Mientras pasábamos
por esas carreteras
las páginas de un libro
escrito
sobre arcilla roja, y colinas
vimos empolladas
por el tiempo
como si una mano
de uñas garzas
o un arado inmenso
las hubiese abierto
en sucesivas capas
donde no vuela un ave
ni una mosca grazna
contra el azul
más azul que el ojo
del cielo
hinchadas
las velas de la boca
donde no bate el viento
ni una hoja
en la bruma agrisada
del golfo
el paisaje encarnó en la realidad del cuerpo.
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