Una mano se abre lentamente en el muro,
y viene tan suave
como pisando sobre higos nocturnos o prepucios
de ángeles.
Aquí está: yo surto un sueño negro
como un pacto de gallinas infernales.
Es el fantasma que vuelve cada noche a mirarse en mis ojos,
y cada noche olvida
que el cristal no devuelve la cara de los muertos.
Su rostro es fino, de té simple y triste;
su voz muere en el ámbar
cogido en las sombrías mareas de Letonia.
Me dicen que en los cementerios hay muy poca tristeza,
se roban las falanges y las flores.
Y a las pobres
niñas que se mueren de amor
les hacen cosquillas en el pubis.
Y se asoma hasta el fondo de mis ojos
y arranca la raíz de mi último pensamiento.
Yo le miro en el fondo de los ojos,
y el fantasma no tiene pensamiento.
-Hermano, vete en blando camino a tu morada
y vigila al pie de los nogales
que emergen de los ojos caídos en las tumbas.
Espera la llegada de sus nueces azules,
y aceitaremos juntos al ángel de los muertos.
Tu vestido de blanco,
Yo vestido de negro.
Tu subiendo la cuesta de escarcha,
yo montado en las bestias del duelo.
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