubes y los vientos del clima,
las formaciones de aviones, la migración de las aves...

"¡De ninguna manera!" aullaron los árboles,
"¡Los pájaros cuando no vuelan son nuestros, no los podés obsequiar!"
Así que obsequié los árboles
y el terreno que ellos habitan
y todas aquellas cosas que crecen y se arrastran sobre él

"¡Un momento!" marearon los mares,
"¡Las costas, las playas son nuestras, los árboles para los barcos,
para los astilleros, nuestros! ¡no los podés obsequiar!"
Por lo tanto obsequié los mares y todas las cosas que los nadan,
los navegan...

"¡De ninguna manera! tronaron los dioses,
¡Todo lo que has obsequiado nos pertenece! ¡Nosotros lo creamos!
¡Incluso creamos a aquéllos como vos!"

Entonces fue cuando obsequié los dioses.




domingo, octubre 04, 2015

ENTUMECE TU CULO, TU CEREBRO Y TU CORAZON por CHARLES BUKOWSKI


salía de una relación que no había funcionado,
la verdad me encontraba al borde del
precipicio
me sentía asqueado y deprimido
cuando tuve la suerte de meterme con esta
mujer
en su cama
cubierta con un toldo lleno de joyas
y por si fuera poco
vino
champaña
cigarros
pastillas
y TV a color.
permanecimos en la cama y
bebimos vino, champaña, fumamos y tragamos
pastillas
por docenas
mientras yo (que me sentía asqueado y
deprimido)
trataba de superar los malos recuerdos de mi
relación pasada.
comencé a ver la TV para anestesiar mis
sentidos
y lo que realmente me ayudó
fue ese largo
programa (especialmente escrito para TV)
sobre espías americanos y rusos
tan hábiles y
discretos
que ni sus hijos sabían que lo eran
ni sus esposas
incluso de algún modo
ellos mismos lo ignoraban.
me di cuenta que se trataba de contraespías,
espías
dobles:
tipos que trabajaban para ambos lados
y uno que era doble espía se convirtió
en triple espía
una bonita confusión.
creo que ni el tipo que escribió el guión
sabía lo que estaba pasando.
¡el programa duró horas!
hidroaviones se estrellaban contra icebergs
un sacerdote en Madison, Wisc. asesinó a su
hermano,
un trozo de hielo enviado por barco en un
alhajero
a Perú
en lugar del diamante más grande del mundo
rubias yendo y viniendo
comiendo helado y nueces;
el triple espía se convirtió
en cuádruple espía y todos se amaban
entre sí
y el programa siguió
y pasó el tiempo
y finalmente desapareció como un clip
en el basurero
yo me estiré, me acomodé en el sofá y
por primera vez
en semana y media
dormí bien.

EN EL DOMINIO DE EMU por PHILIP LAMANTIA


Para Franklin Rosemont

Como la tumba abierta que irradia un risueño
colinabo
y la zanahoria haciendo trizas la arena
algo así como un árbol estampando sus pies en
un leopardo
de ojos cuadrados
las lunas y el pan compiten por el gusto entre
los corazones
de diamante
Al otro lado del lago del ser el viento fuma
flamas tubulares
Las cadenas están trenzando cormoranes
Las placentas refractadas en la torre desierta
de la tormenta
reemplazan a la Calle de las Maravillas
sumergida de nuevo en
su oculta salida
mientras la ciudad despierta como una flor de
caballeros
amantes

YO NO SOY por ALLEN GINSBERG


Yo no soy una lesbiana aullando en el sótano
amarrada a una telaraña de cuero
no soy un Rockefeller sin pantalones
infartándose en la gran cama rococó
no soy un intelectual ultra estalinista marica
no soy un rabino antisemita negro sombrero
barba blanca uñas muy muy sucias
ni soy el poeta en la celda de la cárcel de
San Francisco apaleado en vísperas del año nuevo
por los cobardes lacayos de la policía
ni Gregory Corso Orpheus Maudit de estos
Estados
ni ese maestro de escuela con un maravilloso
salario
Yo no soy ninguno que conozca
de hecho sólo estaré aquí 80 años.

MI AMADA QUE NO QUIERE AMARME...por JACK KEROUAC


Mi amada que no quiere amarme:
Mi vida que no puede amarme:
Las seduzco a ambas.
Ella con mis besos rotundos…
(En la sonrisa de mi amada la aprobación del
cosmos)
La vida es mi arte…
(Protección frente a la muerte)
Así sin autorización vivo.
(¡Qué desgraciada teodicea!)
Uno no sabe—
Uno desea—
Lo que es la suma.

