¡Cuán penetrante es el final del día en otoño! ¡Ay! ¡Penetrante hasta el dolor! Pues hay
en él ciertas sensaciones deliciosas, no por vagas menos intensas; y no hay punta más
acerada que la de lo infinito.
¡Delicia grande la de ahogar la mirada en lo inmenso del cielo y del mar! ¡Soledad,
silencio, castidad incomparable de lo cerúleo! Una vela chica, temblorosa en el horizonte,
imitadora, en su pequeñez y aislamiento, de mi existencia irremediable, melodía
monótona de la marejada, todo eso que piensa por mí, o yo por ello -ya que en la
grandeza de la divagación el yo presto se pierde-; piensa, digo, pero musical y
pintorescamente, sin argucias, sin silogismos, sin deducciones.
Tales pensamientos, no obstante, ya salgan de mí, ya surjan de las cosas, presto cobran
demasiada intensidad. La energía en el placer crea malestar y sufrimiento positivo. Mis
nervios, harto tirantes, no dan más que vibraciones chillonas, dolorosas.
Y ahora la profundidad del cielo me consterna; me exaspera su limpidez. La
insensibilidad del mar, lo inmutable del espectáculo me subleva... ¡Ay! ¿Es fuerza
eternamente sufrir, o huir de lo bello eternamente? ¡Naturaleza encantadora, despiadada,
rival siempre victoriosa, déjame! ¡No tientes más a mis deseos y a mi orgullo! El estudio
de la belleza es un duelo en que el artista da gritos de terror antes de caer vencido.
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