Como las flores que brotan boca debajo de los techos cuando no
[los miramos
y nos abandonan su fragancia triste entrelazada
a nuestros ocultos pensamientos
como esos timbres invisibles que suenan pertinazmente en las espaldas
de nuestros amables interlocutores
o como el deseo póstumo de un clavo en el testamento de los mártires
así es de discreta y constante la circulación de los odios
Golpeados a puro puño cerrado y pisotón colérico
como las teclas blancas y rojas
del piano interminable que se anda y no se desanda
Tú y yo y aquél nos empujamos de codos
y si no caemos del todo es porque las alondras no nos lo consienten
Hay un sabor de época oculto
en la comisura de ciertos labios amados
a otros les brotan frágiles sonrisas
como nenúfares de excepción a las aguas corrompidas
o como a la zona ecuatorial sus siete jirafas favoritas
Vámonos vámonos de aquí
al país donde los amaneceres se ríen de los muertos y de sus zapatos de
[baile
e ignoran la existencia aterradora de la música del
dromedario y del otoño
esas tres obsesiones avecindadas días y noches en el
hueco de nuestras manos
mientras no nos decidamos al embarque definitivo
de una vez y para siempre
narices yacentes y ojos cerrados
para no volver a abrirlos sino a la nueva geografía
de la patria inventada de no vistos colores
maravillosamente linda y sordomuda
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