¡Hiciste bien en irte, Arthur Rimbaud! Tus dieciocho años
refractarios a la amistad, a la malevolencia, a la tontería
de los poetas de París como al zumbido de abeja
estéril de tu familia ardenesa un poco loca, hiciste
bien en esparcirlos a los vientos de alta mar, en
tirarlos bajo el cuchillo de su precoz guillotina.
Hiciste bien en abandonar el boulevard de los perezosos,
los cafetines de los millones de liras,
por el infierno de las bestias, por el comercio de los tramposos
y el buenos-días de los sencillos.
Este impulso absurdo del cuerpo y del alma, esa
bolsa de cañón que toca su blanco haciéndolo estallar, sí,
¡es ahí donde está la vida de un hombre!
No se puede, al salir de la infancia, estrangular indefinidamente al prójimo.
Si los volcanes cambian poco de
lugar, su lava recorre el gran vacío del mundo
y le trae virtudes que cantan en sus llagas.
¡Hiciste bien en irte, Arthur Rimbaud! Algunos
creemos sin pruebas que la felicidad es posible contigo.
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