MUERTE HEROICA por CHARLES BAUDELAIRE

Fanciullo era un admirable bufón, casi un amigo del príncipe. Mas, para las personas
consagradas a lo cómico por profesión, lo serio tiene atractivos fatales, y por raro que
pueda parecer que las ideas de patria y de libertad se apoderen despóticamente del cerebro
de un histrión, un día Fanciullo tomó parte en cierta conspiración tramada por algunos
señores descontentos.
En todas partes hay hombres de bien que denuncian al Poder los individuos de humor
atrabiliario, que quieren desposeer a los príncipes y operar, sin consultarla, la mudanza de
una sociedad. Los señores en cuestión fueron detenidos, y con ellos Fanciullo, y
condenados a muerte cierta.
Gustoso creería yo que al príncipe llegó a enfadarlo aquello de encontrar entre los
rebeldes a su comediante favorito. El príncipe no era ni mejor ni peor que los demás; pero
una sensibilidad excesiva le hacía en muchos casos más cruel y más déspota que todos
sus semejantes. Apasionado por las bellas artes, y además entendido en ellas como pocos,
mostrábase verdaderamente insaciable de placeres. Harto indiferente con relación a los
hombres y a la moral, artista verdadero en persona, no conocía enemigo más peligroso
que el aburrimiento, y los esfuerzos raros que hacía para huir de este tirano del mundo o
vencerle le hubieran atraído ciertamente, por parte de un historiador severo, el epíteto de
monstruo, si hubiera dejado que en sus dominios se escribiese algo que no tendiera
únicamente al placer o al asombro, que es una de las más delicadas formas del placer. La
gran desdicha de aquel príncipe fue no tener nunca un teatro suficientemente vasto para
su genio. Hay Nerones jóvenes que se ahogan en límites sobrado estrechos; los siglos por
venir han de ignorar siempre su nombre y su buena voluntad. La Providencia,
imprevisora, había dado a aquél facultades mayores de sus estados.
Corrió de repente la voz de que el soberano quería otorgar gracia a todos los
conjurados; y origen de tal rumor fue el anuncio de un gran espectáculo en que Fanciullo
había de representar uno de sus papeles principales y mejores, y al que asistirían también,
según informes, los caballeros condenados; signo evidente, agregaban los espíritus
superficiales, de las tendencias generosas del príncipe ofendido.
Por parte de un hombre tan natural y voluntariamente excéntrico, todo era posible,
hasta la virtud, hasta la clemencia, sobre todo si pensaba encontrar en ella placeres
inesperados. Mas para los que, como yo, habían podido penetrar más adentro en las
profundidades de aquella alma curiosa y enferma, era infinitamente más probable que el
príncipe quisiera juzgar del valor de los talentos escénicos de un hombre condenado a
muerte. Quería aprovechar la ocasión para hacer un experimento fisiológico de interés
capital, y comprobar hasta qué punto las facultades habituales de un artista podían
alterarse o modificarse ante la situación extraordinaria en que él se encontraba; después
de esto, ¿existía en su alma una intención más o menos resuelta de clemencia? Punto es
éste que jamás ha podido aclararse.
Llegó, al cabo, el gran día, y la reducida corte desplegó todas sus pompas; difícil sería
concebir, sin haberlo visto, cuántos esplendores puede ostentar la clase privilegiada de un
Estado con recursos restringidos en una verdadera solemnidad. Aquélla era doblemente
verdadera; lo primero, por la magia del lujo desplegado, y después, por el interés moral y
misterioso que llevaba consigo.
Maese Fanciullo sobresalía, ante todo, en los papeles mudos, o poco cargados de
palabras, que suelen ser los principales en esos dramas de magia, cuyo objeto es
representar simbólicamente el misterio de la vida. Entró en escena con ligereza y con
perfecta soltura, y ello contribuyó a fortalecer en el noble auditorio la idea de benignidad
y de perdón.
