En mi arte hábil o torpe
ejercitado en la callada noche
cuando sólo la luna hace furor
y yacen los amantes sobre el lecho
con todo su dolor entre sus brazos,
junto a la luz que canta yo trabajo,
y no por la ambición o por el pan
ni por el pavoneo y el comercio de encantos
en escenarios de marfil,
sino por el común salario
de su más escondido corazón.
No es para el orgulloso que se aparta
de la luna en furor para quien escribo
en estas páginas vertiginosas,
y no es para los muertos dominantes
con sus salmos y ruiseñores;
es para los amantes, con sus brazos
abrazando el dolor de las edades
y que no dan en pago salario ni alabanzas,
ni prestan atención a mi oficio o mi arte.
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