UN CONEY ISLAND DE LA MENTE por LAWRENCE FERLINGHETTI



En las grandes escenas de Goya nos parece que
vemos
los pueblos del mundo
exactamente en el momento en que
por primera vez alcanzaron el título de
“humanidad sufriente”
Se retuercen en la página
con una verdadera furia de adversidad
amontonados
gimiendo con bebés y bayonetas
bajo cielos de cemento
en un paisaje abstracto de palos secos
estatuas dobladas alas de murciélagos y picos
horcas resbalosas
cadáveres y gallos carnívoros
y todos los rugientes monstruos finales de la
“imaginación del desastre”
son tan sangrientamente reales
es como si todavía existieran realmente
y existen
sólo el paisaje ha cambiado
todavía están alineados en las carreteras
plagadas de legionarios
falsos molinos de viento y gallos dementes
son la misma gente
solo que más lejos del hogar
en autopistas de cincuenta carriles
en un continente concreto
intercalado de blandos anuncios
representando imbéciles ilusiones de felicidad
la escena tiene menos cureñas
pero más ciudadanos inválidos
en automóviles pintados
y llevan placas extrañas
y motores
que devoran Norteamérica.

miércoles, septiembre 16, 2015

EPITAFIO por GONZALO ROJAS


Se dirá en el adiós que amé los pájaros salvajes, el aullido
cerrado ahí, tersa la tabla
de no morir, las flores:
                     aquí yace
Gonzalo cuando el viento,
y unas pobres mujeres lo lloraron.

MANIFIESTO por NICANOR PARRA


Señoras y señores
Esta es nuestra última palabra
-Nuestra primera y última palabra-
Los poetas bajaron del Olimpo.

Para nuestros mayores
La poesía fue un objeto de lujo
Pero para nosotros
Es un articulo de primera necesidad:
No podemos vivir sin poesía.

A diferencia de nuestros mayores
-Y esto lo digo con todo respeto-
Nosotros sostenemos
Que el poeta no es un alquimista
El poeta es un hombre como todos
Un albañil que construye su muro:
Un constructor de puertas y ventanas.

Nosotros conversamos
En el lenguaje de todos los días
No creemos en signos cabalísticos.

Ademas una cosa:
El poeta está ahí
Para que el árbol no crezca torcido.

Este es nuestro mensaje.
Nosotros denunciamos al poeta demiurgo
Al poeta Barata
Al poeta Ratón de Biblioteca.
Todos estos señores
-Y esto lo digo con mucho respeto-
Deben ser procesados y juzgados
Por construir castillos en el aire
Por malgastar el espacio y el tiempo
Redactando sonetos a la luna
Por agrupar palabras al azar
A la última moda de París.
Para nosotros no:
El pensamiento no nace en la boca
Nace en el corazón del corazón.

Nosotros repudiamos
La poesía de gafas obscuras
La poesía de capa y espada
La poesía de sombrero alón.
Propiciamos en cambio
La poesía a ojo desnudo
La poesía a pecho descubierto
La poesía a cabeza desnuda.
.
No creemos en ninfas ni tritones.
La poesía tiene que ser esto:
Una muchacha rodeada de espigas
0 no ser absolutamente nada.

Ahora bien, en el plano político
Ellos, nuestros abuelos inmediatos,
¡Nuestros buenos abuelos inmediatos!
Se refractaron y se dispersaron
Al pasar por el prisma de cristal.
Unos pocos se hicieron comunistas.
Yo no sé si lo fueron realmente.
Supongamos que fueron comunistas,
Lo que sé es una cosa:
Que no fueron poetas populares,
Fueron unos reverendos poetas burgueses.

Hay que decir las cosas corno son:
Sólo uno que otro
Supo llegar al corazón del pueblo.
Cada vez que pudieron
Se declararon de palabra y de hecho
Contra la poesía dirigida
Contra la poesía del presente
Contra la poesía proletaria.

Aceptemos que fueron comunistas
Pero la poesía fue un desastre
Surrealismo de segunda mano
Decadentisrno de tercera mano,
Tablas viejas devueltas por el mar.
Poesía adjetiva
Poesía nasal y gutural
Poesía arbitraria
Poesía copiada de los libros
Poesía basada
En la revolución de la palabra.

