en el viaje que hice cruzando la ciudad
pensé en otra ciudad
Cecilia Pavón
Camina por el centro solo y mal vestido evitando
torpemente autos y gentes. Repite el trayecto a diario, los
mismos lugares, los mismos semáforos, se detiene algunos
segundos en las mismas vitrinas.
Lo veo de martes a jueves, cerca de las siete, cuando los
negocios ya están cerrando, a unas cuadras de la fiscalía; él
agacha la cabeza y cruza de vereda. Es delgado y siempre
lleva una polera de los joy division, el pelo sucio y la cara de
los suicidas cuando aún no tienen claro el procedimiento.
Algunos creen que al tipo le queda poco tiempo, que
intentará joderse pronto, a lo estrella indie, pero yo sé que
la mano no viene por ese lado; sé que nunca lo encontraré
colgando del tendido eléctrico, sé que no será portada del
periódico comunal, sé que no mostrarán en las noticias a la
tía tirándose de guata afuera del médico legal, porque la
muerte ya lo visitó un día, la muerte se metió por la puerta y
por las ventanas de su madre, una madrugada de
diciembre.
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