Aluvión, textos desastrosos y quebradizos
como galletas de agua,
barro luminoso cayendo en picada
ablandando y derritiendo
la forma del hombre ficticio,
consumiendo y ganando espacio sobre
la intromisión de los plásticos estandartes
que intentan convencer a los babosos cultistas
de su facultad de babear, ensuciando el piso
firme y hosco donde los pies abiertos
van mineralizándose,
poniendo a prueba la fuerza del cristal que se ha puesto
sobre el mundo para estancar el aire que es, o era, o fue
un caballo corriendo con su natural desafuero,
o un tigre a sus anchas que descansa derretido
en la selva y se acopla con el calor de la noche
para fornicar con las panteras que son las madres de todos
y están pariendo a los segundos y a los minutos que vienen.
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