“Libertad absoluta de expresión”

En circunstancias de que debe fundarse
En la revolución de las ideas.
Poesía de circulo vicioso
Para media docena de elegidos:

Hoy nos hacemos cruces preguntando
Para que escribirían esas cosas
,Para asustar al pequeño burgués?
¡Tiempo perdido miserablemente!
El pequeño burgués no reacciona
Sino cuando se trata del estómago.

!Qué. lo van a asustar con poesías!

La situación es esta:
Mientras ellos estaban
Por una poesía del crepúsculo
Por una poesía de la noche
Nosotros propugnamos
La poesía del amanecer.
Este es nuestro mensaje,
Los resplandores de la poesía
Deben llegar a todos por igual
La poesía alcanza para todos.

Nada mis, compañeros
Nosotros condenamos
-Y esto si que lo diga con respeto-
La poesía de pequeño dios
La poesía de vaca sagrada
La poesía de toro furioso.

Contra la poesía de las nubes
Nosotros oponemos
La poesía de la tierra firme
-Cabeza fría, corazón caliente
Somos tierrafirmistas decididos-
Contra la poesía de café
La poesía de la naturaleza
Contra la poesía de salón
La poesía de la plaza pública
La poesía de protesta social.

Los poetas bajaron del Olimpo.

ARTE POETICA por VICENTE HUIDOBRO


Que el verso sea como una llave
Que abra mil puertas.
Una hoja cae; algo pasa volando;
Cuanto miren los ojos creado sea,
Y el alma del oyente quede temblando.

Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;
El adjetivo, cuando no da vida, mata.

Estamos en el ciclo de los nervios.
El músculo cuelga,
Como recuerdo, en los museos;
Mas no por eso tenemos menos fuerza:
El vigor verdadero
Reside en la cabeza.

     Por qué cantáis la rosa, ¡oh Poetas!
Hacedla florecer en el poema ;

Sólo para nosotros
Viven todas las cosas bajo el Sol.

El Poeta es un pequeño Dios.

martes, septiembre 15, 2015

VIRGENES DEL SOL INN CABARET por ALEXIS FIGUEROA


Despierto en la ciudad de una película (2)
Y bien, adentro, en la ciudad de una película,
en el periplo de las calles.
Y bien, adentro, en El Dorado, en la Tropicana Boite,
en la Tirana Movie Show,
compartiendo tragos con La Negra, La Historiada,
vomitando las tripas neuronales,
agonizando-se los nervios prisionero en la
exquisita celda construida
por el cliente/hombre indiferente.
(Especie de nuevo superhéroe que ni es Batman
Ni figura en el reparto imaginario de este postrero
mundo comic).
Y la celda:
Pintadas sus paredes con un color vivo calder rojo,
Cubiertas con un látex bermellón sobre el que se leen
Escritos corazones,
Precarios y esqueléticos,
Encerrando en sus cuerpos de tinta y de grafito
Letras y palabras que en el fondo son oscuros
Signos cabalísticos
Intentando confinar una vasta, urbana supernova,
Proyectándose en catastrófica explosión de deseo y soledad.
(Valle de los corazones)
(Y bien, esto es adentro, en la ciudad de una película:
en la que se existe vigilado por la Donald Duck Police,
en la que se nos limpia en forma interna diariamente,
con un escobillón para botellas,
un artefacto de cerdas circulares, que se nos sube y se nos baja por
el cuerpo
y que termina por llenarnos
de /Pensamientos-Coca Cola/
las complejas cavidades del cerebro).
Adentro en la ciudad de una película:
Es un algo que refleja carmín en la mirada.
Es un exclusivo cuerpo abandonado en medio
De las confluencias aleatorias de los pasos y personas.
(Un faro negativo de las Zonas de Peligro),
Un signo pare Pare bajo la estrella intermitente de un semáforo:
Que refleja el escarlata en sus pupilas
que se abre como el ojo de una bruja
que vigila como un gran Video-Master-Mind,
que es una sombra incandescente,
un Stábile caldeado,
una máquina de flipper descompuesta
y que sobre saturada de emociones marca “tilt”.
Y bien, adentro en la ciudad de una película
tú avanzabas,
objeto preferido en la completa Harris-aldea.
tú odalisca, flor de Ingres, especialista en Naked-Lunch,
tú. La que deforma la cara y la sonrisa,
tú la diario, piso, sombra de meados,
cuerpo de orines y salivas, brillando en plena noche,
la nunca nuestra o suya por propia voluntad,
la nueva esclava virgen deste sol del inti-money,
la ocultada de una buena bez por los ojos del
Dieguito
(que habiendo comenzado a escribirte te tiró
Desnuda al mundo, al despoblado),
La arrojada igual que un parche-lienzo sobre
El tránsito biológico en la acera.
(Primera persona)
Y así soy yo,
Una que data del paleolítico superior de la ciudad,
De su erótica edad del bronce fálico,
Saturnal, fosforescente.
Y así soy yo,
Una que crece y se prolonga, gime, existe, se pervive,
Y que al final se descubre pintada toda entera,
como Goldfinger-girl de una película,
mirándose en el metal sucio de un espejo,
en confusas y brillantes superficies refractantes,
que recogen la imagen de la piel toda dorada
y la devuelven convertida en alucinante aquelarre de
fantasmas.
(&7 AM)
Ahora todo el aire parece el metal sucio de un
Espejo.
A la luz del sol se encienden las paredes.
Y allí, entre los nacientes cuerpos ruinas,
Yo soy esa que escucha The Police a todo trapo,
que se viste con The Orgasmic Madonna Soud Machine,
que se mete de cabeza en los parlantes surreales
que vomitan día a día la sustancia de la cual
está compuesto el mundo, su sonido.
Yo soy esa, así entonces,
que recorre la avenida de su mente manejando un
aunto Cindy Lauper de la mano con ET;
la que baila encima de la punta, en la cereza marrasquino
equilibrada a duras penas sobre el gran pastel
del sexo-mundo,
yo soy esa que se bebe un líquido pink-floid sentada
en el gran bar de las neuronas,
y soy la Tina Turner disfrazada de baldíos,
estructurándose en el ruido
de estas Zonas de Peligro que transcurren afuera,
pero adentro, adentro en el inmenso gallinero de las mentes.
Así, soy esa que escucha a The Police y como digo:
la que a veces –por la tarde- recorre el firmamento
En un zeppelin de plomo, haciendo propaganda para el show.
En fin, yo soy la equis, soy la negra, soy la viva,
La muerta agradecida y resurrecta, que escucha Rolling Stones
A toda voz.
PERO
I CAN’T GET NO SATISFACTION
I CAN’T GET NO SATISFACTION
PERO TRATO
PERO TRATO
PERO TRATO
PERO TRATO
PERO TRATO
PERO TRATO
AND I TRY.
HO HO HO.