Cuando de un comediante se dice: «Ese es un buen comediante», se echa mano de una
fórmula que implica que, tras el personaje, se deja adivinar el cómico, es decir, el arte, el
esfuerzo, la voluntad. Pues si un comediante llega a ser, con relación al personaje que está
encargado de expresar, lo que las mejores estatuas antiguas, milagrosamente animadas,
vivas, andantes, videntes, podrían ser, con respecto a la idea general y confusa de belleza,
ése sería, a no dudar, caso singular y totalmente improvisto. Fanciullo fue aquella noche
una perfecta idealización, que era imposible no suponer viva, posible, real. El bufón iba,
venía, reía, lloraba, entraba en convulsión, con una indestructible aureola en derredor de
la cabeza, aureola invisible para todos, pero visible para mí, que unía en extraña
amalgama los rayos del arte con la gloria del martirio. Fanciullo introducía, por no sé qué
gracia especial suya, lo divino y lo sobrenatural, hasta en las bufonadas más
extravagantes. Tiembla mi pluma, y lágrimas de emoción siempre presente se me suben a
los ojos cuando intento describiros aquella inolvidable velada. Demostrábame Fanciullo,
de manera perentoria, irrefutable, que la embriaguez del arte es más apta que otra
cualquiera para velar los terrores del abismo; que el genio puede representar la comedia al
borde de la tumba con una alegría que no le deje ver la tumba, perdido como está en un
paraíso que excluye toda idea de tumba y destrucción.
Todo aquel público, por estragado y frívolo que fuese, pronto sintió el omnipotente
dominio del artista. Nadie soñó ya en muerte, luto o suplicio. Cada cual se abandonó, sin
inquietud, a los placeres múltiples que da la vista de una obra maestra de arte vivo. Las
explosiones de gozo y admiración sacudieron varias veces las bóvedas del edificio con la
energía de un trueno continuo. Hasta el príncipe, embriagado, mezcló su aplauso al de su
corte.
Sin embargo, para los ojos clarividentes, su embriaguez no carecía de mezcla.
¿Sentíase vencido en su poderío de déspota? ¿Humillado en su arte de atemorizar
corazones y embotar ánimos? ¿Frustrado en sus esperanzas y afrentado en sus
previsiones? Tales supuestos, no exactamente justificados, pero no en absoluto
injustificables, cruzaron por mi mente mientras contemplaba yo el rostro del príncipe, en
el que una palidez nueva iba a juntarse sin cesar con su habitual palidez, como nieve
sobre nieve. Apretábanse cada vez con más fuerza sus labios, y sus ojos se iluminaban
con fuego interior, semejante al de los celos y al del odio, hasta cuando aplaudía
ostensiblemente los talentos de su antiguo amigo, el extraño bufón, que tan bien
bufoneaba con la muerte. En determinado momento vi a su alteza inclinarse hacia un
pajecillo, colocado detrás de él, y hablarle al oído. La cara traviesa del lindo muchacho se
iluminó con una sonrisa, y salió vivamente después del palco principesco, cual si fuera a
cumplir un encargo urgente.
Pocos minutos más tarde, un silbido agudo, prolongado, interrumpió a Fanciullo en
uno de sus mejores momentos, y desgarró a la vez oídos y corazón del artista. Del sitio de
donde había brotado aquella inesperada desaprobación, un muchacho se precipitaba al
pasillo ahogando la risa.
Fanciullo, sacudido, despertando de su sueño, cerró primero los ojos, los volvió a abrir
casi enseguida, agrandados desmesuradamente, abrió luego la boca como para respirar
convulso, vaciló un poco hacia adelante, otro poco hacia atrás, y cayó después muerto de
repente en las tablas.
El silbido, rápido como el acero, ¿había frustrado en realidad al verdugo? ¿Había el
príncipe mismo advertido toda la homicida eficacia de su treta? Permitida está la duda.
¿Tuvo sentimiento por su querido e inimitable Fanciullo? Dulce y legítimo es creerlo.
Los caballeros culpables habían gozado por última vez del espectáculo de la comedia.
Aquella misma noche fueron borrados de la vida.
Desde entonces acá, varios mimos, justamente apreciados en diferentes países, han
venido a representar ante la corte de ***, pero ninguno de ellos ha podido reanimar los
maravillosos talentos de Fanciullo ni levantarse hasta el mismo favor.