Póstumo el macho fustigador sostuvo con la mano
curtida la inconmovible bandera del planeta moribundo,
aterciopelada como los ataúdes que se hunden en los
potreros y bajan len-ta-men-te a los vestigios de una raza
antropomorfa e insaciable que, inconclusa, en la tacha,
en el silencio, en el error,
se cuaja como el sebo de un cerdo
y se diluye con el calor matriarcal que manó del disparo
sólido y luminoso de la poeta homicida.
“¡Obra de la magia, la tierra me está cubriendo de su
fecunda bravura!
¡La estrella me alumbra y sobre mi vientre un Belén
encadenado a la divinidad caníbal, se libera de idiotismos
estructurales! ¡Tengo fe!”, musitó ya muerto,
con un disparo en el pecho, con todo el peso del mundo
y la banderita flameando como un ser feliz un domingo
de fiesta,
comprendiéndolo todo, queriéndolo todo, habiéndoselas
con todo.
Mas la poeta homicida cazó en la vorágine un dueto de
mandíbulas…
(las del macho otrora fustigador y las del ángel que le ha
dominado en la necrópolis con cordura auténticamente
jesusiana)
…con los caninos destemplados, varoniles, en
amarillento y hediondo tabaquismo, para desgajarlos uno
por uno, apelando a la tamaña farsa que sería
RESUCITAR en un nido destruido.
“Las franjas de gaza se reproducen como cigoto del séptimo
día”, pensó la poeta homicida, mientras cargaba la
pistola de dientes y mendrugos, de ruinas del sucio
muro, grosero y hostil, de pascuas incrédulas,
mediocrizadas por la usura que nos convierte en
zombies sólo para condenarnos a asistir a nuestros
propios funerales.
La revancha se propuso mutilar los necesarios
aconteceres reales
en donde la Verdad,
esa viejita con el complejo de Diógenes que come
pañales y vive bajo los escombros de un hórrido edificio,
se encoge de hombros…
Y POR FIN… aparecieron los vacíos caminos
desintegrando desgarros.
Blanquearon,
dejando huellas de luz en las rojas arterias de la poeta
asesina.
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