LAS UTOPIAS SON PUTAS DE MIEDO por THOMAS HARRIS


No a las damas, amor, nos habían dicho,
cuando una noche al centro del valle,
en un sueño de perro,
se nos apareció el amor perfecto;
calzaba sandalias rojas de plástico transparente,
toda ella iba mojada,
el pelo libre
de caer
sobre la túnica magenta que se le pegaba a las tetitas
de perra joven;
olía a sal,
a transparencia,
a imaginación,
a hornacinas,
a trébol de cuatro hojas;
dos aros de oro puro terminados en una perla pequeñita
y perfecta
la perforaban por lo lóbulos;
nosotros hicimos una cola, una larga e inacabable cola
donde ninguno acabó nunca;
yo le mamaba los pezones
por sobre la bambula magenta
de la túnica;
al final, la sentíamos adentro, por aquí,
en el bajo vientre, toquen,
nadando como un pez fosforescente
en una redoma demasiado pequeña para sus ganas;
pero
nosotros sabíamos que las utopías son putas de miedo,
algo había que hacer para ahuyentarla.
-No tenemos patria, ciudadana, le gemimos,
-somos Nadie gritando Nadie nos ataca.
-ámenme un poquito más -susurró la putahasta
que acaben en mis sábanas;
pero nosotros sabíamos que eso era un paso más hacia
la muerte,
oscura esta muerte y lenta,
la india cruel se nos iba abriendo
como fauce,
la muy magenta,
la pringosa,
fétida a sal, oro,
a transparencia,
a horno
a trébol de cuatro ojos penetrantes, quemados:
-ámenme un poquito más- gruñía,
mientras la noche no acababa,
la noche nunca acababa.

KAFKA por THOMAS HARRIS


Anoche soñé con Kafka:
No me leas, me dijo en el sueño,
si no me has leído; o no me releas,
si ya me has leído
y quieres recordarme
un poco nuevamente.
Guárdate de mis señales,
continuaba Kafka en el sueño.
Mis gestos y mis fraseos,
olvídate de Milena, Felice, Dora Dymant,
de la noche en el Hotel Gmünd, del sexo vano.
Del agobiado cuerpo,
de mi destino de anima del bosque;
Libre de toda compañía abrupta, tiende mejor
un manto de olvido sobre esos nombres,
cobíjate en el cuerpo de tu mujer,
mañana saldrá el sol impostergablemente
y no te deseo sombras,
laberintos mentales,
abotargamiento,
tarros oxidados, piedras para
patear por el camino hacia el trabajo;
A todo esto, ¿dónde trabajas?
-Alguna vez fui profesor rural,
otra vez fui profesor universitario,
no me he tenido nunca como buen profesor,
le miraba las piernas a las alumnas,
estaban todas desnudas en el Aula Magna;
menos como mejor maestro,
me han expulsado de mi cátedra
ya varias veces y con el pelet puesto,
sin mi peluca rapada
ni mis gafas negras.
Pero menos rodeos: -bueno,
yo era un topo
tan grande como jamás he visto otro;
ahora trabajo en la Biblioteca Nacional,
nada que ver con Borges,
en eso se equivocan mucho
algunos amigos o conocidos:
ni tanta lectura que me enrojezca los ojos,
es la contaminación,
los inclementes computadores,
las derrotas por el ciberespacio:
¿Borges?, preguntó Kafka,
ese tipo que tradujo tan mal mi repugnante
Metamorfosis, como la hubiera escrito él,
dijo Kafka en el sueño,
justo cuando lo iba a decir yo; sonrió, obvio que era una
sonrisa amarga, de bilis negra:
vamos, hombre, le dije,
mañana tendré que releerte inevitablemente, creo,
así operan los sueños.
relee a Freud mejor, me dijo Kafka
justo cuando comenzaba
a salir del socavón del sueño,
y olvídame, vamos,
es mejor que tomes una ducha ahora
y mastiques el acostumbrado desayuno,
pan negro, chocolate caliente,
y una paletada de mantequilla,
una paletada
de mantequilla.

lunes, septiembre 14, 2015

ARS POÉTIQUE, DEUX por RODRIGO LIRA


Porque escribo estoy así. Por
Qué escribí porque escribí 'es
Toy vivo', la poesía
Terminóo con-
migo.
huero V a c u o
gastado e in-nútil ejer-
Cisio: «el adjetivo mata, Matta...!»
Fri-volidad ociosa, tediosa y
Esporádica
-hasta un cierto punto:

sobrevivo a una muerte
que podría vivirse. Ademáas,
la poesía
Me abandona a medio día;
cuando escriba,
no conduzca no
Corra: poesía hay en todas partes
Sólo para n o s o t r o s mueren
todas las cosas el Sol:
bajo nada
Nuevo: decadentismo de tercera
Mano a mano hemos quedado
a o a a o o a o
los poetas
e
son unos pequeñísimos reptiles:
ni alquimistas ni
albañiles ni
andinistas: bajaron del monte
Olimpo, cayeron de la montaña
Rusa se sa-
caron la cresta paaalabraaa
en la noche ya nada
en la noche ya nada
está en calma Poetry
May be Hazardous(1) to Your
Health
¡Oh, Poesíiah!
Il nostro
Ayuntamiento
k
acaba/
a a


1 Can Seriosly Damage (it was determined so later than the statement quoted supra). 

ARS POETIQUE por RODRIGO LIRA



para la galería imaginaria

Que el verso sea como una ganzúa
Para entrar a robar de noche
Al diccionario a la luz
De una linterna
                 sorda como
Tapia
         Muro de los Lamentos
Lamidos
         Paredes de Oído!
         cae un Rocket ... pasa un Mirage
         los ventanales quedaron temblando
Estamos en el siglo de las neuras y las siglas
                                                  y las siglas
son los nervios, son los nervios
El vigor verdadero reside en el bolsillo
                                    es la chequera
El músculo se vende con paquetes por Correos
la ambición
              no descansa la poesía
                                    está c
                                          ol
                                           g
                                           an
                                             do
en la dirección de Bibliotecas Archivos y Museos de Artículos de lujo, de primera necesidad,
                              oh, poetas! No cantéis
a las rosas, oh, dejadlas madurar y hacedlas
mermelada de mosqueta en el poema


El Autor pide al Lector diScurpas por la molestia (Su Propinaes Misuerdo)

MI MADRE Y YO por CLAUDIO BERTONI



Llevamos una vida
perfectamente triste
y tranquila.
Yo voy de compras
ella cocina
y yo lavo las ollas.
Vemos televisión
desde las dos de la tarde
hasta la una de la madrugada
haciendo intermedios para comer y orinar.
De noche aseguro las puertas
apago las luces
y vuelvo a mi pieza
no sé si desvestirme
y tampoco me decido a leer ni hago abdominales
no tengo ánimos para pensar en nadie
y sentado al borde de la cama
siento nostalgia del tiempo
en que solía masturbarme.


IX - 1972

domingo, septiembre 13, 2015

PREDICA DEL CRISTO DEL ELQUI - V - por NICANOR PARRA


Una vez un beodo
tuvo la osadía de llegar a tocarme
                                         la barba
pero triunfó la fuerza de voluntad puesto que yo 
me mantuve impertérrito no se movió 
ni un músculo de mi rostro y el agresor tuvo 
que retirarse sin saborear el fruto de su ofensa 
él esperaba que yo me diera por ofendido para 
poder reírse a sus anchas por eso es que yo digo
                                                                   en mis conferencias
que la virtud debe estar por encima
                                                    de todo
para que nadie sufra injustamente seriedad 
y paciencia ante todo.

AGONIA DEL HOMBRE por MAHFUD MASSIS



Los que habéis comido alguna vez con los muertos,
maldecid esta noche,
en que el sudor espeso de un hombre que agoniza,
un sudor de cisterna,
lo mismo que los huesos horribles de un fantasma,
me acorrala la vida.


Un saco de cabellos viscosos  me ahoga, recortados
de las cabezas sentadas en los sepulcros,
de cabezas tendidas en un principio,
incorporadas después por un cataclismo de la tierra.
Pero la muerte tiende sus largas tuberosas,
abriéndose oculto camino hasta los reptiles que duermen
y resuellan dentro de mí,
y comienza a respirar desde el fondo de mis vísceras.


A veces pienso que soy la camisa de un moribundo,
algún cadáver clavando banderas a un toro amarillo,
la espina dorsal de un murciélago.
                                                       Si supieras
que los dioses me arrojan flores, restos
de tumbas envenenadas,
que negra nave sepulta en mi sangre su nocturno calado,
tú vendrías,
y podría entonces reírme de la muerte como un animal sagrado,
enterrando en tu vientre mi cabeza de hurón entristecido.


Pero no llegas, tú estas en la hora
de los celestes gallos.

Esta noche sus crestas se habrán caído como hojas otoñales.

DOMINGO por DIEGO MAQUIEIRA


Fidel Fita, "La Inquisición Toledana.
Relación Contemporánea". Boletín
de la Real Academia de la Historia.
XI (1887).
Domingo, doze dias del mes de febrero
del año de ochenta y seis salieron en
proçessión todos los reçonciliados
que moraban en estas siete parrochas
Los quales eran fasta seteçientas y
cinquentas personas, hombres 6 mugeres.
E salieron de sant Pedro Martir ...
Los hombres en querpos, las cabeças
descubiertas é descalças sin calzas;
é por el gran frío que hazia, les
mandaron llevar unas soletas debaxo
de los pies por encima descubiertos,
con candelas en la mano no ardiendo.
E las mugeres en cuerpo, sin cobertura
ninguna, las caras descubiertas é
descalças como los hombres, é con sus
candelas. En la cual gente yban
muchos hombres prinçipales de ellas
y hombres de honra, porque asi eran.
Y con el gran frio que hazia,
y de la desonra y mengua que reçebian
por la gran gente que los mirava,
porque vino mucha gente de las comarcas
a los mirar, yvan dando muy grandes
alaridos, y llorando algunos se mesavan.. .
Yvan muy atribulados por toda la çibdad,
por donde va la proçessión el dia del
Corpus Christi, é fasta llegar
a la iglesia mayor, que estaba de llena ...
Y entraron en la iglesia ...
donde les dixeron missa é les predicaron.
E después levantose un notario y empeçó
de llamar a cada uno por su nombre
é diziendo asi: “Está ay fulano?”.
Y el reconciliado alçaba la candela
y dezia: “Si”. E alli públicamente leya
todas las cosas en que avía judayzado.

DE LOS PAPELES DE LA INQUISICION
Cuando Dios andaba por el mundo
con sus discípulos, un día San Pedro
quedó rezagado en una hostería.
Cristo sabia dónde estaba.
Bajó, pues, a la cava, donde Pedro
y la sirviente copulaban
Pedro, ¿qué haces?, dijo Cristo.
Señor, estoy multiplicando, contestó Pedro.
Está bien. Termina y ven con nosotros.
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